Муравич представил себе свою новую жизнь. "Как у всех".
Дом, жена, дети!.. – мечтательно улыбаясь, принялся перечислять он. – Работа... Работа... – он запнулся. – Ну, работа! Дальше-то что?.. Дом, жена, дети, работа... Дальше?
Муравич замер.
"Обычная" жизнь предстала вдруг перед ним во всей своей отвратительной, бесстыдной наготе. Во всем своём вопиющем, неизречённом убожестве. Пустота. Nihil. Ничто!
Господи! – содрогаясь, подумал он. – А я ещё на свою жизнь жалуюсь!.. Как другие люди-то живут? Зачем? Для чего?.. Ну, съел он свой борщ, ребёнка по головке погладил, жену обнял – а дальше-то что? Чем они вообще занимаются? У меня-то хоть отдушина какая-никакая есть, я счастлив, когда стихи пишу, творю! – пусть даже меня и не печатает никто – неважно, я-то знаю, что это настоящее! Знаю! И мне этого достаточно.
Да, конечно, депрессия, неудовлетворённость, не без этого – но это всё преходяще. Это нормально. У меня есть зато хоть что-то своё в жизни, личное, индивидуальное; то, чего у меня никому никогда не отнять – мои стихи! Я парю, блаженствую! когда ко мне приходит вдохновенье! Когда я их пишу!..
"Но лишь божественный глагол
До слуха чуткого коснётся,
Душа поэта встрепенётся,
Как пробудившийся орёл".
А у них?.. У них же ничего нет! Просто биологический механизм для воспроизведения потомства. Я, помнится, где-то то ли читал, то ли слышал, что с точки зрения эволюции после рождения потомства и его воспитания родители, по сути, уже не нужны. Балласт! "Курица – это промежуточная стадия в цикле размножения яиц". Да! Так оно и есть по большому счёту "Доживающие свой век!" Живые мертвецы. Ходят, смеются, разговаривают – но фактически все они уже мертвы. Свою биологическую функцию они выполнили – потомство воспроизвели – всё! Больше они не нужны. Перегной. Гумус. Питательная среда, в которой резвятся мириады новых, молодых существ. Готовящихся, в свою очередь, воспроизвести своё собственное потомство и тоже тут же стать ненужными. Бесследно кануть во всепоглощающую бездну времени. Разделить безропотно участь, судьбу своих родителей.
Я – единственный живой. Единственный, кто способен бороться с такой судьбой! С роком. Мои стихи не исчезнут! О, нет! "Нет, весь я не умру!" "Рукописи не горят!" Слова не исчезают. Если только это настоящие слова. Нет! Как только они произнесены, написаны – всё! Они – достояние Вселенной! Достояние Вечности.
А земное, временное... Хронос... Деньги, материальные блага... Да гибель даже! Да плевать на всё это!! Плевать на рок!
Он схватил ручку и быстро, торопясь, записал:
Плевать на рок!
Любовь и ревность и страстей накал –
Всё это только материал
Для стихотворных строк.
Всё переплавится в искусство:
Нежность, безнадёжности тоска и боль и ярость,
И души усталость –
Любое чувство!
И вновь волшебные слова
Рождаются на сердце – словно ниоткуда!
И боль уходит, и кружится сладко голова,
И – веришь в чудо!
Отложил ручку и перечитал написанное. Потом ещё раз. И ещё. Он был совершенно счастлив.
===============================
И спросил с горечью у Люцифера Его Сын:
– А я? Я тоже обречён на одиночество? А я ведь человек!
И ответил, помолчав, Люцифер Своему Сыну:
– Завтра мы продолжим наши занятия.
