Стандартная клавиатура все так же лежала у Олега на коленях, а на экране огромного во всю стену кабинета, заменявшего в подводных и космических путешествиях иллюминатор, светилась снежная пустота.
"Снег", – как говорили специалисты-телевизионщики в случаях, когда на антенну не поступало сигнала.
– Что это? – содрогнувшись, подумал Олег, – неужели это уже конец?
Он знал, что рано или поздно, это обязательно произойдет.
Но чтобы так скоро!
Ведь ничего еще не успел.
Ведь мир еще не переустроен по его замыслу.
И он еще не сделал и четверти задуманного…
Наверное, и Петр Великий, мучительно умирая от воспаления простаты, так же возмущался несправедливой краткости отпущенного ему момента.
– Ничего не успел!
Олег попробовал еще раз мысленно приказать шару подняться над землей и лететь…
Ну не в Бразилию, так хотя бы в Москву – на Красную что-ли площадь…
Нет.
Ноль эмоций.
Пробежал пальчиками по клавиатуре.
Снег.
Снег на экране.
И в динамиках – тишина.
Но утешало хотябы то, пока, обстоятельство, что он ВСЕ ЕЩЕ В КАБИНЕТЕ СВОЕГО
Он все еще в том самом кабинете, каким он сконструировал его еще в первые дни великого своего проникновения в СВЯТАЯ СВЯТЫХ.
Все так же сидел он пока в том самом кожаном капитанском кресле, еще в первые счастливые денечки подсмотренном в одном из каталогов самой дорогой офисной мебели.
Все так же окружали его, ставшие уже привычно не замечаемыми – некогда любимые вещи – бронзовые и фарфоровые статуэтки, картины, коллекции монет, пистолеты, шпаги, мечи, доспехи…
В первые дни…
В первые дни, когда он только обрел единение с шаром, он ненасытно хватал все это обилие раритетов.
Картины Моне и Сезанна. Мейсонский фарфор. Серебряные кофейные сервизы от Фаберже.
И оружие!
Ах, как он набросился на собирание оружия!
Мама в детстве неохотно пестики ему покупала.
Вот и дорвался.
И германские автоматы – эм-пэ 39-40, и шторм-геверы эм-пэ 44, и вальтеры пэ-38, и знаменитые "восьмерки" – парабеллум, и кольты всех сортов, и беретты, и глоки, и смиты с вессонами…
А мечи!
Тут у него были и любимые самурайские, и арабские – времен испано-португальской конкисты, и мечи Карла Великого, и Ричарда Львиное Сердце и Готфрида Лотарингского герцога Бульонского…
Все это мальчишеское богатство было теперь в беспорядке разбросано по ворсу персидских ковров и свалено в дальнем углу огромного кабинета. Наигрался.
А по-перву, каких восторгов ему стоила стрельба из вальтера! Или из эм-пэшки – по бутылкам, наспех расставленным на скалистом морском берегу.
Он и Анюту научил здесь стрелять.
Она двумя руками поднимала тяжелый вальтер на уровень прищуренных глаз, а он – обнимая ее сзади, придерживал и поправлял, когда она мазала в очередной раз…
А потом они бегали по пляжу.
Отхлебывая из горлышка – обжигающе горькое виски…
И хохотали. И толкали друг дружку, догоняя, и катались обнявшись по горячему песку.
И распугивали глупых чаек, когда очередная бутылка с пятого или шестнадцатого бестолково-пьяного выстрела наконец то разлеталась в мелкую стеклянную пыль…
И как они любовались на уходящее под воду солнце…
Солнце, ныряющее в океан. Под линию горизонта…
Еще раз ткнул пальцем в клавиатуру.
Ноль.
Не марш па.
Ноу риплай.
Бензин-капут!
Олег поднялся из кресла и подойдя к любимому кожаному дивану, рухнул мордой в подушки.
Что?
Что теперь?
Как говорил Гумилев?
Альт-контр-делит?
Может и правда?
Просто – заглючило?
И пройдет?
Он лежал лицом в подушку, но чувствовал, что в кабинете он не один…
– Кто здесь? – вскрикнул Олег, не поднимая головы.
– Свои, – ответил кто то до боли знакомым голосом.
В кресле возле экрана сидел он – Олег Снегирев.
– Ты кто?
– Альтер-эго в пальто, вот кто!
Олег тупо замолчал.
Предчувствуя финал, поднялся и принялся суетливо метаться.
Подошел к буфету.
– Может выпьем?
– Не стоит, – ответил Альтер-эго в пальто, – сам знаешь, глупо искать компенсацию в алкоголе…
Альтер взял паузу.
– Тем более, когда приходит время подведения итогов.
– А что, уже? – глупо улыбнувшись спросил Олег.
– А что, сам не чувствуешь, что уже край?
Олег налил себе пол-стакана виски и проглотил залпом.
– Чувствую. Чувствую, что все не так. Но только не пойму…
