У Майкла опустились уголки рта.
— Забирает? Что это значит?
— Они теперь будут наблюдаться у личного врача Эмили.
— Но это же бред. — Он потер подбородок. — И это из-за того, что ты позвонила в полицию?
— Я не звонила в полицию. Эмили просто так думает.
— Почему она настроена против тебя?
— Дело не только во мне, — сказала Дебора. — Эмили говорит, что не доверяет тебе.
— Не доверяет мне?! — вскричал Майкл, выпрямившись. — Почему, черт возьми?
Дебора глубоко вдохнула.
— Она заявляет, что ты слишком много пьешь.
На мгновение повисло тяжелое молчание, а потом отец возмущенно произнес:
— О чем она говорит?
Дебора перевела взгляд на бутылку.
— Боже, сейчас же десять вечера. То, чем я занимаюсь в свободное время — не ее собачье дело.
— Эмили говорит, что ты пьешь за обедом, а это уже ее дело.
— Я не пью на работе! — прогремел он. — Эмили Хубер выдумывает. Поэтому я еще раз спрашиваю: почему она настроена против тебя?
— Дело не во мне, папа. Дело в тебе. Я вижу здесь бутылку каждое утро, и раз в несколько дней ее сменяет новая. Это много виски. А ты ведь говорил, что мама заставила бы тебя взять себя в руки.
Он проигнорировал последнее замечание.
— Откуда, черт возьми, Эмили Хубер знает, что я пью? Это ты ей сказала?
— Папа, это последнее, о чем бы я ей рассказала. — Дебора присела на корточки рядом с его креслом. — Ты же знаешь, как появляются слухи. Ты сегодня ужинал с Метом. Куда вы ходили?
Майкл замолчал. Наконец он ответил:
— В «Депо».
— Это же здесь, в городе. Ты пил за ужином?
— Один бокал. Может, два. Но какое кому до этого дело?
— Когда люди видят, что ты пьешь — особенно больше двух бокалов — начинаются разговоры.
— Ты когда-нибудь видела, чтобы я пил?
— Но я заезжаю к тебе на следующее утро, и у тебя ужасно болит голова.
— Голова болит, потому что я засыпаю в этом чертовом кресле.
— А это происходит тогда, когда ты слишком много выпьешь?
— С чего ты взяла?! — взревел Майкл. — Тебя здесь не было. Ты не знаешь, что я пью. Ты ничего обо мне не знаешь.
— Ты тоскуешь по маме, — тихо сказала Дебора.
— Тоскую? Это даже отдаленно не передает мои чувства! — закричал Майкл. — Я чувствую себя так, словно половина меня умерла.
— Алкоголь не поможет, — произнесла Дебора.
— Да? — Майкл с вызовом поднял стакан и выпил содержимое одним глотком, но когда хотел поставить его обратно, промахнулся. Стакан упал на ковер. Дебора подняла его, но отец, похоже, ничего не заметил. — Откуда ты знаешь, что не поможет? Ты никогда не была на моем месте. Твой муж взял и бросил тебя, а ты чувствовала себя прекрасно, ни рыданий, ни тоски по любимому мужчине.
— Папа…
— Что «папа»? — перебил Майкл, поднимаясь, чтобы посмотреть ей в лицо. Он не очень уверенно держался на ногах. — Хочешь поговорить о том, как я переживаю утрату? Давай поговорим о тебе. Ты отдаляешься от всех.
«Он просто пьян», — подумала Дебора, хотя обвинение ее задело.
— Я пришла поговорить о том, что ты пьешь.
— Разве ты ничего не чувствовала, когда Грэг ушел?
— Чувствовала, — зло ответила она.
— Ты не подавала виду.
— Как я могла?! — закричала Дебора. Пьяный или нет, отец был несправедлив. — У меня двое детей, которые чувствуют себя покинутыми. Я должна быть им и мамой и папой. Разве было бы лучше просто сидеть и смотреть на осколки разбитой жизни? Кто-то должен был их собрать.
— Что ты сразу же и сделала, — сказал Майкл и осмотрелся в поисках стакана. Не найдя его, он взял из бара другой. — Ты обрезала волосы, — пробормотал он. — И все. Обрезала волосы. — Он налил себе еще виски.
— Пожалуйста, не пей, — попросила Дебора.
Глядя на дочь, он сделал большой глоток.
— Грэгу нравились твои длинные волосы, поэтому ты их обрезала. Только поэтому. Ты любила длинные волосы.
— Мне нужно было что-то изменить.
— Ты хотела выглядеть привлекательно, — бросил он, стукнув обручальным кольцом о стекло стакана, — потому что твой муж ушел к другой женщине.
— Он хотел другой жизни, — поправила Дебора, чуть не плача.
—.. а ты хотела, чтобы все вокруг знали, что это не твоя вина. Но это твоя вина, Дебора. Мужчины любят неравнодушных женщин. Твоя мать не была равнодушной. Она всегда готова была помочь мне.
