— Ваш вид производит серьезное впечатление, детектив, — тихо сказала вдова. — Не буду уточнять, не путаете ли вы чего-нибудь… Хотите сказать, в этом городе есть точно такая же вдова, которая точно так же пытается жить дальше?
— И девушка двадцати девяти лет, потерявшая жениха.
— Все это очень странно. Даже более чем странно. Вряд ли смогу вам чем-то помочь. Скажите, вы будете держать меня в курсе?
— Я постараюсь, Татьяна Вениаминовна. А вас попрошу еще раз хорошенько поработать головой. Сядьте, поразмыслите. Приветствуются любые воспоминания, способные вывести дело на новый виток.
— Не уверена, что окажу вам неоценимую услугу. Впрочем, посмотрим, Александр Борисович. Чего только не случается в этой жизни. Очень жалко, что следствие топчется на месте…
Он погружался в какое-то зловонное болото. Истина таилась где-то недалеко, а он не мог выбраться из порочного круга, продолжая общаться с одними и теми же людьми. Роль психолога и «семейного» психотерапевта начинала откровенно надоедать. Общение с людьми, призванными выполнять ту же работу, что и он, лишь усилило раздражение. Позвонил Нагибин, сообщил, что в Союзе художников царят тишь да гладь, никого не найти, но удалось выяснить у секретарши, что Роман Кошкин членом Союза художников не являлся, хотя упомянутая организация, в знак сострадания и признания заслуг живописца, и выделила на его похороны некую сумму. Предоставить информацию о творческом наследии автора секретарша не может, поскольку таковой не владеет.
— Копаем дальше, Александр Борисович, — вздохнул Нагибин. — Или имеются особые поручения?
— Особых нет, — проворчал Турецкий, — оставайтесь на связи, диггеры вы мои. Борис с тобой, Олег Петрович?
— Отозвали Бориса, — фыркнул следователь. — У них сегодня в управлении коноплю сжигают. А поскольку Борис принимал в добыче этого продукта деятельное участие, без его присутствия обойтись не могут.
— Замечательно, — обрадовался Турецкий, — передай ему, что коноплю следует сжигать в закрытом помещении, находясь при этом внутри. И следить, чтобы выгорело все без остатка. Иначе смысл?
— Хорошо, я передам, — усмехнулся Нагибин. — А еще начальство бушует. Звонил лично заместитель прокурора Москвы, грязно ругался. О, вы бы слышали эту пламенную речь. В его представлении, на раскрытие тройного убийства город бросил лучшие силы милиции и прокуратуры…
— А разве не так?
— Издеваетесь, — констатировал Нагибин. — Хотите знать, что он сказал?
— Ну, скажи.
— Маты опустить?
— Опусти.
— Он промолчал. Я уверил господина заместителя прокурора, что в деле появились зацепки, и не сегодня-завтра все благополучным образом разрешится.
— Неужели? — изумился Турецкий и выключил трубку, чтобы не выбрасывать деньги на ветер.
В центре Москвы, как всегда, никто никуда не ехал. Ни назад, ни вперед, и что особенно противно, повсюду знаки, запрещающие остановку, а также люди с полномочиями, следящие за тем, чтобы жизнь автомобилистов стала еще невыносимее. Только в три часа дня он нашел клочок безумно дорогой московской земли, куда приткнул машину, а дальше снова двинул пешком, благо до нужного дома было уже не семь верст с крюком.
Здание, в котором размещалась редакция «Полуночного экспресса», видимо, не просто так выкрасили в желтый цвет. Это был небольшой двухэтажный особнячок, зажатый помпезными сталинскими сооружениями и как-то стыдливо прикрытый с фасада развесистыми тополями.
— Вы к кому? — осведомился пожилой вахтер, которому для завершения образа не хватало двустволки, треуха и плоскодонки, набитой ушастыми зайцами.
— К самому главному человеку в этом здании. После вас, разумеется, — он показал лицензию. Старик прищурился, он умел читать, поэтому долго Турецкий ему в документ не дал всматриваться, вырвал из цепких ручонок. — У нас с ней договорено, не волнуйтесь.
Довольно странно, но имя Элеонора Снежинская оказалось не псевдонимом. Во всяком случае, так уверила хозяйка кабинета, расположенного на втором этаже. Она сидела за столом, заваленным бумагами, и, морщась от раздражения, что-то читала. Покосилась на Турецкого, кивнула на стул, снова уткнулась в бумаги. Он сел, осмотрелся. Обстановка кабинета руководительницы «прославленного» желтого издания напоминала парную финской бани. Видимо, неспроста здесь порой бывает очень жарко. Женщина, невзирая на правильные черты лица, была похожа на вяленую щуку. Прямая, как мачта транслятора, волосы собраны в клок, строгая блузка под пиджачной парой, хмурое лицо. Видимо, правильно: задача обеспечения многомиллионных читательских масс несерьезной информацией — дело серьезное. Он сделал попытку представить ее занимающейся любовью с Эндерсом на заднем сидении автомобиля… и не смог. Женщина покосилась на него, поджала губы. Скомкала листок бумаги, запустила в урну, стоящую почему-то в другом конце кабинета. Турецкий проследил за полетом — шар угодил точно в лузу. Женщина злорадно ухмыльнулась, взяла второй листок, начала читать, ухмылка преобразилась в злую гримасу колдуньи Бастинды. Второй снаряд помчался вдогонку за первым. Она схватила телефонную трубку, отстучала несколько цифр на селекторе.
