– Не переезжал…
– Еще как переехал. На Подоле. Опять не помнишь?
– Когда это было? – спросил Протасов, удивившись собственному, неожиданно охрипшему голосу.
– Напомнить?
– Хорошо бы…
– В четверг.
Протасов тяжело вздохнул. Украинский затаил дыхание, подумав про себя: «Клиент готов».
– Ну, – подбодрил Украинский, – говори.
И только тут Валерка вспомнил об алиби, которое казалось стопроцентным. – «Как же это язабыл», – вздохнул он. И потянулся руками к спасительной страховке, как болтающийся над бездной альпинист:
– Е-мое, у меня ж отмазка имеется! – крикнул он так громко, что немного напугал Украинского, как раз заботливо пододвигавшего Протасову несколько листов белой писчей бумаги и шариковую авторучку.
– Вспомнил! – продолжал Валерий. – У меня отмазка есть. Алиби железобетонное!
– Алиби?
– Ну, да, конкретное! Меня, в натуре, и в городе не было! Как 8-го марта утром свалил, так… по самую, понимаешь, пятницу, бляха муха… с Олькой на даче отрывались. Только, блин, вчера обратно подался…
– И кто сие в состоянии подтвердить? – теперь лицо Сергея Михайловича приобрело кислое выражение.
– Олька! – сообщил Протасов с воодушевлением. – Жена моя. Бывшая. Ольга Капонир.
– И все?
– А чего, мало?
– Протасов, – Украинский подался вперед. Тон стал доверительным. Лицо излучало благожелательность, – Протасов, – позвал он, придвигаясь к Валерию и переходя на шепот.
– Чего? – в свою очередь, почти шепотом, переспросил здоровяк.
– Твое алиби – говно. Яйца выеденного не стоит. Понял? Пшик – и нет ничего. Сгорел ты…
– Почему?
– Сейчас узнаешь, – заговорщически продолжил Сергей Михайлович. – Потому, в частности, что наезд на гражданку Кларчук, дружек, это, по большому счету, так, пустячок.
– Пустячок, блин? – переспросил Валерий, не спеша радоваться.
– Конечно, – подтвердил Украинский. – Шалость. За которую, правда, отвечать все равно придется. Сбив гражданку Кларчук, ты выхватил у нее сумку, и попробовал скрыться. И вот тут, – Сергей Михайлович подошел к главному, – ты по-крупному вляпался. Облажался, по полной программе. Влип, как очкарик. Рванув на Оболонь, подозреваю, чтобы поменять колеса, ты напоролся на наших сотрудников, капитана Журбу и старшего лейтенанта Ещешина. Так было, Протасов?! Они, видать, задержать тебя собирались, да ты ловчее оказался. Ты их убил, Протасов. Убил и сжег. А вот это, пипец, дружок. За это светит вышка. Следишь за мыслью, да?! – Украинский, дойдя до кульминации, повысил голос.
Теперь Валерия бросило в пот. Самые мрачные прогнозы оправдались с лихвой.
– Я их не убивал. – Губы стали деревянными, как у Щелкунчика из советского мультфильма, который он смотрел в детстве. Губы стали чужими, как будто их обкололи новокаином.
– Машина твоя. Интерес – тоже твой. Да, что тут голову ломать – твоя, Протасов, работа.
– Алиби…
– Да никто, всерьез, мать твою, придурок, не будет слушать какую-то трахнутую головой шлюху, Протасов, мамаша которой, кстати, проходит подозреваемой по уголовному делу. По факту финансовых махинаций в особо крупных размерах. Ты чего, белены объелся, кретин?! Пойдет твоя Ольга соучастницей. Или за лжесвидетельство привлечем. Нравится такой оборот, Протасов?
На лице Валерия отразилась сильнейшая работа мыслей. Сергей Михайлович предпочел не мешать, и это принесло кое-какие плоды. – «Конечно, ведь должны быть всходы».
– Вовчик, – пробормотал Протасов.
– Что, Вовчик? – встрепенулся Украинский, которому, в свою очередь не давал покоя статус инкогнито, поразительно долго сохраняемый загадочным приятелем Протасова. Этот мифически загадочный гребаный Вовчик просто не имел права оставаться на свободе. Да и вообще, в живых. Ему давно полагалось занять почетное место, рядышком с Валерием. Желательно, на соседних каталках в морге. – Где твой дружок?
– Не знаю я никакого дружка, – зарядил Валерий.
– Хочешь сгнить на нарах, в то время как он будет гулять на свободе? Нелогично, Протасов! Он, значит, будет проматывать состояние, драть шлюх и все такое, а тебе, значит, вставят домино в рот, предварительно выбив зубы… И, каждый подонок, по очереди… Ты рожу не вороти, придурок, когда я с тобой разговариваю!
