— Нет, я не знаю, — Катя напряженно слушала, — что он скажет.
— Эта дача называется Татарский хутор, а тот холм — Черным курганом, и никто из ваших русских дачников не интересуется, не пытается проникнуть в суть этих имен. А ведь здесь всего каких-то сто километров от вашего священного Куликова, поля. И здесь c древности вся земля — сплошная могила. Давно, очень давно в этих местах шли сражения, гибли люди — сотнями, тысячами. Из отрубленных голов, мертвых изрубленных тел складывали курган и поджигали. И все это горело, смердело, становясь черным углем, серой золой, удобрявшей поля. Дикие орды мчались на конях по этим равнинам. Я словно бы вижу это. И потом тут было много смертей. Очень много. Если пахать глубже, чем пашет трактор, — Бранкович наклонился к Кате, — в этом можно легко убедиться. Мертвые ближе, чем нам кажется. И они дают о себе знать, это их голоса звучат в шуме ветра, шорохе ржи. Это поле, эти отборные зерна — это их перевоплощение, перерождение. Старые кости, сгнив, накормили землю, плоть проросла урожаем…
— И что же… ваша картина об этом?
— Да, в какой-то мере, но не только… Это как очень древняя и очень простая мелодия… — Бранкович рывком поднялся с земли и протянул Кате руку, — Ее можно услышать лишь здесь, я потом пытаться, тщетно пытаться, перенести на холст в красках, в игре светотени…
— А я считала, что вы пишете только портреты знаменитостей, — произнесла Катя и тоже встала, игнорируя его протянутую руку. Мысль снова ощутить прикосновение этих смуглых пальцев почему-то вызывала у нее тошноту.
— Я художник, я многое делаю ради денег, заработка. Но я должен думать, что оставлю вам всем, — Бранкович поднял с земли пальто, встряхнул. — Еще раз простите, что я вел себя… так. Вы идете к моему другу Саше Павловскому? Я провожу вас.
— Нет, нет… А эта ваша картина, эти эскизы, я могу как-нибудь на них взглянуть?
— Да, да, конечно. Я сделаю все, чтобы как-то искупить свой поступок… Двери моей мастерской всегда открыты для вас. Приходите. Вам будет интересно. Тут совсем немного людей, способных оценить и понять то, что я пытаюсь сделать. Я живу здесь вот уже два года, но я по-прежнему почти всем чужой, иностранец. Или, как говорит ваш коллега и мой добрый друг Никола Христофор, — чудной…
— Вы и вправду чудной, Савва, — сказала Катя. — Вы столько всего тут наговорили, что… Я все же дело об убийстве расследую, и, По большому счету, мне бы надо было доставить вас в опорный пункт и допросить по всей форме…
— О, пойдем туда! Чтобы загладить свою вину, я готов сделать для вас все, что пожелаете. — Бранкович, улыбаясь, шагнул к Кате.
— Эй, Савва, ты чеuой? К девушке внаглую пристаешь? Не годится, — послышался громкий насмешливый голос. — Ну-ка, осади назад, не то рассержусь.
Голос был Константина Туманова. Как и откуда он появился, они даже не заметили. Как и пастухи, он тоже был одет в серый пыльный камуфляж, а оседланную лошадь с потными боками вел в поводу. Лошадь то и дело встряхивала головой,
отгоняя вившихся вокруг нее мух.
Когда вы устали как собака и ваше единственное желание лечь и отрубиться часов этак на десять-двенадцать, вполне понятно, что любое, самое ненавязчивое предложение ПОРАБОТАТЬ ЕЩЕ вы воспринимаете в штыки.
Никита Колосов возвращался в Москву в восьмом часу вечера. Дорога в час пик отняла три часа жизни. После разговора с Чибисовым он еще успел заглянуть на Татарский хутор. К его удивлению, Катя вернулась только что, хотя вроде бы давно уже должна была быть дома. Никита заметил, что она чем-то сильно взволнована. Однако о причинах своего волнения она распространяться не стала. Только уже когда он садился за руль, чтобы ехать обратно, она вдруг попросила его просмотреть в Интернете сайт художника Бранковича, если таковой имеется, или же сайты частных галерей, выставляющих на продажу его Полотна, и по возможности переслать ей каталоги.
— Вот уже не думала, что здесь мне понадобится Интернет, — сказала она., — Надо было взять сюда ноутбук… Вадик мог бы привезти, но теперь он сюда вряд ли приедет.
