Электричка замедлила у перрона ход и остановилась. Человек в плаще не спешил к выходу, он рассматривал людей за окнами. Нет, он не боялся, что его встречают здесь, – ведь ТЕ абсолютно уверены, что он мертв. Но все-таки... Береженого и так далее.
Он вышел из вагона одним из последних и зашагал к зданию вокзала. Погруженный в свои раздумья и не забывающий при этом непрестанно сканировать толпу взглядом, он мог со стороны показаться рассеянным (однажды некий профессор ответил на упрек в рассеянности так: «Это вы рассеянны, а я сосредоточен!»). Пройдя под аркой, он миновал киоск, где продавались, на радость отъезжающим, всевозможные легкомысленные издания с кроссвордами, гороскопами и светскими сплетнями.
– Дядя Саша! – услышал он за спиной женский голос.
Окликали, похоже, именно его, потому что голос был знакомым. В следующую секунду он вспомнил: Марина, бывшая жена его племянника Бориса. При других обстоятельствах ему бы и секунды не понадобилось на воспоминание, но сейчас ему было не до Марины и ни до кого, ни до чего другого, не касающегося непосредственно его проблем. Человек в плаще ощутил укол досады. Он ведь знал, что Марина работает здесь, на вокзале, продавщицей в этом киоске – знал и упустил из вида, не прошел через другой вход, чтобы избежать встречи. Что делать – идти дальше, притвориться, что не расслышал? Чтобы она потом рассказывала всем и каждому, как видела его на вокзале мокрого, грязного, избитого, с разукрашенной физиономией, не реагирующего на окружающее? Нет, лучше потратить минуту на болтовню с ней.
Он обернулся и сделал шаг к киоску.
– Дядя Саша, что с вами? – ахнула девушка, и он, несмотря ни на что, усмехнулся про себя – вблизи он, видимо, еще красивее, чем издали.
Едва он собрался ответить, как сердце пронзила острая боль, а потом оно застучало часто-часто. Чем бы они его ни угостили, это был сильный препарат... Ох! Да, сердце оказалось сильнее поначалу, но как знать, справится ли теперь. Не грохнуться бы тут без сознания...
Он глубоко вздохнул, собрал волю в кулак, криво улыбнулся и сказал:
– Маленькие неприятности, Марина. Ездили с другом на рыбалку, лодка перевернулась. Еле до берега добрались! Друг предлагал пойти к нему, да я решил– домой, там почищу перья...
– Ой, ну вы уж как-нибудь поосторожнее...
– Знать бы, где упасть...
– Как Боря?
– Что ты у меня спрашиваешь, как Боря? Взяла бы да сама ему позвонила.
– Я звонила... Не хочет он со мной разговаривать после того случая.
– Не такой уж страшный случай. Ладно, извини, Марина, я пойду. Сама видишь, я...
– Вы меня простите, дядя Саша! Счастливо вам...
Он кивнул и направился к выходу в город. Когда он подходил к двустворчатым дверям с медными ручками, отполированными миллионами прикосновений, взгляд его вдруг застыл и сердце замерло. Там, за мутным дверным стеклом... Нет, не может быть!
Попятившись, человек в плаще сел на свободную скамейку. Ошибка, похожее лицо? Нет, он не мог обознаться. Там, за дверью – один из НИХ, оттуда. Тот самый, с жабьим ртом, стоит себе как ни в чем не бывало – они убеждены, что их лиц он видеть не мог... Они здесь. Сейчас не важно, как они узнали, почему ждут его на вокзале, а не подкараулили в другом месте, поспокойнее – они здесь, вот от этой незыблемой истины и надо отталкиваться. Заметили они его или еще нет? А может, не ждали, а следили? Так или иначе, дело плохо. Что у них на уме? Стрельбы на вокзале, скорее всего, можно не опасаться, а впрочем... Маленькое стреляющее устройство, не больше авторучки, человек падает в толпе – ну дурно стало... И хотя раньше они приложили множество усилий, чтобы смерть его выглядела несчастным случаем, теперь, вероятно, церемониться не будут – форс-мажор. Им важно остановить его до того, как он успеет предпринять какие-то шаги.
В отдалении, у входа в буфет, маячили два милиционера. Эх, как не помешал бы сейчас эскорт, да ведь не подойдешь, не скажешь: «Меня хотят убить...» Но стоп. А если угодить в милицию за какое-нибудь незначительное правонарушение – скажем, разбить витрину на глазах у патруля? Пьяный бомж... Тогда его задержат, и преследователи не смогут нанести удар. А он представится в милиции, витрину объяснит сердечным приступом – потерял равновесие, а свой внешний вид – той же рыбалкой... В крайнем случае заплатит штраф – невысокая плата за жизнь! Главное – выиграть время, только выиграть время. И он сумеет придумать выход, он выиграет все... Скорее! У каждого из проходящих мимо может оказаться в кармане стреляющее устройство, или шприц с какой-нибудь гадостью, или пружинный стилет... Толпа – лучший фон для незаметного убийства.
