Все-таки мы не знаем тех, кто рядом с нами. Ни друзей, ни коллег.
Комментарии:
сэлинджер не поможет
[фотография]
Агент 007
Комментарий упал в ящик, когда Джон поставил чайник — почтовый агент просигналил мелодичным кликом. Такой звук был настроен на комментарии к блогу; почти наверняка ноль-седьмой. Надо же, в этот раз сразу, десяти минут не прошло. Обычно Агент 007 не оставлял комментариев к таким коротким и личным записям. За что он зацепился, интересно? Или это к предыдущей?
Любопытствуя, Джон загрузил страницу.
Отсутствие заглавной буквы, «wont» без апострофа; сердце его пропустило удар. Секунду другую он просто пялился на нехарактерный комментарий, пытаясь сообразить, что теперь делать. Так ничего и не придумав, холодеющими руками он набрал номер, который в свое время удалил из телефонной книги — а нет, вот, вспомнил, когда пришлось, когда не осталось другого выбора, и по венам полетел адреналиновый шторм.
На том конце трубку взяли сразу же.
— Да? — сказал голос Майкрофта. В его тоне не слышалось ни малейшей ноты удивления — как будто нормально звонить человеку, от которого ты больше полугода назад отвернулся на похоронах его брата.
…Перила моста, низко нависшее серое небо, какие-то провода, натянутые над проезжей частью — Джон давно таких не видел, троллейбус?.. Перила — проезжий мост, довольно старый, сейчас так уже нигде не строят. Почему-то снег у края тротуара, откуда снег? Внизу, под мостом, крыши города, тоже все в снегу; большие квадратные часы со странными цифрами, 19:15…
Смазанные изображения предметов, неестественные цвета — плохая камера, сумерки. Ничего оригинального или красивого, скучный городской пейзаж. Совсем не похоже на Агента.
Где сейчас вообще лежит снег, где-нибудь на севере? Скандинавия? Россия, не дай бог?
— Майкрофт, ты проверяешь мой блог?
— Разумеется, уже два года. Другие вопросы? У меня мало времени.
— Новый блог.
— Нет, Джон. Ты вышел из игры.
— Ты врешь, Майкрофт. Вы проверяете его, и я не знаю, сколько раз в сутки, но лучше бы вы проверили его сейчас, иначе кому-то не поздоровится!
— Джон, успокойся, — Майкрофт говорил нарочито мягко. — Я понимаю, у тебя…
— У меня нет чертова кризиса! — рявкнул Джон. — Комментарий к последней закрытой записи!
Возникла пауза, как будто Майкрофт чуть колебался.
— Я не смотрю твои закрытые записи, Джон.
— Мать твою, посмотри! Потому что этот ваш агент 007 только что выложил там фотографию! И я не знаю, откуда он снимал, но под очень неудобным углом, из едущего автомобиля, на телефон! И лучше бы вам разобраться, где едет эта машина!
— Проверяю, — быстро ответил Майкрофт.
И отключился.
Джон уставился на телефон, швырнул его на диван.
Обновил страницу блога.
Нет, закрытая запись и фотография никуда не делись; новых комментариев тоже не появилось.
Дурацкий позер! Если он мог связаться с кем-то, почему выбрал его?.. Почему его блог?.. Может быть, Джон зря поднял тревогу?…
…Может быть, страница была открыта. Может быть, у него связаны руки?..
— Гребаный стыд, — Джон упал на диван и зарычал.
Этот идиот и из могилы сводит его с ума. Или не из могилы. Или не он. Но Майкрофт…
Сердце билось часто, кулаки сжимались и разжимались сами собой. Джон уже сам не знал, рад он или не рад. Он пошел на кухню, сделал себе чаю.
Майкрофт позвонил через час.
— Спасибо, Джон, — мягко сказал он в трубку.
— Где? — только и спросил доктор.
— Россия, Челябинск, — Майкрфот выговорил зубодробительное название без запинки. — Как давно ты догадался?
— По-настоящему — только что, — Джон фыркнул. — Он вылез с этим Сэлинджером… Как, кстати?
Майкрофт понял.
— Вся информация о подписчиках вашего блога есть в открытых источниках, Джон. Люди не слишком-то скрытны по природе. И программа курса литературы для старшей школы тоже не является секретом.
— Я не думал, что он это читал.
Майкрофт не ответил, отключился.
Джон зарылся лицом в ладони и мелко затрясся, то ли смеясь, то ли плача.
* * *
Он проснулся где-то среди ночи, обнаружил, что так же сидит возле дивана, упершись головой в колени — ну надо же, заснул в такой позе. Это все от нервов.
Джон смутно помнил, что случилось до этого и совсем не помнил свой звонок Майкрофту; он вытянулся на диване, сунул ноутбук под подушку, подушку под голову и вырубился, не позаботившись об одеяле. В щель из-под окна тянуло промозглой весенней сыростью, Джон просыпался еще несколько раз, но в постель так и не пошел.
