— Это еще что за чудовище? — оторопел Троицкой. — Что-то рожа больно знакомая…
— А это, босс, тот самый… — защелкал пальцами Дима. — Как его… Овцов. Известный путешественник.
— Не Овцов, а Пастухов! — поправил Серов. — Тимофей Пастухов. Который гонял на полюс с собаками.
— А теперь, значит, в Каннах отогревается? — хмыкнул Троицкий.
— Собирается Атлантику на веслах переплыть, — пояснил Серов. — По пути древних французов. Или римлян. Хрен их разберешь… Все одно — нерусь!..
На самом деле однофамилец шефа Лубянки прекрасно отличал французов от римлян. Он вообще был человеком подкованным. Шутить как можно тупее — осталось его привычкой с девяностых, когда кандидату технических наук и бывшему доценту пришлось вписываться в разношерстный мир «нового русского бизнеса». С тех пор утекло много воды и крови, но от «простых» шуток Серов так и не отучился.
— Во мужику делать не хрен… — цокнул языком Дима.
— Зато никаких семейных проблем! — хохотнул Николай. — Греби себе и греби… Хоть всю жизнь.
— Пока акулы не слопают… — захохотал Дима.
— Все придурки сюда слетелись, — резюмировал Троицкий. — Сезон… Ладно, хватит ржать. Пошли внутрь.
На речке, на речке, на том бережочке
Мыла Марусенька белые груди,
донеслось в этот миг с удаляющейся лодки Пастухова.
— Ага, — с интересом обернулся Троицкий. — А дальше что она там намывала?..
Но дальше уже не было слышно.
Детектив Анри Перес укололся кактусом. Вернее о кактус. Кактус был большой, а балкон маленький и если детектив выходил на балкон, чтобы подышать свежим воздухом, проклятое колючее растение непременно оказывалось в опасной близости от лица и рук. Но убрать кактус с балкона никак нельзя. Это была полицейская конспиративная квартира, и каждый элемент обстановки имел здесь свое особое значение.
Впрочем, в комнате для кактуса места тоже было немного — квартира вообще не блистала размерами. Денег местному департаменту полиции выделяли не слишком щедро.
В маленькой комнате был особо ощутим запах, исходивший от сидящего на тахте Мошкарина.
— Вы бы помылись… — тоскливо предложил Перес по-русски с сильным акцентом.
— А конспирация?.. — возразил Мошкарин. В дверь коротко позвонили.
— Комиссар приехал.
— Мне уйти? — спросил Мошкарин.
— Нет-нет, останьтесь. Ему нужна от вас информация.
Перес прошел в прихожую, открыл входную дверь. Поклонился. Не слишком низко, чтобы не возникло ощущения, будто он излишне подобострастен. Но комиссар был настолько толст, глуп и самолюбив, что совсем не выразить ему почтение было нельзя. Пересу он протянул для рукопожатия два пальца, Мошкарину, привставшему с тахты, небрежно кивнул. Внешний вид русского агента его не порадовал.
— Это и есть ваш информатор, Анри? — спросил комиссар, тревожно поводя носом.
— Да, месье комиссар. Алекс Мошкарин. Приехал из России год назад. Из Пензы.
— Чем он занимается?
— Работает в порту. За сдельную плату моет катера и яхты. Свободное время проводит с русскими…
— Может, хотите кофе? — вновь привстал Мошкарин.
— А у вас что, сыром пахнет? — проигнорировал его предложение комиссар. — Очень изысканный запах… Напоминает камамбер.
Перес побагровел. Мошкарин произнес извиняющимся тоном:
— Скушали уже! Голодные были. Мсье Перес вот голодный пришел…
Перес побагровел еще больше. Пришел он как раз сытый. Кушал пулярку и гусиный паштет.
— Вот кофе… — вновь предложил Мошкарин. Он чувствовал, что Перес недоволен, и с радостью покинул бы комнату.
— Не надо, — отмахнулся комиссар. — Рассказывайте лучше, что стряслось.
— К нам прибыл Троицкий, — Анри Перес кивнул на Мошкарина. — Алексей мыл его яхту.
— Троицкий… Троицкий… — задумался комиссар. Напряжение мозговых извилин придало ему очень важный вид. — Тот самый?.. Большой негодяй?
— Именно. Тот самый, что объявлен в международный розыск как организатор убийства. Русский бизнесмен.
— И что же он у нас делает? — искренне удивился комиссар.
— Таблетки глотает, — пояснил Мошкарин.
— «Экстази»?.. Я слышал, что у вас в России это до сих пор еще модно…
— Нет, вроде от головной боли…
— А кто прибыл с ним?..
— Трое. Все русские. По виду — бандиты.
— А что у вас с зубами? — неожиданно сменил тему комиссар.
