– Завтра опять свалишься, – возражал он в ответ на все мои доводы, что я чувствую себя лучше.
А когда я начала жаловаться, что мне скучно лежать, принес кипу старых медицинских журналов.
– Ты и правда врач? – удивилась я, рассматривая каталог с лекарствами и оборудованием.
Вместо ответа где-то вдалеке с надрывом завыла сирена. Я вздрогнула, роняя журнал.
– Что ты забыл в этом аду? – Я чувствовала, как на глаза наворачиваются слезы: скоро еще пять человек лишатся жизни.
Патолог нахмурился.
– Ты в Ираке не была, вот там – ад, – бросил он и ретировался во избежание новых вопросов.
Такая реакция заставила всерьез задуматься. Отправиться в Ирак по доброй воле могли лишь военные, журналисты, врачи гуманитарных организаций и туристы-экстремалы. Патолог, хоть и претендовал на звание служителя Гиппократа, внешне не подходил ни под одну из этих категорий. Логическая цепочка провисала, требуя подкреплений фактами, и я занялась их поиском, устроив в лазарете обыск: проверила шкаф, тумбочки, стол в прихожей и даже заглянула под кровати. Единственной и бесполезной находкой стал выглаженный медицинский халат, сиротливо висевший в шкафу. Судя по лохматым островкам пыли на плечах, им давно не пользовались. Прошлое Патолога скрывал не менее плотный слой.
– Кто же ты такой? – разочарованно пробормотала я, обыскав карманы халата, но не найдя там ничего, кроме забытой упаковки от бинта. – И что тебя здесь держит, если ты действительно врач?
Я не собиралась сдаваться и, когда Патолог принес обед, принялась приставать с вопросами в попытке вывести на откровенность и в надежде на новую подсказку.
– Какое у тебя настоящее имя?
– Его я говорю только любовницам, – Патолог с ехидной улыбкой поставил ланч-бокс на тумбочку.
Он думал, что я струшу или застесняюсь и отстану, но просчитался.
– Я сегодня немного не в форме, – я театрально высморкалась в салфетку. – Может, сначала скажешь, а потом закрепим обязательства?
– Извини, сначала аванс.
Снабдив меня каплями для носа, Патолог ушел. Но меня уже было не остановить. Дождавшись следующего визита, я снова кинулась в атаку.
– Симпатичные «кроксы», – задумчиво начала я, покачивая ногами и поигрывая висящими на них шлепками. – Сделано в США. Дома покупал?
– Подарили. – Патолог залил кипятком очередной пакетик с липой.
– А давно? – уцепилась за повод я. – В смысле, когда у тебя день рождения?
– Хочешь поздравить?
– Мечтаю, – кивнула я. – Только не знаю, что на открытке написать. Дорогому… Джо? Нику? Биллу? Или, может быть, Стивену?
– Калигуле, – отрезал Патолог, сунув мне в руки горячую чашку.
Он ушел раздраженным, а я задумалась. Я вовсе не собиралась его злить, но сознательно провоцировала, не зная зачем. Будет большой ошибкой нажить врага, к тому же Патолог являлся единственным, кто со мной разговаривал. Не ставил перед фактом, как Джейсон. И не отмахивался, как Сатир. А именно общался, пусть и неохотно. Мне нужен такой друг. Вот только в попытке его завести я перегнула палку. Проанализировав ошибки, к новой встрече я сменила тактику.
– Прости, что достаю, – начала я, едва Патолог переступил порог лазарета. – Я здесь меньше месяца, но нервы уже ни к черту.
– Антидепрессантов не держим, извини, – он покрутил в руках градусник и неожиданно перешел на заговорщицкий шепот: – Но по доброте душевной могу накапать хлороформа.
Я хмыкнула. Патолог улыбнулся, доливая в чайник воды. Напряженность в общении снова исчезла.
– Если хочешь, я больше ни слова не скажу, – механически гоняя ложкой пакетик с чаем, пообещала я. – Если, конечно, тебе самому не захочется поболтать.
– Почему женщины такие разговорчивые?
– Ну, знаешь, ты тоже не молчун.
– Не испытывай мое терпение и пей, – Патолог шутливо пригрозил мне пальцем.
Изобразив на лице обреченность, я сделала глоток.
– Я пристала с именем, потому что не могу обращаться к тебе, как все остальные… – пояснила я, снова взявшись за ложку. – Это… мрачное прозвище.
– Какое есть, – он пожал плечами. – Но ты можешь называть меня как угодно.
– Доктор Зло? Доктор Кто? Или доктор Хаус? – все еще улыбаясь, я пригубила чай.
