— Странное у меня было чувство, господин комиссар, когда газету утром читал. Вы знаете, видел я его мельком. Но он мне понравился. Как сейчас вижу: входит, руками размахивает. Верно, он был расстроен, но лицо у него славное. Готов биться об заклад, когда у него все было в порядке, он был веселым парнем… Вы подымете меня на смех, но вот чем больше я думаю об этом, тем чаще приходит мне в голову: чем-то он смахивает на клоуна. Кого-то мне напоминает. Вот уже несколько часов ломаю голову.
— Кто-то похож на него?
— Да. То есть нет. Все гораздо сложней. Напоминать напоминает, а кого, не скажу. Разве его еще не опознали?
Это тоже было странно (ведь газеты вышли), хотя вряд ли неестественно. Правда, лицо изуродовано, но не настолько, чтобы не мог узнать человек, хорошо знавший убитого, — к примеру, жена или мать.
Был же у него дом, хотя бы номер в дешевой гостинице. И дома он отсутствовал всю ночь.
По логике, за последние несколько часов кто-нибудь должен был узнать фотографию или же известить полицию о его исчезновении.
И все-таки Мегрэ на это не рассчитывал. Очутившись по эту сторону моста, он направился к себе в кабинет, все еще ощущая во рту приятный, чуть терпкий привкус божоле. Поднимаясь по обшарпанной лестнице, комиссар невольно ловил взоры, исполненные почтения и страха.
Взгляд в окно приемной. Человек стоял, непринужденно потягивая сигарету.
— Проходи…
Проведя посетителя в кабинет и усадив его в кресло, снял пальто и шляпу, краешком глаза наблюдая при этом за гостем. Тот издали смотрел на фотографии убитого.
— Ну, Фред…
— Я к вашим услугам, господин комиссар. Не ждал, что вам понадоблюсь.
Посетитель, худой и очень бледный, был одет с женственной элегантностью. Вздрагивающие порой ноздри выдавали в нем наркомана.
— Не знаешь его?
— Когда я увидел снимки, то сразу смекнул, что произошло. Видно, здорово его отделали.
— Никогда его не встречал?
Было ясно: информатор добросовестно старается выполнить свои обязанности. Он внимательно изучил фотографии, подошел даже к окну, чтобы получше разглядеть.
— Нет… И все-таки…
Мегрэ ждал, набивая трубку.
— Нет! Точно, никогда не видел… Но кого-то он мне напоминает… Не могу только понять, кого именно. Во всяком случае, он не из нашего круга… Будь он даже новичком, я б его приметил…
— Кого же он тебе напоминает?
— Сам ломаю голову… Не знаете, чем он занимался? А в каком районе жил?
— Тоже не знаю.
— Он не провинциал, сразу видно.
— Я в этом уверен.
Накануне Мегрэ отметил явно парижское произношение незнакомца — так говорят рабочие, простые люди, каких встречаешь в метро, в бистро на окраинах города, на поднимающихся ярусами скамьях Зимнего велодрома.
В сущности… В голову комиссару пришла идея. Надо будет проработать этот вариант.
— А женщину по имени Нина тоже не знаешь?
— Погодите, погодите. Есть одна в Марселе, вторая заправляет борделем на улице Сен-Ферреоль.
— Это не то, я ее знаю… Ей по крайней мере пятьдесят.
Посмотрев на фотографию убитого, которому можно было дать лет тридцать, Фред изрек:
— Это еще ничего не значит!
— Захвати одну фотографию. Пошарь хорошенько. Показывай повсюду.
— Можете на меня рассчитывать… Думаю, через несколько дней я кое-что разнюхаю. Не насчет жмурика. Я имею в виду одного крупного спекулянта наркотиками. Пока мне только известно, что его зовут мсье Жан. Я его ни разу не видел. Знаю только: он заправляет целой шайкой. Сам у них все время достаю наркотики. Влетает в копеечку… Так что капуста мне б не помешала…
Жанвье, находившийся в соседней комнате, все еще занимался «брандад», блюдом из трески.
— Вы были совершенно правы, шеф. Все отвечают, что подают это блюдо только по пятницам. И то не часто. На Пасху, бывает, готовят и в среду, но ведь до Пасхи еще далеко…
— Пусть этим займется Торранс. Что сегодня на Зимнем велодроме?
— Позвольте, в газету загляну.
В тот день были велогонки за лидером.
— Возьми с собой фото. Зайди в кассы, потолкуй с разносчиками, которые апельсинами и земляными орехами торгуют. Обойди соседние бистро. Потом можешь обследовать кафе поблизости от Порт-Дофин.
— Думаете, он был болельщиком?
