— К хозяину загляни. Звал.
Амбал по имени Серега всегда выдавливал из себя слова с таким трудом, как будто ему приходилось вспоминать алфавит, но к этому я привык довольно давно и довольно быстро. А вот то, что их сиятельство Афанасий Аристархович желают меня видеть, тревожило каждый раз точно так же, как в самый первый.
Ничего позитивного от разговора с непосредственным начальником ждать не приходилось. И хотя краснеть было не за что, оправдываться — вроде бы тоже, в груди снова нехорошо похолодело. Ладно хоть не кольнуло, а то бывали случаи, бывали. И далеко не всех после коротенькой беседы с господином Семеновым А. А. успевали откачать.
Хозяйский кабинет располагался в новом флигеле, недавно отстроенном, в окружении стекла и металла, и в принципе, однажды взглянув на местный интерьер, можно было не задаваться вопросом о могиле матери. Здесь все было точно таким же: жестким, холодным и стерильно-безжизненным, начиная от шелка обоев и заканчивая мрамором на полу. Правда, примерно посередине все-таки нашлось место и для условно живой души, но ощущения обитаемости она кабинету не прибавляла.
— А, Стасик!
Произносил он мое имя примерно так: «Стасы-ык». Цедя сквозь зубы. Утешало лишь то, что тон его голоса звучал одинаково почти всегда, даже при общении с собственной, единственной и любимой дочерью.
А вообще, Фаню, как его называла Зоя Аркадьевна, искренне боялись все. Особенно те, кто в конце прошлого века дали ему прозвище «Семь на восемь». О том, что именно оно означало, никто из приближенных не распространялся, но ходили слухи, что именно таких размеров в итоге оказалась яма, куда скинули всех неудачников, пробовавших перейти Фане дорогу. И лично я не собирался выяснять, сколько в этой истории вымысла.
— Как жизнь молодая?
— Вашими заботами, Афанасий Аристархович. Идет.
— Вижу, что идет.
Лицо его никогда и ничего не выражало. Правда, если бы в прозрачных стылых глазах вдруг появилось какое-нибудь чувство, ситуацию это к лучшему изменило бы вряд ли.
— Я тебя ждал. Час назад.
Отчаянно хочется сглотнуть. Только нечего: во рту пересохло напрочь.
— Сереженьку за тобой посылал.
А у Сереженьки, конечно, рта нет, телефона тоже, и номер мой он в свой блокнот с обложкой из крокодильей кожи никогда не записывал?
— Сказал, нет тебя на месте.
Всегда этому поражался. Знает же прекрасно, что у меня места работы как такового нет. Офиса, в смысле. И даже маломальского кабинетика. Единственное «мое» место — спальное, а на дворе у нас сейчас совсем не ночь.
— Афанасий Аристархович, мне по делам нужно было отлучиться.
— На кладбище ты был, Стасик. С покойниками дела ведешь, что ли?
Был бы тут Сереженька, заржал бы аки жеребец. Еще бы, их вельможное сиятельство изволили шутку пошутить! А мне без разницы, что улыбаться, что на колени падать, поэтому стою и молчу. Преданно глядя в тяжелый двойной подбородок.
— Ну не бойсь, не бойсь, не обижу. У меня с мертвыми свои терки, у тебя — свои. Это я уважаю.
Что-то Фаня сегодня на редкость благодушен. Не к добру, ой не к добру…
— С Гургеном уже познакомился?
С Пургеном-то? А как же. «Алиса — это пудинг. Пудинг — это Алиса».
— Да, меня представили Гургену Вазгеновичу.
— Представили, говоришь? Хорошо, что не преставили.
Новая шутка, но репертуар все тот же. И холодно стало, кажется, уже не только груди, а еще и спине.
— Дела ему передашь.
— Какие дела, Афанасий Аристархович?
— Свои, не мои же. Откуда я знаю, что там у тебя? Сам соображай.
Я-то уже сообразил. Почти. Только верить не хочется.
— Гурген Вазгенович будет заниматься домом?
— Имением, — поправили меня. Вроде бы бесстрастно, но или глюки у Стасика образовались на нервной почве, или Фаня раздулся больше обычного. От внезапно нахлынувшей важности.
— Я подготовлю бумаги, Афанасий Аристархович.
— А куда ж ты денешься? И смотри…
Еще одна угроза? Да мне и предыдущих хватает по горло.
— Можешь шибко не торопиться. Что я, зверь какой? Доделаешь все, как надо, и свободен.
— Я могу идти?
— Да иди уже. Только туда, где сегодня был… туда тебе пока рановато, я считаю. Уяснил?
Сглотнуть удалось только за дверью кабинета. И слюна оказалась горькой на вкус.
