«Нет, блин, прет напролом, а мне беспокойство!»
Случись что с Коротковой непоправимое — Анна Владимировна ведь не переживет. Так она к своей подружке детства привязана.
Правду сказать, он и сам не желает Наташе зла.
Безобидное существо. Вредит только по недомыслию. Обделила природа умом!
Идиоты — они ведь трех категорий бывают: идиоты от рождения, идиоты по определению и идиоты на генетическом уровне.
Короткова из тех, что на генетическом! Больной человек! Она себя не контролирует.
Алик до такой степени от мыслей этих разжалобился, что даже всплакнул. Так, слегка, но в голове просветлело, и хаотичные обрывки размышлений оформились в четкое, единственно правильное решение — Коротковой надо помочь!
Сделать это, конечно, будет непросто. Возможности крокодила в мегаполисе весьма ограничены. И все-таки один способ у Алика есть.
Телепатия!
Передача мыслей и чувств на расстоянии — вот выход в сложившейся ситуации.
Он должен использовать экстрасенсорные способности Анны Владимировны и дать ей возможность прочитать свои мысли об опасности, грозящей Коротковой.
А там уж хозяйка сама разберется, что, чего и как! Баба она боевая. Ей палец в рот не клади!
Прав был Антуан де Сент-Экзюпери, когда сказал, что мы в ответе за тех, кого приручили. Анна Владимировна полюбила его как сына, значит, он за нее в ответе, и вытащить ее лучшую подругу из передряги — его прямая обязанность!
Да что там говорить, ради спокойствия и счастья хозяйки он и живота не пощадит!
Алик удовлетворенно хмыкнул:
«Нет, блин, предела креативу!» — и, аккуратно расправив завернувшийся угол ковра, отправился искать хозяйку.
Нет, это невозможно! Я, наверное, скоро сойду с ума. И сведу с ума Славочку!
Битый час мыла одну сковородку. Никак не могла отмыть. Пока не сообразила, что вместо Fairy поливала губку оливковым маслом.
Перепутать на самом деле сложно. И бутылочки разные: моющее средство в маленькой круглой пластмассовой, а оливковое масло — в большой стеклянной граненой, и стоят они на разных столах: Fairy по правую руку от мойки, а масло по левую, а вот, поди ж ты, перепутала.
Полный отвал башки, как сказала бы Верочка.
Все потому, что мыслями своими я очень далека от кухни и сковородок. Все мои мысли — о Люсином муже.
Ума не приложу, куда он мог подеваться?
Вчера полдня звонила по больницам. Узнавала, не лежит у них случайно некий Будин Александр Сергеевич?
Не лежит?! Ах, как жаль. Так, может, лежал и уже выписался? Нет?! Странно. Он должен был поступить на прошлой неделе, в среду, пострадал в дорожно-транспортном происшествии. Не поступал? Спасибо большое.
И так в каждом справочном отделении каждой больницы.
А больниц в Питере много, более полусотни (не считая детских и психиатрических), и ни в одну я не дозвонилась с первого раза.
Вечно занято, занято, занято!
Представляете, сколько у меня времени на это ушло? И все впустую. Люсиного мужа в больницах не было. Во всяком случае, в тех, которые указаны в телефонном справочнике.
Больницы обзвонила, принялась названивать в морги.
Неприятно, конечно, но что поделаешь. Я должна была отработать и эту версию.
Вполне вероятно, что Люсиного мужа уже нет в живых. Авария, которую подстроил лощеный администратор кафе, могла оказаться очень серьезной, и господина Будина отвезли прямиком в морг.
Бедная Люська! Сама на больничной койке, и муж неизвестно где.
Слава богу, в моргах Люсиного мужа тоже не оказалось.
В одном морге меня, правда, пригласили приехать и убедиться самой, дескать, по документам у них Будина нет, а там — кто его знает, есть тут парочка неопознанных трупов, приезжайте, посмотрите.
Я поблагодарила и отказалась. Категорически!
Какой смысл мне ехать на опознание, если я этого Будина никогда раньше не видела? Как я могу его опознать?
И вообще, я боюсь покойников.
На морги у меня ушла вся вторая половина рабочего дня.
На часы глянула — кошмар какой! Я ведь еще в адресное бюро собиралась зайти. На Литейный, дом 6.
Митрофанова сказала, что у них там самые новые данные обо всех жителях города. Гораздо более свежие, чем на пиратском диске «Адресная база данных жителей Петербурга», который я проутюжила вдоль и поперек.
