— Ты не должен ему мешать. — Проговорил тот и резким уверенным движением полоснул мужчине по горлу.
Теплая алая кровь брызнула на пол и стены, задев и одежду убийцы. Ее густой поток разлился вокруг рухнувшего на пол человека. Преступник утерся рукавом плаща и, вытерев лезвие серпа краем плаща, бросил на тело убитого свежесорванную ветку омелы.
— Никто не должен ему мешать. — Еще раз повторил убийца и твердым равнодушным шагом покинул комнату, по полу которой багряным облаком растекалась кровь жертвы, смывая за собой символы, начертанные тем всего несколько часов назад.
* * *
Агенты вошли в маленькую квадратную комнату с темными коричневыми обоями и желтым от частого курения ее обитателей потолком. Это дополнялось захламленной обстановкой с излишним количеством мебели, из-за чего в комнате и двоим-то было тесно, а четверым тем более.
Хозяин комнаты, которая служила ему кабинетом, был слишком крупным для столь небольшого помещения. Он был словно медведь в кроличьей норе. И удивительно то, с каким проворством он двигался в узких проходах между мебелью.
По стенам кабинета стояли высокие до потолка этажерки с папками, книгами, журналами и коробками. Рядом с дверью расположился диван, также напрочь заставленный всевозможными коробками, а посреди комнаты несколько письменных столов, выставленных буквой П, которые, по традиции, были завалены бумагами.
— Здравствуйте! — Поприветствовал хозяин кабинета агентов, протянув им свою толстую, потную руку и улыбаясь, видимо, дежурной маслянистой улыбкой. — Вы ведь из ФБР? — Уточнил он, пожимая руку Алану, который после этого незаметно обтер свою ладонь о брюки.
— Да, сэр, — подтвердил Оливер, разумно спрятав руки за спину и отведя взгляд от мужчины, — мы хотели бы знать, что это за человек.
— Что ж, это было не просто, но я смог узнать кое-что. Знаете, я ведь уже много лет занимаюсь устройством мигрантов и с первого взгляда могу определить, кто обратится за помощью нашей службы, а кто нет. В моей практике не было ни одного случая, чтобы мои клиенты были замешаны в криминале. — Хвастливо отметил мужчина.
— Простите, сэр, — запнувшись, не зная его имени, перебила Барбара.
— Мистер Мартен. Энрике Мартен. — Ответит тот.
— Да. Мистер Мартен, у нас мало времени. — Как можно мягче остановила его женщина, дав понять, что им не досуг выслушивать рассказ о заслугах специалиста по работе с мигрантами.
— Да-да, конечно. — С пониманием ответил Мартен и вытащил из-под завалов на своем столе коричневую папку. — Здесь все, что я мог узнать об этом человеке. Имя, возраст, сведения о прошлом, семья, был ли на территории США и так далее. — Протянул он папку мужчине-агенту.
Тот немедленно заглянул внутрь и стал избирательно читать сведения, собранные там.
— Патрик Оливер Лильборн. 1975 года рождения. Родом из Северной Ирландии, из семьи офицера и горничной. Родители погибли, когда ему было 5 лет и он воспитывался теткой, после ее смерти покинул родной город и с тех пор был замечен то в Европе, то в США, предположительно, был даже в России. В Америку прибыл около месяца назад, цель визита неизвестна…
На этом его перебил телефонный звонок и он, захлопнув папку, достал из кармана сотовый.
— Да? Да, Питер. Да. Что? Когда? Кто? Это… — Его разорванные фразы не давали целостной картины, но обеспокоенность на лице вызвала настороженность и у Барб с Аланом. — Это точно? Да. Конечно. Она со мной. Да мы как раз сейчас… да…конечно… Где это? — Уинстер наморщил лоб, судя по всему запоминая адрес, диктуемый звонящим.
Наконец он положил трубку и, повернувшись к напарнице, сквозь зубы проговорил.
— На окраине города в заброшенном доме нашли тело мужчины. Есть предположения что это наш подозреваемый. — Пояснил он.
— Что? — В голос произнесли Алан и Барб.
— Убит? Как? Когда? — Завалил вопросами Хоулмз.
Агент пожал плечами и ответил:
— Понятия не имею. Нужно ехать туда. — Он уже повернулся, чтобы идти, но вовремя вспомнил о Мартене. — Да, сэр и Вам спасибо. Вы нам очень помогли.
Мартен, шокированный услышанным, стоял между столом и дверью с протянутой для рукопожатия рукой и мог только хлопать глазами.
