Хочу в Манали! Понятия не имею, что я там буду делать... Ощущаю дискомфорт от того, что не привыкла так поступать, а привыкла всегда отдавать себе отчет в том, зачем я куда-то иду, а уж тем более еду. Бросаю все необходимое в рюкзак, появляется тревожность... Прекращаю сборы, пробую устранить тревожность, черта с два, ни хрена не получается, она только усиливается, этого еще не хватало... Всплеск отчуждения к Дэни - что это за практика такая, когда страдания только усиливаются? - Чувство вины за возникшее отчуждение. КАК убить этих тварей, мать их??? - Сильное недовольство тем, что нахожусь в таком омраченном состоянии - КАК??? - Жалость к себе из-за того, что ничего не могу с этим сделать. Все новые и новые монстры появляются, словно из рога изобилия. Падаю на кровать и плачу от отчаяния. Разбита, нет разгромлена, почти что уничтожена сворой негативных эмоций, и не могу, хочу, но НЕ МОГУ ничего с ними сделать, и уже даже живительного отчаяния не возникает, - каждая мысль о текущем состоянии брызжет слезами. Так... прекращаю делать страдающее лицо... прекращаю сучить ногами и руками... останавливаю истерику. Терпеть не могу истеричек! Беру блокнот, записываю все, что произошло, немного торможу перед тем, как записать "ни хрена не получилось", но все-таки записываю это, и в тот же момент состояние меняется без каких-либо усилий с моей стороны, - хочется смеяться, и опять на глазах слезы, но уже не от отчаяния, а от радости. Кажется, я схожу с ума. А все-таки есть разница - просто просрать ситуацию, и просрать и зафиксировать это в своем дневнике, мол было то-то, пробовала сделать то-то и то-то, получилось вот то-то, вернее - ничего не получилось. Маленькое, но открытие, и умом никак не пойму - почему так получается, но в общем-то и наплевать, главное - сам факт того, что так получается: письменная фиксация того, что со мной произошло, делает даже из поражения маленькую победу. Круто! Хочется с кем-нибудь поделиться своим открытием. Смахиваю слезы и вываливаюсь на улицу ловить рикшу в Манали.
Через густые заросли марихуаны мне улыбался огромный синеликий Шива с неизменной коброй, обвитой вокруг его мускулистой шеи. Его глаза, по идее, должны изображать просветленное состояние, но на деле он чаще всего похож на обкуренного вдрызг хиппи. За головой Шивы - небольшой храм, обросший двухметровыми кустами конопли, в которых сидел садху и смачно курил кальян.
Он поднял на меня красные остекленевшие глаза, заулыбался и, с шумом выдыхая дым, поздоровался хриплым голосом.
- Добро пожаловать в обитель лорда Шивы:) - улыбка не сходила с его смуглого лица. - Хочешь покурить вместе со мной? Хочешь поговорить с Шивой вместе со мной?
- Я не курю.
- ??? Здесь курят все.
- Разве это не карается законом?
- Вообще-то это конечно запрещено... формально запрещено, но реально этот закон не работает. Ну а в храме Шивы можно курить официально:)
- ?
- Ты не знаешь, что курение марихуаны - один из ритуалов шиваитов? ...Ну вот, теперь знаешь, хоть какой-то от меня прок:) Здесь можно курить, сколько захочешь, у меня много друзей со всего мира, и все они приходят покурить со мной. Лорду Шиве это нравится.
- Откуда ты знаешь это?
- Это же очевидно:)
- Ты садху?
- Когда-то я был садху, но теперь я живу здесь, присматриваю за этим храмом - подметаю пол, вытираю пыль, подношу благовония моему лорду Шиве:)
Он непрерывно улыбался, но впечатление от него складывалось достаточно неприятное, - как будто я разговаривала не с человеком, а с кактусом, которому хорошо там, где его посадили, и ничего больше ему не надо. На все последующие вопросы о его практике он отвечал ничего не значащими фразами типа "Шива всеведущ, а потому всемогущ", и я поспешила распрощаться с ним и с его храмом, который больше был похож на разноцветный чилаут наркомана, чем на место для практики.
Да, это наверное очень удобно - прятаться за всякими Шивами, узаконивая тем самым свои пристрастия и корыстные соображения. Помню, как-то в Москве я решила сходить на эзотерическую тусовку шиваитов, - меня интересовало все, что связано с так называемым духовным поиском, и я залезала во все дыры, движимая желанием найти хоть какой-то родник в этой каменной московской пустыне. Бредя по проселочной дороге, ведущей к перевалу, я вспомнила эту историю...
