Я сел на собачий ящик. Собачонка вылезла из него, легла у моих ног и доверчиво лизнула мою руку.
— Знаешь, собака, — сказал я ей, — так плохо еще никогда не было!..
Открылась дверь, и вошел Ахмадей. Он молча сел рядом со мной.
— Тебя выпороли? — спросил я, жалея его.
— Нет, почему-то не выпороли, — грустно ответил он. — Даже сказали, чтобы я шел гулять…
— А Яшку — отправляют к отцу, — сообщил я. — Насовсем!
— Нет, не отправляют, — сказал Ахмадей и слабо улыбнулся. — Оставили его.
Я так и подскочил от радости. Но тут в сарай вошел сам Яша.
— Так тебя не отсылают к отцу?! — закричал я ему.
— Нет. Раздумали. — Яша пожал плечами и засунул руки в карманы брюк. — Фатыма и другие девчонки пришли к матери, стали ее упрашивать, и вот она согласилась. Они и к Ахмадеевым родителям ходили…
Я посмотрел на своих друзей. Понимают ли они, что это произошло? Девчонки доказали, что они благородные люди, настоящие друзья. Значит, есть «Большой оркестр»!
Я распахнул дверь сарая.
Во дворе, недалеко от нас, стояли наши девочки. Даже Люция, только вчера приехавшая с курорта, была здесь. Как всегда, они окружали Фатыму. Заметив меня, девочки начали о чем-то шептаться.
— О нас говорят, — недружелюбно произнёс Яша.
— Если начнут смеяться и вообще, дам взбучку! — грозился Ахмадей.
— Они идут к нам! — сказал я.
В самом деле, девчонки направились в нашу сторону. Впереди, гордо задрав голову, шла Фатыма. Мы как зачарованные следили за ними, не произнося ни одного слова.
Они всё приближались.
— Сейчас скажет: «Здравствуйте, путешественники!» — прошептал Ахмадей.
Мы кивнули головами: ясно, насмешек было не избежать!
Девчонки держались за Фатымой, с любопытством поглядывая на нас.
— Добрый день, ребята! — поздоровалась Фатыма. Мы ждали подвоха, поэтому молчали.
— Мы тут с девочками посоветовались и решили поставить спектакль…
Ахмадей угрюмо посмотрел на Фатыму:
— Спектакль! — презрительно фыркнул Яша. — Тоже мне артисты!
Как видно, все начиналось сначала.
Но это уже было неважно. Я знал, что «Большой оркестр» существует. Значит, еще будет дружба. А может быть, даже она есть?.. Об этом стоило подумать.
* * *
А теперь опять слово берет автор — правильнее сказать: писатель, который вместе с Мансуром написал эту книжку.
Мансур сидит сейчас у меня в кабинете. Он с ногами забрался на стул, зачем-то оттирает одну из своих грязных коленок и, конечно, как всегда, рассуждает.
— А может быть, — бормочет он, — мы никак не можем не ссориться, потому что мы все разные? Ведь про это еще давно, в день новоселья, дядя Яфай сказал… Это хорошо или плохо, что мы разные? Наверно, хорошо. Что, если бы все люди вдруг стали одинаковые?.. Конечно, они не спорили бы и не ссорились. Но так даже неинтересно было бы. И главное: не отличишь одного от другого — разве что по курносому носу или по рыжим волосам… Да, наверно, это хорошо, что мы разные. Только нужно уважать друг друга и, как говорит моя мама, не делить на части общее добро: труд, синее небо и солнышко…
Я стою у окна и слушаю, как рассуждает Мансур. Но вот он слезает со стула и подходит ко мне. Мы стоим рядом и смотрим на небо, чистое от облаков.
— А правда, что горизонт нигде не кончается? — спрашивает меня Мансур.
