Больше не искал рифмы, не упивался вдохновением, не ждал и не хотел чуда. То, чего хотел, было холодным, почти мертвым, и… последнее стихотворение звучало как так:
"Остывший дым. — Пустой орех. — И депрессивный смех. — Решали долго: — Кто из них, тебе дороже всех. — Но ты любил: — Истошный скрип. — И равнодушный взгляд. — И черствый сок болотных лип. — И дождь. — И страх. — И яд. — Зовут могильные кроты: — Цветы с полей совать в тюки. — И на кресте своей мечты, ногтем царапать матюги".
— Я бы написал лучше, — вдруг вставил слово Жу. Виктор обрадовался, что смог его разговорить, но постарался ответить как можно суше, сдержанней:
— Так многие думают, но получается, увы… Можно написать иначе, но лучше — никогда! Я продолжу:
И произошло с ним то, что ждет каждого, кто теряет себя, отказывается от сути, от своей природы. Стал чуждым и противным самому себе.
Чтобы добиться ее расположения, предал все, что любил, во что верил, перешагнул через совесть, не оглядываясь, пошел дальше.
Она хотела быть единственной — пожертвовал друзьями, близкими, хотела славы — оклеветал, распихал по психушкам конкурентов, хотела материальных благ — обворовал всех до кого дотягивался взгляд, и богатое воображение.
Только в их отношениях все было без обмана, и она легко отдавала свое тело как плату за верную службу.
У них даже были дети — двое или двенадцать, поголовье постоянно менялось, считать, не было ни желания, ни времени. Обросли знакомыми, людьми высшего света. Ну там: высокие ценности, идеалы, устои, моральные качества, и все такое… Скольких усилий стоила поддержка нового имиджа, но старались… Очень. Чувства его как-то незаметно растаяли, но привычка, общественный долг, и…
И, наверное, тем бы все и кончилось если бы однажды, друг не предложил прокатиться в театр, или в бордель, или в казино, или в музей, что в прочем не так важно.
Кратчайший путь — через главную площадь, и в этот день, обычно пустая безлюдная, как назло оказалась забита. Люди. Много людей: кричат, стонут, смеются, плачут.
Друг не смутился, наоборот, как-то подозрительно оживился, двинулся к толпе, увлек за собой.
— Надо было проехать мимо, — сказал наш Виткор другу, как можно громче, боялся, тот не услышит за шумом толпы. — Ты знаешь, я не люблю такие мероприятия!
— Да брось, будет очень весело, это всегда завораживает… горячит кровь! — Брезгливо распихивает локтем грязных горожан, тянет Виткора за рукав.
Виселица не огорожена забором; каким-то чудом, красная линия, что в десяти метрах, сдерживает, кажется неподконтрольное, плотное кольцо: агрессивных, жаждущих зрелищ, существ.
Приговоренные, каждый возле своей веревки, безразлично разглядывают окружающих, молча ждут участи. Перед тем как повесить, осужденному дают слово. Трое из семи отказались, двое просили прощения, один кричал проклятия, а последний — молодой, как-то совсем, не по сезону улыбающийся парнишка читал стихи. Читал, когда приказали замолчать, и даже, когда на голову надели мешок, и как показалось Виткору, рифмы метались над площадью и после, когда тело поэта конвульсивно барахталось на парусиновой веревке. Впрочем, с этого момента стихи слышал только Виткор, потому что знал их наизусть, ведь это были его стихи.
С площади, направился домой, заперся в комнате, и не выходил пять дней. Все, чего хотел — написать хотя бы одно стоящее четверостишье, но все впустую. Тогда, взял пару карандашей, перочинный ножик, несколько чистых тетрадей и навсегда ушел из дома.
Много ходил по свету, все искал вдохновения, но, ни через год, ни через пять, не написал ничего, что могло бы сравниться с тем, что когда-то, так легко, за секунду выхватывал из неоткуда. Он и сейчас в поиске, и уже не сойдет с пути, будет искать, искать, искать, до тех пор… И поверь, даже одна стоящая строчка, будет щедрой компенсацией — той сытой, чужой жизни, которой пренебрег.
Хорошая история, — оценил Жу. Понимаю, к чему клонишь, но ты извращаешь мою идею. Я не отказываюсь от себя, напротив, даю реализоваться лучшему в себе. Это как если бы твой Виткор, начал бы убивать всех, кто отказывается признавать его гений. Избавляться от тех, кто мешает прогрессу… Все правильно, художник должен рисовать, а хищник, если говорить просто — убивать, в какой оболочке не важно, важна суть… Но тебе — спасибо, теперь буду жестче, решительней, в выборе путей: реализации поставленных целей. И если, не дай бог начнут разлагаться внутри, какие-нибудь либеральненькие мыслишки — обязательно вспомню твою историю.
