Так, далее. Это уже кое-что… Осколочное ранение. Левая нога. Прихрамывал? Возможно. Вот тебе факт, думай, дорогой. Запишем.
Что еще? Одежда и обувь. Клочочки-пуговки. Хорошо, что резиновые болотки росомахе не пришлись по вкусу. Штормовка (между прочим, импортная, таких, увы, в нашем районе давненько не видывал), свитер ручной вязки, брюки…
Ладно, бельишко пока оставим. Перечень вещей, обнаруженных у потерпевшего… М-да, тут призадумаешься… Часы фирмы "Пауль Бурэ", серебряные, с боем. Мечта, кто понимает… Портсигар с вмонтированной бензиновой зажигалкой. Немецкий, довоенный. Лупа в латунной оправе (а это еще зачем?). Старинное кожаное портмоне с массивной серебряной застежкой и каким-то гербом: что изображено – разобрать трудновато. Еще один камешек в огород ЭКО. Платиновое колечко. Старинное. На внутреннем ободке полустертая гравировка. Отдадим науке… Все. Постой-постой, дружище, – клочок целлофана найден в кармане штормовки. Не бог весть что, но и это отправим по адресу: экспертно-криминалистический отдел, КаВэ Мышкину. Вот это уже точно – все. Не густо. Темно. Пустота. Нельзя сказать, что абсолютный нуль, но близко к этому. По крайней мере, в голове. А шеф, между прочим, уже звонил, справлялся. Ему сроки подавай, а тут не до жиру, быть бы живу… Ага, звонят. Опять шеф?
– Савин у телефона… Наташенька, конечно, узнал! Когда приехал? Да понимаешь, дела… И все такое прочее. (Ах, как умненько, болван!). Нет-нет! Ну что ты. Вспоминал. Каждый день. Почему только одно письмо? Ну о чем писать-то: море, пляж, дожди – скука… Звонил. Сколько раз – не помню, но звонил. Почему не дозвонился? Линия перегружена. Ты-то знаешь, как в наши края… Ну ей-богу звонил! Вот те крест! Наташа, Наташа, алло!
Приплыли… Две недели исправительного срока – это как пить дать… Ох, Савин, Савин… Ну почему женщины так категоричны? Мужчина может быть только хороший или только плохой. А если я средний! Самый что ни на есть обычный. С полным набором причуд и недостатков. И, кстати, письма писать не люблю, не умею – и вообще, кто дал Наташке право разговаривать со мной таким тоном?! Подождала бы записи в паспорте что ли… Жена, судя по опыту моих друзей, для этого и создана, чтобы учить мужа, как нужно жить. Там не сядь, туда не стань, с тем не дружи, в ту сторону не смотри, зарплату – до копеечки, после работы – домой…
Думай, Савин, думай… А что думать? Вот лежит на столе папочка, любовь моя ненаглядная (и, судя по всему, весьма продолжительная). Да-а, любовь… И пока безответная…
А к Наташке зайду. Сегодня же. Вечером. Упаду на колени. Простит?..
Тайга дышала вечерней прохладой. Солнце лениво скатывалось за дальние сопки, уступая место прозрачным сумеркам. Короткая летняя ночь исподволь выползала из распадков на речной плес.
Небольшой костерок выпускал дымные клубы навстречу легкому ветерку, который изредка залетал сквозь густой частокол листвяка на речную отмель. У костра сидели двое: старый якут Макар Медов, щуплый, но все еще быстрый в движениях, и широкоплечий бородатый мужчина с обветренным загорелым лицом таежного скитальца. Макар энергично помешивал окоренной веткой наваристую уху в закопченном котелке, а бородач чистил новенький винчестер. Макар изредка поглядывал с легкой завистью в сторону бородача, который сноровисто орудовал шомполом, и потихоньку вздыхал, щурясь, когда его взгляд останавливался на своей видавшей виды берданке, неразлучной спутнице каюра-охотника, которая висела на корневище вывороченной паводком лесины.
– Ц-ц-ц… – зацокал Макар языком, не сумев удержать восхищение, когда мелодично звякнул хорошо смазанный затвор винчестера. – Карашо… Мериканка новый. Шибко карашо. Много деньга, однако, стоит, – тяжко вздохнул.
– Доведешь до места, получишь в подарок, Макарка.
– Ай, тойон! Хана барда? [1] Дорога нету. Дрова нету. Кушать нету. Тойон пропадай, Макарка пропадай.
– Да не тойон я, Макарка. Зови меня Владимиром. Мы ведь с тобой договорились…
– Ла-ди-мир… Ла-ди-мир… – Макарка даже побагровел от натуги, пытаясь правильно выговаривать имя бородача. – Уф-ф! Шибко тяжело, однако.
