Дядя Петя, крякнув от усилия, вскарабкался на берег рядом со мной, отёр ладонью лицо и кивнул на пачку:
— Ну-ка, дай эту свою папироску вкусную.
Я поделился, мне не жалко. В этой призрачной пачке сигарет всегда было чуть больше половины, сколько ни кури. И рака лёгких, наверное, тут, в дядь Петином царстве-государстве, не будет никогда. Чем не рай…
— Я тебя чего и дёрнул-то, Сёмка, — грустно сказал дядя Петя. — Мне уже там, наверху, пистона вставили. Поспешили мы с тобой. Не тот мир выбрали…
— Нормально, — фыркнул я. — «Мы» поспешили. Я, между прочим, вообще сдохнуть пытался, это ты за каким-то хреном альтруиста врубил.
— Да ладно ты, не тошни! — одёрнул дядя Петя. — Прорвёмся. Короче, слушай сюда. Тот Сёма, в которого ты вселился, он — ключевой. В остальных мирах Сёмы — тестовые варианты, потому у тебя жизнь такая херовая была. А этот Сёма — сын ошибок трудных, у него всё в ёлочку должно было срастись.
— Внезапно… — только и сказал я.
Как-то стрёмно сделалось. До сих пор было такое ощущение, будто я чисто со своей жизнью играю. А теперь — как будто проснулся в постели с женщиной в тот момент, когда её муж домой вернулся. И не столько самому страшно, сколько за мужика обидно, что ему такая б**дь в жёны досталась.
— Отставить панику, я сказал! — повысил голос дядя Петя. — Там назад уже не отыграть, пацан на реинкарнацию ушёл.
— Ну так и чего теперь делать? — развёл я руками.
— Жить, Сёма, — сказал дядя Петя. — Жить на всю, мать её, катушку. За двоих. Чтоб не было мучительно больно, и всякая такая вещь.
За бодрым тоном дяди Пети чувствовалось какое-то напряжение. И я вдруг хитро на него прищурился.
— И чего ради ты меня тогда сюда выдернул?
— Так ты ж, оп**дол, чуть второй раз в окно не вылетел! Надо ж тебе как-то мозги вправить. Я ж за каждую душу всей душой, а ты…
— Хватит, дядя Петя, мне баки заливать, — перебил я его. — Мне вот сердце так и нашёптывает: вставили дяде Пете по самое не балуйся и сказали, что если я, после всех косяков, ещё и самовыпилюсь в том мире, то бассейн отберут и зарплату урежут. Угадал?
— В общих чертах, — буркнул дядя Петя, крайне недовольный моей прозорливостью.
— Ну так вот с этого и надо было разговор начинать. Чё дашь?
— А? — выпучил на меня глаза дядя Петя.
— Ну, за жизнь мою — чё дашь? Тебе-то хорошо, ты тут откисаешь, кайфуешь. А мне, между прочим, ещё четыре года в школе лямку тянуть, потом универ, работа, семья — говнища не расхлебать. А до пожарной лесенки я уже допрыгнуть сумею, и подтянуться один раз — как-нибудь. А там — хоп-хоп — и на крыше. Четвёртый этаж, конечно, не восьмой, но если умеючи… А я человек опытный.
— Сука ты, Сёма.
— Это не отнять, да.
— Ну и чё хочешь?
— А чё умеешь?
— Сём, ты е*ло-то не разевай попусту. Сам подумай. Всё могу.
Я послушно задумался. Получить сверхъестественный бонус, способный скрасить жизнь — это, конечно, было бы круто. Но что попросить? Пачку «Кента», да чтоб не заканчивалась? Тема. Но если потеряю? Да и вообще — на кой мне это курево? Надо бы поразбираться в себе. Зачем я молодой организм сходу травить взялся?
Можно наоборот — попросить закодировать меня от курения и прочих наркотиков. Нет, тупо. Это я и сам сумею. Денег попросить?.. Блин, да нахрена мне деньги? Никогда не знал, что с ними делать, потому и просирал бесконечно. И сколько просить? Миллион? Миллиард? Квадриллион? Тупо. Тут материи серьёзные: жизнь, смерть, душа. А от денег вечно говном несёт, хоть ты сдохни.
— Что, х**ня одна в голову лезет? — участливо спросил дядя Петя. — Вот и не сочиняй. Иди, Сёма. Иди и проживи достойную жизнь.
— Не, погодь, — поднял я палец. — Меня вот знаешь, что бесит? Что я ни хрена вспомнить не могу. Вот Гошу едва убедил, что из будущего. Мне б помнить чётко, по датам, чего в мире твориться будет…
Дядя Петя молчал, ласково глядя на меня, как на дебила. Я набрал воздуху в грудь и решительно сморозил:
— Короче, дай мне в голову Википедию, по 2019-й включительно.
— Ох*ел? — немедленно отреагировал дядя Петя. — Может, тебе ещё Фейсбук провести?
— Да кому он нужен, — отмахнулся я. — Лучше уж ВКонтакте тогда. Там хоть музыку послушать можно.
