— Да, погодка-то классная, — согласился Тынкевич. — И фрицы притихли… Эх, искупаться бы! — сказал он, протягивая однополчанину пачку сигарет.
— Ух, ты! «Кэмел»! — удивился рядовой, принимая из рук Тынкевича импортную пачку. — Откуда? «Примой» же всех снабдили?
— Америкосовская гуманитарка, — произнес Тимофей, зевая во весь рот. — Повоюй с мое, тоже будешь места рыбные знать!
— Колись, Тимоха, как тебе это удается? — разминая пальцами душистую сигаретку, спросил Тырин.
— Вот пристал как банный лист! — выругался Тимофей, поднимаясь с травы. — Полежать спокойно не даст! Корешок у меня в службе снабжения, — сообщил он Тырину. — Ты, Мишка, прежде всего головой думай.
— Это как? — озадачился рядовой.
— Всему-то тебя учить надо, деревня! — Тимофей тоже достал из пачки сигарету. — Вот третьего дня мы немцев здорово потрепали…
— Ну?
— Баранки гну! — передразнил земляка старший сержант. — Сколько фрицев завалили?
— Ну, много, — не понимая, куда клонит однополчанин, ответил Мишка.
— Вот то-то и оно, что много. А ты видел, как фашики упакованы? У каждого ранец, а в ранце всякого добра навалом!
— Ну?
— Ну и балбес, Мишка! — фыркнул Тынкевич. — Ты чего-нибудь себе взял?
— Нет, грешно это, мертвых обирать! — возмущенно произнес рядовой. — Мародерство!
— Ишь, какой правильный выискался! — сплюнул на землю сержант. — Секстант, что ли?
— Сектант, — поправил Тынкевича Мишка. — Не сектант я, просто верующий!
— Так вот, просто верующий, объясняю: по закону военного времени, все, что взято у врага, считается военными трофеями, а никак не мародерством. А если хочешь чистеньким остаться, тогда и кури свою «Приму»! А я корешку своему чего-нить подгоню: финку там ССовскую, зажигалку трофейную, крест железный, либо еще дряни какой, и буду спокойно «Кэмел» курить! А вместо «наркомовских» ста грамм белой перед боем — конины накачу. Помирать, так хоть с качественным послевкусием!
— Как ты сказал, послевкусием? Что за зверь такой?
— Тьфу, дерёвня! — вновь сплюнул Тынкевич. — С интеллигентными людьми пообщайся — может, поумнеешь! Спички есть, а то у меня в трофейной зажигалке бензин закончился — заправить нужно.
— Не-а, нету, — похлопав себя по карманам, сообщил Тырин. — Тож в палатке оставил.
— Охо-хо, жизнь моя тяжкая! — вздохнул Тимофей. — Где ж огоньку взять? Идти-то никуда не охота!
— Держи зажигалку, — глухо произнес кто-то из-за спины сержанта, — мне она больше не нужна.
Тырин, бросивший взгляд на подошедшего незнакомца, неожиданно побледнел словно накрахмаленное полотно, и принялся мелко креститься. Тимофей обернулся и опешил: зажигалку ему протягивал разлагающийся мертвец в форме старшего лейтенанта.
— Ёханый бабай! — прошептал сержант, беря зажигалку трясущейся рукой.
— Себе оставь — мне она без надобности, — вновь повторил лейтенант, разворачиваясь, чтобы уйти.
Изменивший направление ветер обдал сержанта и рядового приторно-сладковатым запахом тлена. Тырин конвульсивно дернулся, пытаясь остановить рвотные позывы. Промычав что-то невразумительное, он, зажав рукой рот, убежал в ближайшие кусты.
— Ничего, — произнес мертвец серыми губами. — Счастливо вам, мужики.
— Товарищ старший лейтенант! — неожиданно окликнул его Тынкевич.
Да? — Покойник вновь повернул к сержанту покрытое трупными пятнами синюшное лицо.
— Вы, правда, умерли?
— Правда, — грустно ответил лейтенант.
— И как там? Ну, на том свете?
— Не знаю, — почти по-человечески пожал плечами мертвец. — Я туда не успел попасть. Меня призвали… служить Родине… В таком вот виде…
— Ну а все-таки, мы не умираем до конца? Что-то после нас остается? Ну, там… Со смертью мы не исчезаем?
— Нет, — ответил лейтенант. — Мы не исчезаем насовсем. Это я тебе могу гарантировать.
— Так это же здорово! — обрадовался Тынкевич. — С этим и помирать не страшно! Спасибо Вам, товарищ старший лейтенант!
— Ты не спеши умирать, сержант, — покачал головой мертвец. — Там, за кромкой, все не так… Жить — хорошо…
— А хорошо жить, еще лучше! — хохотнул Тимофей. — Извините, товарищ старший лейтенант. Это нервы.
— Живи, боец! Живи долго и счастливо! — пожелал покойник Тынкевичу. — Всему свое время, даже для смерти…
