Женщина тщательно занесла в книгу мои данные и показала на вход… в ад.
— Я пойду с тобой, — твердо объявил Женя и показал представителю Красного Креста американскую лицензию врача. Посторонних туда не пускали.
Я увидела, что это подействовало на сотрудницу, и она с готовностью подскочила с места.
— Прошу вас… — сказала женщина и добавила: — Сэр.
Меня раздражало, как она смотрела на Джека. Он не просто понравился ей, она его уважала.
— А вам, — словно забыв об этом раньше, обратилась она ко мне, — понадобится помощь психолога.
— Спасибо, я сама психолог.
Мой ответ ее не убедил.
— Это не имеет значения, — строго возразила сотрудница.
Значит, так положено, и точка. Она выполняет инструкцию, ей не нужны обмороки и дополнительные хлопоты.
— Спасибо, мы обойдемся, — пришел на помощь Джек.
И она отступила.
Женя подтолкнул меня ко входу, именно подтолкнул, потому что, как бы я ни храбрилась, вспоминая далекие студенческие годы, анатомичку и прочие страсти, однако не очень-то была готова к такому испытанию, а потому невольно застряла в проходе.
Мы вошли в морг. Послеоперационных швов у тел, представленных на опознание, я не увидела. Были раны, ссадины, кровоподтеки и многое другое, но не швы. Сережу я не нашла тоже. Джек заставлял меня внимательно всматриваться в то, что лишь условно можно было назвать лицами. Он надел перчатки и пробовал, вопреки инструкциям, проявлять профессиональную самостоятельность. Он по несколько раз возвращался к тому, к чему вернуться одна я бы не смогла, и вынуждал меня подтверждать, что я не идентифицирую тот или иной труп. Однако благодаря его настойчивости, выйдя из морга, я с уверенностью заявила, что Сергея среди мертвых мы не нашли. И Дашу тоже. Это было и хорошо, и плохо. Хорошо, потому что хорошо, оставалась надежда. Плохо, потому что здесь придется побыть еще.
После двухчасового пребывания в морге я вышла на воздух никакая.
Заодно мне предложили в соседнем помещении взглянуть на вещи.
Это оказалось легче. Чемодан, который я покупала сама, найти не удалось, хоть что-нибудь знакомое из тряпок не попалось на глаза тоже. Вдруг небольшой чемоданчик, кажется, тот, что я видела на пленке в аэропорту, мелькнул в горе перебитого хлама. Именно так сейчас выглядели вещи. Я показала рукой на находку.
Чемоданчик был закрыт на ключ.
— Можете перечислить то, что в нем лежит? — спросил меня служащий в летной форме.
— Всего не могу.
— Назовите хоть один предмет, желательно наиболее ценный. Бритву, к примеру, фотоаппарат.
— Картина, — осторожно выдохнула я.
— Картина?
— Да, она без рамы, написанная маслом, на дне чемодана.
Служащий поставил чемодан за стойку так, чтобы содержимого не было видно.
— Что на ней изображено? — скучным голосом продолжил он.
— На ней…
Боже, что там рассказывал мне музыкант? Ах да, там изображен его дедушка-скрипач.
— Человек в смокинге, играющий на скрипке, — выпалила я.
— Картина есть, — сказал служащий.
— И сверху картины женские вещи, — воодушевленно закончила я.
— Женские вещи тоже имеются. Забирайте чемодан, пишите расписку. Больше ничего не нашли?
— Нет. — Я помотала головой.
Мы вышли из здания. За время опознания Женя не проронил ни слова. Мне было так лучше. Он чувствовал, что я не хочу разговаривать.
— Наташа, — он тронул меня за плечо, — тебе нужно выпить чего-нибудь крепкого и отвлечься.
— Не могу.
— Ты ведь отказалась от помощи психолога, — напомнил он. — Значит, будешь слушать меня. Пошли.
Он потащил меня на шумную улицу, в самое развлекательное сердце городка. Мы не заметили, как внезапно за горизонт закатилось солнце, превратившись в яркую оранжевую луну. Она освещала только море. На город опустилась густая южная темнота. Однако здесь, в центре, все светилось, пело и плясало. На открытых лотках шла бойкая торговля браслетами, серьгами, ракушками и прочей ерундой. Толпы людей вывалили на променад. Я впервые была на Востоке. И если бы не несчастье, приведшее меня сюда, я могла бы вволю насладиться блеском волн, полумесяцами мечетей, сладким шепотом восточных мужчин, не обделяющих вниманием ни одну особу женского пола.
