Бом-м... бом-м...
Снова бьёт вечевой колокол на киевской Софии. Что там?
Он поднимался Михайловской улицей, а дорогой его обгоняли десятки людей. Внакидку — свиты, кожухи, в руках шапки... Бежали на зов веча.
Когда наконец оказался на Софийской площади, едва не ахнул от удивления. Толпа людей запрудила площадь, все кричали, неистово размахивали руками. Все прижимались ближе к Софии. Там на досках помоста, в плотном кольце людей, лежал человек. Разорвана его свита... размотаны постолы... открыты серые глаза, немо глядевшие в синеву неба. Жёлтое, отвердевшее лицо застыло в болезненной мольбе.
— Пустите к нему монаха... Пусть помолится...
— Иди, отец, помолись за душу праведную...
Нестор ближе подошёл к покойнику. Снял с груди крест, начал бормотать молитву за упокой души.
Неожиданно вздрогнул: на шее у мёртвого был затянут шнурок из сыромятины. Нестор замолчал, обвёл взглядом притихших людей.
— Кто он?
— Отбили у дворни слободской. Тащили его к Симхи... А он и помер...
— Это же Брайко! Подольский гончар!.. Люди! Это сын старого Бестужа! — вдруг закричал какой-то молодой парень, могучим плечом раздвигая толпу. — Он обельный холоп хазарина Симхи!
— Нынче со всеми кровопийцами рассчитаемся! — закричал уже возле Нестора босоногий молодец и зловеще посмотрел на черноризца.
Нестор опустил глаза. Нужно побыстрее убираться отсюда... Обозлённая чернь слепа — не милует никого...
— Гоните-ка отсюда холуёв княжьих — черноризцев! Да сгинут оне все вместе с Чернобогом! Где белые волхвы? Волхвы — наши защитники! Да возвратят нам правду!
— Долой кровопийц! Да сразит их стрелами огненными!
— Долой Святополка и Путяту!
— Долой купчин-резоимцев!
— Кияне! Да сколько можно ещё терпеть?
— Побьём резоимцев!
— Соли!.. Дайте людям соли!
— Айда, братья, к Путяте. Отберём лошадей его и волов! То всё наше добро!
— Гей, кто к Путяте? Распотрошим сундуки у тысяцкого! Много ли серебра дали ему купцы слободские?
Толпа заревела:
— До Путяты!.. До Путяты!.. Кто с нами?
Часть толпы двинула в сторону Десятинной церкви.
— А вы чего стоите, кияне? На слободу нужно идти! Освободим холопов от смерти! Купчины наши их в Тмутаракань продали. Один уже сбежал — теперь с верёвкой на шее лежит!
— Удушили!.. Резоимцы душат нас! Бей! Бе-ей!
Несколько сильных рук подхватили тело Брайка и высоко понесли над головами.
— Смерть за смерть! Кровь за кровь!.. По закону Правды Русской!
Огромная толпа повернула к Жидовским воротам.
— Разоренье за разоренье!.. Око за око!..
Вечевой сполох, что, казалось, дрожал в воздухе, вдруг умолк, будто захлебнулся людской ненавистью. В этот миг на помост, где недавно лежал мёртвый Брайко, поднялся печерский архимандрит Феоктист. Рядом с ним стояло несколько бояр. Они сняли шапки, лица их были удручённы.
Нестор остановился, как и все другие, увидев на вечевом помосте киевских велеможных мужей. Люди застыли плечом к плечу, стиснули Нестора так, что он не мог шевельнуться. Говор на площади затихал. Отец Феоктист что-то говорил. Но его слабого голоса не было слышно. Однако вскоре новость прокатилась по рядам собравшихся: помер князь Святополк!
— Кто же сядет в Киеве? Кого будем звать?
— Мономаха!
— А Степь половецкую кто удержит?
— Мономаха! Пусть скрутит руки богатычам и ростовщикам.
— Мономаха! Волим Мономаха! Да займёт стол своего деда Ярослава Мудрого и отца Всеволода!..
Нестор пробирался сквозь толпу, стремясь выбраться из этого людского круговорота.
Киевляне, громившие дворы можцев, желали звать Мономаха. А что же киевские богатеи? Что молвят те, которые стоят рядом с Феоктистом? Напрягал зрение, но слишком уж далеко отбросило его людской волной от помоста. Перед глазами колыхалось море человеческих голов. Новость за новостью катилась в толпе и застывала в ушах... Князь умер на рассвете... Путята и Поток послали за старшим Святополчичем — Ярославом — на Волынь... Киевские бояре и Феоктист не желали Святополчича, ещё утром послали послов в Переяслав звать Мономаха.
Наконец киевские велеможцы сами просили гордого Мономаха в Киев. Придёт ли? Не вспомнит ли обиду, когда они его не пустили в Киев? Столько лет он ожидал этого дня! Состарился в ожидании — ведь Мономаху уж шестьдесят лет...
