«Привет. Хочешь, откровенных разговоров? Тебе нравятся мальчики? А мне нравятся такие, как ты. Какие? Вкусные… ну, блин, зрелые, сексуальные».
Он поглядывал на телефон. Зазвонит?
Дрожа от холода и жажды, я проникла в острые грани его будущего. И едва не порезалась. Пустота в тридцать. Лысина в сорок. Одиночество в пятьдесят. Но сейчас ему двадцать, и его любят.
Судьба осклабилась, бросив вызов.
Никогда не говори «невозможно». Лучше скажи: может, да, может, нет.
И я решилась. Поначалу пальцы не слушались, когда я торопливо распутывала рисунок судьбы, едва не обрывая основные нити и сложные узелки. Но вот в моих руках оказался пучок разноцветной человеческой пряжи. Осторожно, едва дыша, сплела первую косичку, завязала первый мотив, тщательно отделяя нужные нити от ненужных. Постепенно проявился и узор разделенной любви, ровный, почти совершенный. Без узелков.
Из носа хлынула горячая кровь.
Я плела узор, надеясь успеть.
Успела. Когда вены были готовы взорваться, завязала последний − алый − узелок.
— Все. Он будет с тобой.
Софья с ужасом смотрела на мое белое лицо. По полу расползались кровавые кляксы.
− С вами все в порядке?
Я помотала головой, указывая скрюченными пальцами на ее мобильный телефон. Он ожил, издав замысловатую мелодию.
− Да, мой сладкий. Ты один? Соскучился? Конечно, я еду.
Муж? Я ушла от него. Скоро получу развод. Что? Ты счастлив?
Она отключила телефон. На губах играла улыбка.
− С ума сойти. Соскучился и даже выключил компьютер. Приготовил ужин и ждет. Подумать только, он ждет меня! − Швырнула деньги на стол, толстую пачку, и сладко потянулась. − Не зря мне вас рекомендовали. Вы действительно… ведьма.
− Пророчица, − просипела я.
− Один черт.
Она не спросила, как долго он будет вместе с ней. А я не сказала. Зачем лишать человека столь короткого счастья?
Когда она ушла, я с трудом поднялась с кресла, ничего не чувствуя. Все выжгло.
По стеночке, по стеночке. На кухню. В горле знакомая жажда.
Сухой язык прилип к зубам.
Олег успел выкурить всю пачку. Его глаза, как и мои, были мертвыми. Он знал, что произойдет.
− Опять? − Лялька едва не плакала. — Ты же обещала! Ты обещала мне!
Я достала из холодильника початую бутылку водки и выпила ее всю − винтом.
Дальше − темнота.
* * *
То был, наверное, самый сильный запой. Я стремительно теряла человеческий облик, расплачиваясь за содеянное. Но ни секунды не жалела. Почему-то казалось, что один этот мой поступок перевесит прошлые грехи.
На следующий день Олег забрал дочь и куда-то уехал. Или мне так запомнилось? Не знаю. Сейчас и неважно.
Иногда выныривала из забытья, встречала у порога незваных гостей и ворожила, протискиваясь в узкую щель чужого будущего. Слонялась по квартире, то и дело, натыкаясь на зеркала. И не понимала, откуда в нашем доме столько зеркал.
Уже потом Олег признался, что это был совет психотерапевта:
«Ваша жена увидит, во что превратилась, и вернется в семью».
Хреновый психотерапевт.
…Я очнулась.
В жизни ничего не изменилось.
Все так же бухтел телевизор, все так же пальцы студил холод, все так же бил озноб одиночества. В настоящем не было ничего, что могло бы удержать. Если нет Олега, зачем жить?
Телефонный звонок — он всегда внезапен. Даже и тем более, когда его ждешь.
− Что делаешь? − Судя по звукам, Дима сидел в ресторане. Пианист играл «Killing Me Softly». Довольно неплохо играл. Даже по телефону.
− Ужинаю.
− Я по делу.
− Выкладывай.
− Нам надо жить вместе. Тогда я не буду ни с кем встречаться. Тебе же нужен мужчина в доме?!
− Зачем?
− Любой женщине нужен мужчина. В постели. В доме. В жизни.
Бросила трубку.
Любой женщине нужен мужчина. Смешно. Мать внушала мне эту мысль с детства: хорошие девочки выходят замуж, хорошие девочки рожают детей, сидят дома и никогда не изменяют мужьям.
Хорошей девочкой я никогда не была. Когда же тебе за сорок, глупо прятаться за мужскую спину.
− И откуда в тебе, глупой бабе, столько феминизма, столько стремления к свободе? — удивлялся Олег. — Ты же из себя ничего не представляешь.
− Что ж ты меня, такую дуру замуж взял.
− Когда я тебя брал, ты дурой не была.
− Получается, ты меня сделал такой?
