Юноша, виски сжимая, ты склонился над тетрадкой,
Ум твой мечется, охвачен некой страстной лихорадкой,
Словно пламя ты трепещешь средь безмолвия ночного,
С поразительным упорством каждое шлифуя слово;
Верю, — выразить стихами ты мечту иль горечь смог,
Но не очень-то прельщайся чистым звоном этих строк
И не строй себе иллюзий, если гул хвалений сладок! —
Мысль отважно погружая в жизни вечный беспорядок,
Зерна ненавистей давних ты найдешь и злоб глубоких,
Расколов тот слой эмали, что обманчиво облек их, —
Если взмыл ты над толпою, окрылен талантом смелым,
Станет ненависть собратьев роковым твоим уделом, —
Ведь огонь твоих творений, дум избыток, чувств излишек
Нарушает копошенье их поверхностных мыслишек!
Их, чаруя, усыпляет щебет приторно-слащавый,
Мудрый стих не будет понят этой пошлою оравой,
И простит ли люд привычный к лени, к жизни полусонной,
Коль развеешь обаянье пышной фразы пустозвонной?..
Нет, не розами усеян путь правдивого поэта,
Труд его тяжел и горек, жестока награда света.
Непрерывно ты снедаем вечных форм бессмертной жаждой,
Но в стихах осуществиться может замысел не каждый.
Омрачен душой, томится жрец высокого искусства,
Постигая, что бессильны воплотиться в рифмах чувства,
