— Ничего, это скоро пройдет. Идем в дом. Поедим, да я назад поеду.
— Как? — удивленно спросил Т'мор у спины входящего в гостиницу Руфа и, не дождавшись ответа, двинулся следом.
Когда Т'мор добрался до стойки, у которой о чем-то трепался с хозяином гостиницы Руф, тот уже успел потребовать ужин. Хозяин постоялого двора — дородный, высокий рисс — недоуменно глянул на Т'мора, но получив пару «белых», тут же утратил к человеку всякий интерес, только кивнул в сторону как всегда высоких, двойных дверей, ведущих в полупустой обеденный зал. Подскочивший к спутникам служка кром тут же указал путникам на один из столов, за который они и приземлились, провожаемые равнодушными взглядами немногочисленных посетителей.
— Так я не понял, зачем тебе нужно возвращаться, Руф? — начал разговор Т'мор, едва перед ними оказалась заказанная еда.
— Т'мор, у меня два десятка учеников, которые, в отличие от тебя, располагают куда большим временем для занятий.
— А мое обучение?
— Утром сюда придет управитель имения Рауд. Он был сержантом в моем отряде, так что ему не привыкать обучать новобранцев. Вот он-то и займется твоей подготовкой. Можешь не сомневаться, Лайн справится не хуже меня, — заверил Т'мора Руф и, усмехнувшись, добавил: — Одно «но». Управитель — вояка до мозга костей, но при этом добрый малый. Имей это в виду и пусть тебя не смущают его манеры.
— Ясно, — кивнул Т'мор, мысленно улыбаясь. Знал бы Руф, какие манеры были приняты в Свободном Городе!
— Да, совсем забыл, — хлопнул себя по лбу конюший перед самым уходом. — Серого я оставляю. Подарок аэн Риона. Не забудь дать ему имя.
И Т'мор остался один. Оглядев постепенно заполняющийся зал, парень подозвал служку, и через пару минут на его столе уже стояла внушительная бутылка с дорогим белым вином, специально зачарованный бокал, предохраняющий напиток от выдыхания и перегрева, и небольшая тарелка с пряным сыром. Попробовав редкий напиток, Т'мор довольно улыбнулся. Высокий Дом и-Ренн не зря имеет репутацию лучшей винодельческой карты Мира. Их творениям уступают даже самые дорогие тропические вина эйре. Хорошо!
В этот момент слуха Т'мора коснулись тихие переливы какой-то мелодии, а спустя мгновение в нее вплелся нежный голос, поющий о чем-то… чем-то… Вот же ж! И слова вроде знакомые, и речь ясна, а смысл ускользает! Т'мор зашарил глазами по залу, в поисках источника музыки. На небольшом возвышении, в дальнем углу комнаты расположился странный дуэт. Люди! Молодой темноволосый парень в серо-стальном камзоле, худощавый, среднего роста, играл на каком-то струнном инструменте, а пела высокая грациозная девушка с удивительно правильным лицом. Ее не портил даже потрепанный охотничий костюм, из тех, что, по рассказам Гора, предпочитают небогатые дворянки Вольных баронств. Однако! Далеко же забрались люди от своих земель! Даже странно, что их до сих пор не наладили из Шаэра в родные пенаты… Не любят риссы незваных гостей, ой не любят. Правда, и те не особо рвутся в глубь Шаэра. Им вполне хватает Двойного города с его свободной торговлей…
Накаркал! Усевшаяся через два стола от Т'мора компания из трех молодых риссов искоса глянула на дуэт и один из них, презрительно оттопырив губу, громогласно начал требовать вина. Сейчас эти молодчики выпьют и начнут искать объект для «наезда». На кого именно падет их выбор, можно и не гадать. Т'мор пригляделся к троице и вскоре пришел к выводу, что вооруженные тяжелыми шпагами риссы не более чем компания молодых сыновей местных владетелей, отправившаяся покорять Столицу своими талантами. Может, у них чего и выгорит, если догадаются угомонить спесь, проглядывающую в каждом жесте. Но вряд ли, судя по презрительным взглядам, бросаемым троицей на посетителей, и в частности на немолодого воина-рисса с серебряным шнурком знака Разящего, уединившегося в углу с бочонком вина. А знак-то не за красивые глазки получен, такой только в бою заработать можно, собственной силой и кровью. Не понимают болезные, что заслуги отцов, в отличие от владений, по наследству не передаются. Вообще, эти оболтусы сильно напомнили Т'мору ту компашку, что он пару раз наказывал в Столице. Такие же дуреющие от собственной «крутости» придурки, считающие себя чуть ли не венцом творения, а окружающих — пылью под ногами. Ох, что-то Т'мор начал заводиться. А еще рассуждал о выпивке и поиске объекта для «наезда». Хоро-ош, бродяга! Стоп. Кажется, все-таки он оказался прав, риссы начали «гулять».
