– Не может быть, – только и смогла прошептать она, читая выпавшую из букета записку. Роскошные розы впились шипами в ее ладони. Но не они пронзили болью сознанье, а два слова: «Моей Ольге» – все содержание записки.
– Моей Ольге… – повторила она вслух, – Этого просто не может быть…
Она так ясно увидела Альфреда, лежащего в постели, его осунувшееся лицо и горящие глаза. Она вновь услышала его слабый голос:
– Я скоро уйду, но это ничего не значит. Я не отдам тебя никому. Ты будешь любить только меня. Пройдет время. Тебе будут говорить – жизнь продолжается, ты красивая женщина, как смотрят на тебя мужчины – выбирай любого и не хорони себя раньше срока. И ты так и сделаешь. И будешь жить, как все, но любить ты будешь только меня. Я не отдам тебя никому и после того, как меня не станет. Это мне по силе…
Она слушала тогда Альфреда и не понимала, о чем он. Ольга безумно любила его и в мыслях у нее не было любить кого-либо еще. Но она прощала его – больного умирающего человека, как впрочем всегда прощала Альфреда и здорового.
Ольга не вдумывалась в смысл его слов – в них не было никакого смысла. Тогда.
Но после смерти Альфреда, после нескольких месяцев воспоминаний, страданий, увещеваний, она уступила жизни и тому, кто спал сейчас в ее кровати, тому, кто каждым своим словом, движением отодвигал от нее прошлое, размывал четкость линий и лиц минувшего.
Он был неглуп, заботлив и временами даже трогателен. С ним не было тошно вечерами и спокойно засыпалось. Он был аккуратен и чистоплотен. Он нравился ее подругам – делал им комплименты, умел поддержать разговор. Он говорил о семейной демократии и идиллии. Он сам был практически идеален. Но, Боже, разве можно было его сравнить с Альфредом?
Альфред был во всем неистов – и в мыслях и в чувствах. Он не говорил о них, он жил ими. И это волновало ее необычайно.
– Ольга, – услышала она сзади. Мужчина обнял ее и, поцеловав в шею, выдохнул в ухо:
– Поздравляю с днем рождения…
Он развернул ее к себе лицом и протянул на ладони открытую коробочку с кольцом.
– Спасибо, дорогой…
Боже, это первый день рождения без Альфреда… Но он не забыл – он прислал этот букет. Так, как присылал его, когда не мог быть рядом с нею. Из любого города, из любой страны в этот день приходил букет роз с маленькой запиской «Моей Ольге». Он никогда не сомневался и не говорил лишнего – Моей Ольге…
– Моей Ольге? – прочитал Он, – От кого это?…
– Потом, если позволишь…
Она налила себе виски и вышла на балкон. Поймала себя на том, что последний раз с утра пила виски после того, как они с Альфредом гуляли всю ночь по городу в грозу…
– Тебе плохо?
– Ничего… Оставь меня, пожалуйста, я потом все объясню…
Альфред, Альфред… Этот безумец, действительно, не хотел выпускать ее из своих объятий, отдавать кому-либо еще…
Забравшись на кресло, и отхлебывая уже прямо из бутылки, Ольга вновь и вновь перебирала в памяти свое прощание с Альфредом. Тогда ее поразило насколько живым казалось его лицо с затаившейся в уголках губ улыбкой. Он пронес ее через всю свою жизнь. Даже на самых ранних детских фотографиях Альфред улыбался. И теперь, думая о нем, Ольга в первую очередь вспоминала его улыбку…
Она навестила могилу. Поцеловала холодную плиту надгробия. Смахнула горячую слезу. Шепнула:
– Спасибо за цветы, Альфред…
Возвращаясь, проехала мимо дома. Остановилась возле бюро доставки цветов. Долго не решалась зайти. Ответ был вполне предсказуем:
– Я сожалею, мадам, но не в наших правилах предоставлять информацию о клиентах…
Ольге показалось, что она чувствует лукавый взгляд Альфреда. Он стоит в дверях за спиной. Сейчас она обернется и бросится в его объятия. И Альфред на руках вынесет ее из этого офиса, и потащит по улице, целуя на ходу куда получится – в губы, в шею, в нос, в лоб, в щеки, в глаза… И она тоже засмеется, а потом заплачет. Конечно же, заплачет – ей так хочется разреветься на его груди, и чтоб он гладил ее волосы, и шептал ей, шептал и улыбался…
