Цветной бульвар - страница 12

---

Перейти на стр. ОК

---

Ни Галича угрюмый рокот,

Ни Клячкина мальчиший лад,

Бачурина свирепый клекот,

Ручей новеллиных баллад…

Да ничего тут не слыхали.

Зачем мы только родились.

Зачем никчемными стихами

В руках и в списках разошлись.

Не возражайте. Мы – не баре.

Чего-то нам недостает.

Внучок играет на гитаре,

Но, к сожаленью, не поет.

* * *

Я говорю обычным языком.

Обыденным и досконально ясным.

Живи как есть.

Со мною не знаком.

Не утруждай себя

письмом напрасным.

Когда-то заградительный отряд

Стоял у нашей старой цитадели.

Он весь полег.

Хронисты нас корят —

Семью мою, – что мы

Не углядели.

Потерянный последний паладин,

Ты несмешон.

В родстве с летучей мышью.

Вспорхни с усильем —

И лети один.

Писать не вздумай.

Я все письма вышлю.

19.11.2013

…Удивительная тишь.

И не первый день такая.

Встанешь утром, помолчишь.

Ежечасно привыкая…

Второсортная еда.

Третьесортная посуда.

То и это – не беда.

Разве скроешься отсюда,

Где асфальт пороховой…

Где взрывается ступенька.

Где гороховый, живой,

Суп вскипает, будто Стенька.

В набежавшую волну

Бросит девушку, мерзавец.

Все тут так. Бросай жену,

А не девушку, как заяц.

21.11.2013

…Моя собака-террорист.

Она сепаратист, однако.

Но в то же время – интурист.

А в то же время – лишь собака.

Что я могу? Могу рыдать —

Какой полет, какие грани…

А все-таки предупреждать

Продюсеры должны заране…

22.11.2013

Меж нами, неуютными людьми…

Куда лететь – неважно,

Лишь бы

Ждали…

Допустим, что сегодня —

До Перми.

А завтра, все возможно, —

В Амстердаме.

Но, стоя на обломках бытия,

Придерживая юморок дурацкий —

К тебе хочу, Нормандия моя.

Мой соль-де-мер, мой кабийо

Пиратский.

24.11.2013

Вот бабушка приехала с Урала…

Чего она там делала, скажи?

Ходила по грибы?

Белье стирала?

Жила-то хоть, надеюсь, не по лжи?

Да, бабушка, без дедушки на пару…

Не столь плечиста,

Не широк мосол…

А все же мучит, тискает гитару,

Как гость желанный,

Музыки посол…

Что бабушка читала по дороге?

Урал дымился,

Грохала судьба.

Теллурию читала…

Босы ноги…

Всем самолетом пела

Голытьба.

25.11.2013

Друзья мои – по свету

и по мгле,

По грустной жизни этой

На земле…

Я в среду жду вас всех, 27-го

там в Глухаре,

Как тихий угль в золе…

Среди московских визгов,

Хрипов, лаев —

Стихи свои расскажет

Николаев,

Печальный, безнадежный и густой —

Как слепок нашей жизни непростой.

Не гипсовый, не бронзовый

Покуда.

Не каменный… а то бы вовсе худо —

Совсем, совсем не каменный поэт.

Прошу явиться всех.

Большой привет.

26.11.2013

…не те, что веселятся в темноте, —

А те, что никогда не веселятся.

Вот именно, что ЭТИ, а не те.

Умеют на земле определяться.

Так бровь печально может изогнуть —

Как кое-кто не может и мизинец.

Умеет день и ночь перевернуть,

И Вену разменять:

Венеций, Винниц…

А может и похлеще,

Побойчей.

Жонглирует направо и налево.

И семисвечник, мать семи свечей —

Ему не канделябр, а королева.

Он только соло.

Никаким хорам

Не станет доверять ночное слово.

И небольшой, едва заметный шрам —

На лбу змеится,

Будто у живого.

27.11.2013

В Москве, конечно, первый снег.

Но каждый милый человек —

А не задушенный сухарь —

Сегодня топает в Глухарь…

К стихам поближе, к очагу…

Все на Цветной. Хочу-могу.

28.11.2013

По лужам или по снежку —

Я прилечу, пища – ку-ку!..

Невелики мои права,

Да и частенько голова

Так безнадежно кружится…

И что снежок, что лужица —

Мне опасаться нечего:

Люблю любое метео.

Рождественский бульвар

01.12.2013

Нисколько она не одна,

Вот с этой вот шеею птичьей.

Ну, нитка от веретена.

Иголка. И этот обычай

Руками все время вертеть.

Так мелко, по швейному туго.

Себе ничего не хотеть,

А все – для детей и мил-друга.

И строчки, хоть эти, хоть те.

Вечерняя, в столбик, записка.

И меленькое декольте —

Не бабушка, не гимназистка.

Когда за плечами Херсон,

Сургучная тяжесть перчатки,

Зачем еще прочих персон

Не льстящие нам отпечатки?

Так бабку увидят внучки.

Свежа и почти без изъянов.

Скорее напялим очки.

Прости меня, брат Аверьянов.

01.12.2013

Я – старинный госпитальер.

Ну и кто в моей госпитальне?

Молодежь нельзя, например,

Мне доверить для воспитанья.

Правда, простыни так свежи,

И бинты, как пух, белоснежны.

Хирургические ножи

Ослепительно неизбежны…

Рыцарь ранен, смертельно желт,

И страдает от сильной жажды.

Все багровее горизонт,

Будто он из прибрежной яшмы.

Читать дальше

---

Перейти на стр. ОК

---