– Я, кажется, понял – сказал я, – вас препод просто раньше отпустил.
– Нет, у нас звонок, и он прозвенел как обычно! – отрезала Галя.
– Слушай, а почему я встретил тебя на Чернышевской? – спросил я.
– Потому что я провожу эксперимент, – ответила Галя.
– Какой? – удивился я.
– Езжу туда-сюда, от Пушкинской до Чернышевской, в плеере и без плеера.
– И что? – спросил снова я.
– Со «Свободой» доезжаю за 10 минут, без «Свободы» за 15.
– Да ладно, – не поверил я.
– Правда, хочешь проверим? – ответила Галя.
– Давай, погнали, – решился я.
– Мы встали на эскалатор, Галя подготовила плеер и когда мы вошли на платформу нажала Play.
На «Свободе» меня с тех пор всегда вышибает сразу. Гитара простая, запись плохая, но что-то в ней есть, что-то, берущее… не за душу нет, за душу – это слишком мелко. Свобода берет тебя сразу за шкирку и вдруг ты взлетаешь как на аттракционе в Диво-острове под небеса, и невесомость вдруг со всей невероятной очевидностью показывает тебе, что ты жил от нее до нее, а то, что было между, почти не имеет значения, а если и имеет, то это то, строил ли ты из этого «между» трамплин туда, куда давно собирался и не мог вернуться, или бил баклуши, притворяясь, что эта очами видимая невероятность, в которую ты когда-то вообще не верил и есть «данная тебе в ощущениях»…
Свобода – это когда грызешь веревку зубами.
Свобода – соль простыней обмотанных вокруг тела
Новой победы измученной кашей признаний.
Свобода – шум лифта ночью, на кухне свет
Не от свечи. Зачем? просто для чтения книг
Свобода это когда ты ничей, ни в чем, нигде,
Ни за чем, никуда, ни во что, никогда.
Свобода – это деревянный шест,
Ломающийся в руках на высоте семь метров
И еще чуть-чуть.
Свобода – это пот на лбу это пот на висках,
Это забытое слово «забудь», это улыбка, да.
Это изумрудная чистота,
И вопрос – почему буквы вдоль белого листа черны?
И какое кому дело, что ты
Побывав в руках моих
Заставила захотеть забыть.
Я схожу с ума
Из какого ты теста свобода,
Я короную тебя, любимая,
Я короную тебя, любимая,
Я короную тебя, любимая.
Свобода, спасибо тебе, родная.
Ты колешь мне пальцы
Избалованное дитя,
Ты жалишь изгиб плеча
И не шутя ты шепчешь слова, звенящие в воздухе будней,
Ставшим вечным week-end’ом
Между тобой и мной,
Между тобой и мной,
Между тобой и мной.
Когда прозвучало последнее «между тобой и мной…», я услышал как металлический голос объявляет «Станция Пушкинская». Открыв глаза, увидел открывающиеся двери и торжествующее Галино лицо.
– Ну что, убедился? – спросила она
– Кажется, это пипец, – ответил я.
– А можно еще послушать? – попросил я.
– Погоди, пока ты все не забыл, согласись, что все так и было, как я сказала. Мы же проехали три станции, а песня длится чуть более пяти минут. – сказала Галя.
– Да, точно так и есть, все верно, – подтвердил я.
– И что теперь делать? – спросила Галя.
– Не знаю, – пожал я плечами.
Мы помолчали.
– Я знаешь про что подумал? – решил спросить я.
– Про что? – переспросила Галя.
– Вот представь, что ты в гостях, – начал я.
– Так, – кивнула Галя.
– И тебе дают горячее, картошку, предположим с курицей, – продолжил я.
– А при чем тут картошка?
– Да погоди ты, слушай дальше.
– Ну, слушаю, принесли картошку с курицей. – сказала Галя.
– Так вот, ты ешь картошку с курицей, но сама ждешь торт.
– Ха, было такое.
– Во, про то я тебе и намекаю. Ты ешь картошку с курицей, и время длится очень долго, оно почти остановилось, – продолжал я.
– Точно. – кивнула Галя.
– Потому что ты думаешь про торт, – продолжил я.
– Так, а дальше? – внимательно слушала она.
– Дальше приносят торт. Но штука в том, что ты его съедаешь за минуту, а то, за чем ты охотился, мгновенно ускользает из твоих рук.
– А при чем тут торт и Свобода? Что-то я не поняла. – спросила недоверчиво Галя. – я тебе про высокие материи, а ты мне про какой-то там торт.
– А при том, что у них есть кое-что похожее.
– Что же это? – спросила Галя заинтересованно.
– Наслаждение. – ответил я неожиданно для самого себя.
– Что-что?
– На-сла-жде-ни-е! – повторил я по слогам с победным видом.
– Ну допустим, немного похоже, хотя это и разного поля ягоды – сказала Галя.
