Мы оставили нашу машину почти что у подножья горы — на площадке, усыпанной гравием. Поднялись вверх по тропинке — к горному водопаду. Затем спустились к реке. Хорошо провели время. Поели яиц и бутербродов с сыром. Действительно не встретили ни одной сволочи. Зато видели много зверей и птиц. Мистика, непонятные шумы в лесу, уходящие вверх горные пики, запах теплого мха и грибов. Стена водопадного звука. Белоголовый орел, внимательно смотрящий на нас с вершины высоченной сосны. Я опустил лицо в поток горной реки и слушал свою пульсирующую в висках кровь…
Возвращаясь назад, еще с тропинки, мы увидели, что около нашей машины стоят двое и у каждого по собаке — питтбулю. Отец закричал мне:
— Бери камень и беги со мной! Бей сразу в голову, бей сильно и не останавливайся!
— Кого бить? — в панике прошипел я.
— Людей! Не собак!
Адреналин прыснул сквозь мои сжатые губы. Сигареты выпала изо рта и зашипела о влажную от брызг водопада почву. Я выбрал круглый камень размером с мяч для рэгби и побежал за отцом у которого в руках был невъебенных размеров гранит. Мать, задыхаясь твердила нам, чтобы мы были осторожны и не связывались ни с кем. Но мы не слушали ее слабый писк — мы бежали как марафонцы.
Люди уже заметили нас. Мужчина и его сообщница (мы различили пол издалека). Мы бежали совершенно молча, только хрипели и сопели от тяжести камней. Мы подскочили к бандитам и занесли камни для смертоносных ударов по голове. Но на секунду застыли: было что–то не так. Рядом с нашей машиной стояла вторая — очевидно принадлежавшая этим людям. Собаки были чуть ли не на поводках…По крайней мере, бестии спокойно сидели возле колес и даже не смотрели в нашу сторону. Женщина выглядела достаточно миловидно, да и спутник ее не походил на разбойника. Они не трогали нашу машину, а спокойно выгружали что–то из своей (по–моему провизию и горные велосипеды). Они стали со страхом у удивлением на нас смотреть. Я и мой папаша абсолютно не знали что делать. Он начал небрежно крутить свой гранит, как будто он делает им упражнения. Затем он выбросил его в кусты. Я тоже бросил свой булыжник себе под ноги (при этом больно себя ушибив). Люди все таращились на нас. Собаки начали тихо рычать. Секунду мы с отцом смотрели на них, а потом… со всех ног побежали назад к горной тропинке, где из–за укрытия со страхом выглядывала мать, пытаясь на слух определить — кто жив, а кто уже нет.
Мы такие. И нас не переделаешь. Подобных историй не сосчитать.
Митинг заканчивается. Миссия начальника выполнена: мы чувствуем себя как дохлые жабы, которых слегка намочил дождь и переехал велосипед. Мы бесполезны. Даже хуже: мы вредители. Компания отдает нам все что у них есть и все–таки пытается держаться на плаву…
Перед тем, как мы очистим офис (который уже начал подванивать от такого количества мужской рабочей силы) начальник вдруг смягчается и небрежно бросает:
— В обед я куплю всем сладкие булочки. Я оставлю коробку в столовой.
Раздается едва слышный гул одобрения, какой–то шутник даже подвывает по–волчьи. Все выходят, но перед тем как уйти — я и еще некоторые работники берем с пластмассового подноса заказы на инструменты. Все хотят выбрать маленький заказ и по возможности успеть просмотреть товары — никто не хочет ворочать тяжелые металлические хреновины вроде тех же мясорубок или бензопил с молотками. Секретарша кидается к подносу чтобы положить конец этой внезапной свободе выбора. Ворча, она начинает выдавать заказы сама. В любом случае, я получаю не такой уж плохой.
На складе люди собираются в мышиные кучки и начинают сплетничать и шушукаться. Переплетаются хвостами, роняют дымящиеся горки помета, принюхиваются в сторону офиса. Обсуждают митинг. Самый смелый из них — старик Майкл даже повышает голос, слышатся слова «пиздюк, пидор, хуесос» (это, без сомнения, в адрес начальника: они с Майклом заклятые враги — старик даже подавал на него в суд, но проиграл).
Мне тоже хочется присоединиться к сплетням и шуршанию — я, к сожалению, должен признать, что люблю такие трусливые поползновения. Буду суров к себе — я хуже любой старухи. Но я стараюсь ничего не говорить сам — я люблю слушать и наматывать на ус. И создавать иллюзию, что хочу всех помирить. На самом деле на работе я изо дня в день ожидаю грызни, драки и смертоубийства. Ну если не смертоубийства, то хотя бы визгливых угроз перерезать кому–то горло. Это моя капельница: чужие трагедии и смехотворные попытки благородства фильтруют мне кровь. Откуда такая низость? В кого я вообще уродился? Токсичный гомункулус.
