Ну вот, простуда на губе…
А впрочем, это нелетально,
И я опять пишу тебе,
Чтоб сообщить,
что все нормально.
Пока не умер. Часть сомнений
Была вчера побеждена.
Реальность вновь без искажений
В бокале мутного вина.
Немного скучно. Но бывает:
Лес рубят – щепочки летят,
Бог, говорят, не посылает
того, что можно избежать.
Да и куда – куда бежать?..
Здесь тихо. Сонный мой мирок
У ног урчит,
как кот иль кошка,
И по наторенной дорожке
Ползут делишки и дела…
…Какая дурь меня гнала?
Искать, любить, за что-то драться,
На танки со штыком бросаться.
«Достичь заоблачных вершин!»
Чудак… Умнее всех пингвин,
Что дальновидно прячет тело,
Когда на подступе гроза.
Смотреть грозе глаза в глаза?
Ну уж извольте – глупость дело!
На редкость бесполезный труд.
Есть реки – вспять не потекут.
Не потекут! Как ты ни тужься.
Сыт я по горло этой чушью:
«Кто верит, тот непобежден».
Пусть так. Но мне милее мой планктон.
Размерен темп, тихи раздумья,
Организован быт разумно;
Нижайший мой поклон судьбе!
Вот жаль – простуда на губе…
