Может быть, это учительское собрание.
Не знаю, откуда эти буквы. Чьи они? Мои. Не понимаю, о чем я думала. О чем я думаю? Я думаю, только о другом. Я думаю, что именно тогда, когда я это писала, я хотела произносить эти звуки. Только зачем? Не могу вспомнить. Язык у меня заплетается.
Что за черт.
Свихнуться можно. Меня совершенно не волнует училка и совершенно не волнует то, что она обо мне думает, мне по барабану, что она вообще там себе думает. Только вот почему ни один звук здесь не стоит на своем месте? То, что здесь написано, просто ничего не значит. При этом хочет чем-то быть, чем-то особенным, но это просто вода. Почему я вообще это декламирую? Господи, какие придурки. Эта училка меня никак не колышет, а вот слова — да, слова я привыкла использовать, словами можно многое решить, так или иначе.
Скорее вон, вон отсюда. Это мне совсем не нравится. Этого я не могу терпеть. Еще чуть-чуть и взорвусь. Именно такое дурацкое ощущение, когда чего-то никак не можешь сделать.
Может быть, это волшебный порошок.
Еще две страницы подобной фигни, и меня уже нет. Это просто невероятно!
Да лучше просто сдохнуть.
А может, имеет смысл просто помолчать?
Почему они все так по-дурацки смотрят на меня? Они что, действительно думают, что я это буду делать? Издавать эти странные звуки? Да я скорее умру, чем буду это делать. Может, Иеремия… Нет, не то.
Это хуже, чем ветер в розах той ночью или же… Черт знает что. В этот момент лучше находиться где-то в другом месте, но раз нельзя, зачем об этом мечтать? Все равно.
Затихаю.
— Извините, а можно в туалет? — спрашиваю.
Слава богу, наконец, сообразила, догадалась, что сказать. Молодец, Агата. Я бы даже рассмеялась, если бы у меня так не трясся голос, а то получится, что я плачу. Что там, Вучко, в твоем чертовом товаре? Что-то странное, что по идее должно наполнить энергией, только энергии этой я ни фига не чувствую, а чувствую другое… Без разницы.
Извините, но это так.
Училка подняла голову, с удивлением пялится на меня. А что я такого сделала? Не понимаю. Я всего лишь кое-что спросила. А она еще так смотрит на класс, как бы призывая всех в свидетели. Что за дела? Что я такого сказала? Хоть бы понять.
— Нет, Агата, сейчас нельзя, потом, — говорит. — Перерыв был 20 минут назад, через 20 минут будет снова. Соберись. Что-то не так?
Просто ужас какой-то.
Утро. Самое прекрасное утро на свете. Что-то случится, я знаю, что случится. Что-то важное, сейчас. Или же однажды, когда-нибудь, я просто знаю, что обязательно случится. Только это и знаю. Откуда? Понятия не имею. Все в ее позе хочет мне что-то сказать, в ней есть какое-то непонятное отрицание, мне нельзя чего-то делать. Чего? Почему нельзя? Да на хрена мне это все сдалось!
По-любому лучше молчать, потому что все сказанное может быть использовано против меня.
Р-р-р… Все и вся на этом свете против нас, это жуткий заговор — против нас с тобой, Иеремия.
For the hunter is weak at heart
and sentimental, overflowing
with repressed treasures
of gentleness and compassion…
Samuel Beckett, Molloj[17]
Когда стемнеет, меня здесь уже не будет, даю слово. Уже сейчас этот вечерний, желтый свет, как вода из мутного болотца, меня здорово раздражает.
Мне никогда не нравилось это время года. Коричневато-серые холмы с черно-зелеными пятнами сосновых насаждений покрылись раскропленными каплями разных мутных оттенков, от лимонного до серо-зеленого, только пока это еще ровно ничего не значит, никакая это не весна, а сплошной блеф. У меня дома почерневшие сугробы счищенного снега только-только наконец растаяли, оставив после себя на траве и грязи пятна цвета свежей сажи. И так оно и будет, вплоть до апреля. За домом цветут клены, все другие деревья только сейчас погнали соки и ожили. Март уже по определению — просто неудачная имитация чего-то иного; но март — вот он, уже на носу!
Я стою перед полуразвалившейся стеной дома. Через пробоину проглядывает раскрошившийся кирпич, а на сантиметровой паутине повис паук, ссохшийся, вероятно, от отчаяния. Или замерзший. Покачиваясь на едва заметном ветерке. Может быть, он сохранился с тех пор, когда дом был целым. А сейчас надеяться на новую паутину, по-видимому, более нет смысла. Вокруг — деревья, такие же безнадежно серые, как будто выросли по соседству с цементным заводом.
