Не сразу замечаю в окне близко лицо женское, и рука манит меня войти. Завороженно иду к подъезду.
Меня встречает болезненная дама в седой голубой прическе, в английской блузе и длинной необычной юбке. Она улыбается, проводит меня в комнату, странную, словно сплетенную из растений ...
- Ты ангел, дитя?!
это выходит ко мне другая. Та, из зелени стен, в белом платье, бледные волосы нитями спускаются ниже колен, бледное очень красивое лицо как бы мгновенно вспыхивает румянцем, в глазах восторг (и, теперь я думаю, безумие, экзальтация), она тянет ко мне руки, но не чтобы прикоснуться, а словно моля или отдавая мне что-то невидимое:
- Ты ангел?
- Да, - честно вру я, хотя терпеть не могу ангелов, и сама далека, но не могу же я перечить этой даме, мне восторженно-жутковато. Она все смотрит на меня, и все тянет руки, и вся пылает, и что-то лепечет полувопрошая... Я на все говорю "да".
- Возьми песнь мою!
она не начинает, но продолжает петь.
Конечно, это она и пела, голос, как струящаяся вода, арфа.., световые разливы наполняют комнату, и растения по стенам - водоросли, в них бумажные цветы, и китайские птички в неживой своей яркости - словно застывшие в свете воды рыбки, - странный призрачный аквариум с аквамариновым пением, особенно через стекло,
когда я уже вновь оказываюсь под окном, еще чуть чувствую на плечах касание легких рук, она подталкивает меня, та английская, седая, шепчет:
- Ну и довольно, теперь иди, дитя, спаси тебя Бог! ты первая, кого она захотела увидеть, с тех пор, как потеряла своих...
Потом я часто подхожу к окнам того дома, он прозрачный на свет, но больше нет пения, и ничего нет, и я уже путаю окна, а может, и дом...
Но люблю заглядывать в чужие окна, всех домов, во всех городах, всегда ищу глазами лица ...
Иногда вдруг промелькнут
дамы в окнах ...
как в карточных домиках безымянные странные...
дамы памяти.
Удивительно! только дописала, и вдруг вспомнила:
ведь из этого же дома - моя первая память!
Это там было две двери и одна стеклянная.
За какими окнами я и сейчас реву, завернутая в горчицу?
Как неожиданно замкнулся круг.
Длительность? - секунда.
* * *
На этом можно было бы остановиться, но память детства неуемна. И то, этот "круг" - один из многих возможных, цепочка эпизодов, или лучше, моментный узор из цветных стеклышек, встряхни, и рисунок - иной. Да и замкнутость случайна.
Детство... (- возраст, возраст, конечно)
Детство - мироощущение.
Когда мы слышим или читаем чье-то детство, во многом узнаем себя, и рассказывая свое, ожидаем узнавания.
Это дивная общность:
есть Ребенок и есть Мир,
и так во все времена и с любым из нас.
И каждый шаг - открытие,
и каждый вдох - растворение,
ощущение - память: пестрые ожерелья образов, эпизодов, они нанизываются на любые - случайные нити ассоциаций.
Можно выбрать одну и начать сначала, например такую:
То, что бывает вдруг
Пук! - уж конечно. Это одна из первых поговорок, не детских, но предназначенных взрослыми для детей.
У детей же все - вдруг!
Это взрывная точка фантазии,
начало возможности,
условно заключенное в формулу: "а что, если?..."
Вдруг звезды просыплются на землю!
Вдруг превратишься в волка!...
Вдруг "кит и слон встретятся"...
Да, любое.
Это - свершение, как бы не имеющее ничего заранее,
просто детские глаза - навстречу Миру:
Вдруг проснулась, в окне громадная луна белая,
как дырка в сне.
А утро - каждый день - вдруг.
А то еще снег выпал!
И дождь - вдруг, и солнце, и весна, ...
Гости приходят вдруг.
И все, что находишь, бывает вдруг: фантики, пуговицы, монетки, сучок, на что-нибудь похожий, железки тоже бывают интересные, четыре листика у клевера, и у сирени пять лепестков, ну а гриб! его не вдруг и не сыщешь.
Все, что разбивается и ломается.
И падаешь тоже вдруг ...
Вдруг бывает взгляд. Папин. Синий.
Мы с Папой одни дома.
Сваливает мне под стол игрушки, ставит горшок, чувствует меня ногой. Сидит работает весь день, молчит.
Мне известно, что мешать нельзя.
Как будто играю, исследую подстол, под столом его колени костисты, чужи, перебираю игрушки, но не называемые вслух, они теряют существование.
