Я не знал, как себя вести. Стоял, словно истукан с цветастым зонтиком в руке. Блин, ну, подумаешь, кто-то прыгнул мне на шею… Если, например, кто-нибудь прыгнул к ней, я бы и виду не показал. И уж тем более не плакал.
— Ксюх, ты это чего?.. Из-за меня? Ты понимаешь, тут такое дело, — я решил, что пора ей раскрыть свою истинную сущность, — я тебе тогда не успел сказать, ты ушла… В общем…
— Мне сейчас некогда, — холодно ответила она, — ступай домой. Я ухожу.
— Куда? — скорее, по инерции, нежели из любопытства спросил я.
— Тебе это так интересно?
— Просто ночь на дворе, да и погода так себе… не очень хорошая. Может, тебя проводить?
Она опять не ответила. Быстро сходила в ванную и вернулась с мокрой тряпкой. Неужели по морде даст? Это перебор. Я не заслужил.
Не дала. Присела на корточки и принялась протирать пол.
Ни хрена не понимаю. То уходить собралась, то пол моет. Просто спасать человека надо.
Я опустил глаза на тряпку. Ё-моё! Я, конечно, пока не такой крупный спец в криминалистике, как Булгаков, но что это за пятнышки на полу, врубился сразу.
Это была кровь. Много крови. Даже удивительно, что я не заметил сразу.
Соседа пришила?! Мама мия! Достал, наверное, вот и пырнула ножом.
Но из комнаты Костика донеслось лошадиное ржание. Фу, слава Богу, жив, хоть и обдолбался.
— Ксюх, что случилось? Это твоя кровь?
Она выпрямилась, бросила тряпку. Руки тряслись, словно у алкаша. И вряд ли от холода, дождь был теплым.
— Не моя… Катина… Она хотела успеть домой до дождя, сказала, что провожать не надо. Вернулась минут через пять… Приползла…
Ксюха заплакала.
— Катька, бедная Катька…
— Что с ней?!
— У нее… у нее, — Ксюха, заикаясь, пыталась подобрать слова, — у нее не было лица!
Сказано было не в смысле «На ней лица не было».
— Как?.. Как это не было? Что ты говоришь?
— Она прошла всего метров десять… А он из-за тополя выскочил, сволочь. Там тополь у нас… Дальше темнота. Она вернулась кое-как, позвонила в дверь… Боже, если б ты видел… Это ж теперь на всю жизнь… Катенька… И взял-то всего ничего. Мобильник и косметичку со ста рублями… Ну что ж у нас за жизнь такая сволочная?
Я не задавал глупых вопросов. Все понятно. Тот самый Мюнгхаузен. Который вырубает женщин, чтобы не смогли его опознать. Катька попала под раздачу.
— За что ж ей все сразу? — продолжала плакать Ксюха. — Почему такая несправедливость?
— Что-то еще?
— От нее Игорь ушел. Совсем… К свидетельнице какой-то. Она так переживала. И ко мне-то пришла, чтобы…
Ксюха не досказала, но я понял. Душу отвести.
— Ну, это ерунда… Подумаешь, поц прокурорский. Мало ли…
— Ерунда?! Для тебя, может, и ерунда… Для вас всё ерунда…
Она ушла в комнату и через пару минут вернулась в свитере и джинсах. Надела плащ.
— Я к ней, в больницу. Ее увезли на «скорой», меня не взяли. Хотела поймать машину, но не было денег. Пришлось вернуться.
— Слушай… Давай, я с тобой.
— Паша, — она посмотрела на меня с откровенным раздражением, — ступай, пожалуйста, домой.
Она обулась, взяла зонтик и открыла дверь. Мне ничего не оставалось, как выйти следом. За стеной соседней комнаты снова раздалось ржание.
Дождь не сбавлял оборотов. Какая затяжная гроза, словно в тропиках. Не прилетел бы смерч и не унес в Изумрудный город…
Ксюха раскрыла зонтик и быстро зашагала по дорожке к проспекту.
Я своим ромашковым зонтом пользоваться постеснялся. Ничего, не растаю…
— Ксюх, погоди… Какой у нее телефон был? Тот — черный, с дракончиком?
— Да, «Нокия». Зачем тебе?
— Попробую найти… Не телефон… Этого.
Веселова вдруг резко остановилась и посмотрела мне в глаза. А потом то ли с досадой, то ли с ухмылкой произнесла:
— Я тебя умоляю… Кого ты найдешь, Паша?.. Ах, да, я совсем забыла, ты ж у нас милиционер… Старший лейтенант, геройский юноша. В банду внедрен… Что ж я, совсем дурочка? Паш, да у тебя ж все на лице написано. И на футболке. Неужели я сразу не поняла, что к милиции ты имеешь такое же отношение, как я к артиллерии? Да я на следующий день после нашей первой встречи к Булгакову зашла… Он мне карточку твою показал… Пират… Так что никого, Паша, ты не найдешь… Потому что сам оттуда.
