Луна – как проститутка!
Чего-то вроде и дает, но нет тепла…
Плохая, впрочем, шутка.
Нет. Ну а о чем писать тогда?
О красоте родной природы?
Так мне плевать на эти оды!
Об идеалах?.. Так их нет!
(Товарищам в Кремле привет).
О долге, мужестве и чести?
Злословят, это не в чести;
Отрифмовать дурные вести?
О том – где как себя вести?
А может быть, о дружбе надо?
Так не разлить ее водой;
А мне (в надежде гонорара)
Стих нужен с должной длиннотой.
Тогда – о росте ВВП…
Черт, опоздал: талдычат все!
Оно, когда уже не ново,
Воспринимается хреново.
А мне б как раз наоборот:
Воспринят, и душа поет!
Возьму-ка я на карандаш…
Вот это… как собрать фураж.
В стихах о нем и тени нет,
Забыт, бедняга, не воспет!
А коли есть нематериальность,
То налицо – оригинальность!
Короче, чтоб его собрать,
Придется малость попахать,
Рассеять по полям зерно,
Подсыпать всякое г/о,
Потом сказать «рекс-пекс-крекс-фекс»,
И ждать… Еще один аспект:
Когда взойдет, нагнать ребят,
Сгрузить в машины, и на склад.
Затем, явив всем доброту,
Отдать! (не детям, а скоту),
А там, коль возликует скот,
И человечеству попрет;
Известно всем, что от скота
Зависит жизни полнота,
Нога к ноге, который век,
Шагает скот и человек!
А посреди – лежит фураж,
Выходит: он посредник наш.
И надо бережней к нему.
А почему?.. Да потому!
Об этом – только что сказал,
Всё! Ставлю точку, и в журнал.
