Голова у него уже не болела – то ли целительно подействовало сонное зелье, то ли время, и подбородок, если не трогать его пальцами, тоже не болел.
О том, что с ним собираются делать дальше, пилот не имел ни малейшего понятия. С одной стороны, тот факт, что ему до сих пор сохраняли жизнь и кормили, и сняли путы, позволял возродиться надежде на не самый нежелательный исход дела. С другой стороны, поддерживание приемлемого физического состояния пленника могло иметь вполне определенную цель. Например, пленнику была уготована участь индейки на праздновании местного Дня благодарения. Или же, увидев картины, показанные черепообразной марсианской машинкой, здешние высокие чины решили нейтрализовать пришельца и приговорили его к пожизненному заключению без права подачи апелляции. Или же послали гонцов в столицу, к здешнему королю, императору или президенту, с известием о явлении белокожего чужака в странном одеянии…
Были, были варианты, но какой из них правильный (и есть ли вообще среди них правильный) оставалось только гадать. А занятие это Торнссон считал отнюдь не самым приятным из того, что ему доводилось делать в жизни.
Он копался в воспоминаниях, он дремал, и ему виделись сны о прошлом, и посещали его кошмары, и все чаще и чаще накатывалось такое всепоглощающее чувство обреченности, что впору было кричать и биться головой о каменную стену темницы…
Ему очень хотелось верить в то, что все, случившееся с ним, – не более, чем сон, пусть даже не простой сон, а некое астральное путешествие. Это не он сам, а только его астральное тело отправилось на Марс, и попало в недра Марсианского Сфинкса, а теперь вот залетело в прошлое, в индейский Теотиуакан, – а он, настоящий, подлинный, физический Свен Торнссон, лежит себе и спит в своей уютной холостяцкой берлоге, и не один спит, а в обнимку с какой-нибудь милашкой, утомившейся от его азартных многократных наскоков. Постель была его стадионом, его полем боя, его карточным столом…
Думать так было приятно, но пилот не мог сломить в себе реалиста и поверить в то, во что верить просто невозможно.
Временами, очень осторожно, он пытался осмыслить все происшедшее с ним, старался представить, как сможет существовать здесь (если, конечно, ему доведется остаться в живых), в этом мире далекого прошлого, отделенном непреодолимой пропастью веков от привычного, знакомого, дьявольски хорошо устроенного быта начала третьего тысячелетия от Рождества Христова. Пусть даже ему удастся вырваться отсюда, из этой темницы, из этого города – куда бежать дальше? Не тормознешь авто на шоссе, не проберешься на корабль, не возьмешь билет на самолет… И нет еще на Земле его страны, не родились еще его современники – и как он будет жить здесь?..
Мысли эти были настолько страшными, такая унылая, безысходная бездна распахивалась перед ним, что он запрещал себе думать об этом – иначе мозги могли пойти вразнос, закипеть и испариться…
Надежда – если это можно было считать надеждой – оставалась только на то, что у неведомой марсианской машины, забросившей его сюда, все-таки есть реверсивный механизм, и возвращение в исходную точку и в исходное время возможно. Уж лучше вновь очутиться в недрах Марсианского Сфинкса в своем времени, чем скитаться по совершенно чужим для него краям далекого прошлого…
Пожалуй, только эта тень надежды, не тень даже, а тень тени, вкупе с защитным психологическим барьером спасали Свена Торнссона от безумия.
Он лежал на жесткой колкой подстилке, вдыхая запах чужих трав, смешанный с вонью отхожего места, и как четки медленно перебирал мысли. Мысли вращались по кругу, и вращение это навевало черную тоску.
Его вернули к реальности голоса за дверью. Один голос был мужской, а другой – женский, молодой и звонкий. Пилота пробила испарина. Он рывком сел на своей шуршащей подстилке и насторожился. Что-то подсказывало ему: наступил тот момент, та «точка бифуркации», когда решается его дальнейшая судьба. Именно сейчас линия его жизни может сделать неожиданный поворот.
Женский голос был настойчивым, требовательным, а мужской – неуверенным и приглушенным. Он, по всей вероятности, принадлежал охраннику, чьи шаги и бормотание не раз доносились до Торнссона сквозь отверстие над дверью. Раздался протяжный звук отодвигаемого засова, кто-то потянул дверь на себя – и в каменном мешке стало гораздо светлее от возникшего в проеме горящего факела. Факел держала в руке та самая девушка с лицом Сандры. Ее поза копировала позу Статуи Свободы, и пилоту очень хотелось верить в то, что эта девушка, которой, видимо, разрешалось многое, станет для него символом свободы, его личной свободы, освобождения из карцера и возвращения к жизни и свету. За ее спиной виднелся под настенным факелом нахмуренный воин-охранник с дубиной наизготовку.
