Текст был написан его рукой — в этом у неё не оставалось ни малейших сомнений. Внизу листа бумаги стояло число — 18 октября 2005 года — и подпись Виталия Нецветова.
Строчки поплыли у Любы перед глазами. Она медленно подняла взгляд на Артюхина.
— Я не верю Вам, — сказала она очень тихо.
— Я не прошу Вас верить мне, Любовь Никитична. Поверьте Вашему другу. А сейчас можете идти. Я думаю, сегодня у нас с Вами не последняя встреча.
Люба не пошла коротким путём к метро «Чистые Пруды», а петляла переулками центра Москвы наугад, всё ещё зачем-то сдерживая слёзы и не думая о том, куда идёт.
Лучи весеннего солнца отражались в лужах на асфальте, и бензиновые пятна в них переливались всеми цветами радуги.
Упав без сил на скамейку в сквере возле метро «Цветной бульвар», Люба наконец позволила себе закрыть лицо руками в голос разрыдаться. Рядом больше не было чужих, а из прохожих, к счастью, никто её не трогал.
Она не знала, как ей дальше жить и для чего.
Несколько раз звонил мобильный телефон, но девушка не брала трубку.
Часа через полтора, выплакавшись, она поднялась и медленно, как будто ей это было физически тяжело, пошла к метро.
Войдя в свой подъезд, Люба автоматически повернула ключ в замке почтового ящика на первом этаже. Она всегда проверяла почту два раза в сутки, утром и вечером, и сделала это по привычке, хотя уже сказала самой по себе, что больше ждать писем не будет.
Белый конверт упал из ящика к её ногам. Люба наклонилась, подняла его, прочитала свой адрес, выведенный тем же почерком, что и увиденная сегодня расписка о добровольном сотрудничестве с ФСБ, и слёзы вновь застелили её глаза.
Так она и стояла несколько минут на лестнице, не закрыв почтовый ящик, с письмом в одной руке и ключом в другой.
«Сволочь», — зло и отчаянно думала она о своём любимом, — «Предатель. Тварь. Провокатор. Восемнадцатого октября, значит, дал подписку. А четвёртого ноября бросал петарды по колонне в защиту политзаключённых. Ну да. Вместе с Маркиным. Урод. А притворялся-то как, притворялся, боже ж ты мой! И на сбор подписей за Квачкова с нами бегал. А сам… А я после всего к нему в тюрьму ходила… Какой мерзавец, всё-таки…»
Она не удержалась и снова всхлипнула, вытирая лицо рукавом ветровки, и не услышала внизу звук открывающейся подъездной двери.
— Люба? — раздался снизу голос Дмитрия Серёгина.
Девушка вздрогнула и обернулась к нему.
— Ты плачешь? Что случилось?
Люба кивнула и, не в силах ещё говорить, сглотнула подступающий к горлу комок. Пока Дима поднимался по лестнице, она закрыла ящик. Он увидел письмо в её руке.
— Что-то с Виталиком? — с тревогой спросил он прежде, чем обратил внимание, что конверт ещё заклеен.
— Пойдём в квартиру, — наконец сказала она сквозь слёзы, — пойдём, всё расскажу. Не на лестнице.
Через две минуты они сидели на кухне Измайловых. Родителей дома не было, и Люба подумала, что так оно, наверное, и к лучшему. Она расскажет им обо всём, когда немножко успокоится.
На столе с шумом грелся китайский электрический чайник. Димка курил и стряхивал пепел в окно, слушая сбивчивый рассказ Любы, с переменным успехом пытавшейся говорить спокойно, о событиях сегодняшнего дня.
— Дай сигарету, — вдруг попросила она.
Серёгин молча протянул ей пачку.
Она зажгла сигарету, неумело взяла её в рот, втянула в себя дым и закашлялась, когда первая в жизни затяжка обожгла ей лёгкие.
— Артюхин… — медленно произнёс Димка. — Артюхин… Знаем такого, как же, как же. Хитрый и неглупый. Настоящий ФСБшник. И очень большая сволочь. Способен на любую подлость, поэтому верить ему нельзя. Ни в коем случае.
— Это почерк Виталика, — печально покачала головой Люба. — У меня от него за полгода из тюрьмы четырнадцать писем. Я его из тысячи отличу. Это его рука.
— Ты уверена?
— Полностью.
Димка задумался. Люба снова затянулась тлеющей сигаретой и снова зашлась в кашле. На глазах её проступили слёзы то ли от дыма, то ли от свалившегося на неё известия.
— Успокаивает? — спросил Серёгин.
— Ни черта, — ответила девушка.
— Ну и не кури, слышишь? Если сразу не успокаивает, так и не будет.
Она сделала рукой неопределённый жест.
