— Угу, на хирурга. Хочу пойти по стопам отца…
— Там будет просто нереальный конкурс. Не думаю, что ты потянешь. Тебе надо ЕГЭ сдать минимум на девяносто каждый предмет. Вот я собираюсь идти в институт физры, там конкурс плевый вообще, всего-то нужно сдать биологию больше пятидесяти баллов и бюджет мне обеспечен.
— Каждому свое, Стас. Ты мог бы больше верить в меня. — Алекс толкнул ладонью тяжелую, металлическую дверь. Она со скрипом и явным недовольством открылась, впуская внутрь гостей. В узком, продолговатом коридоре горели тусклые лампы, освещающие мягким, оранжевым светом старые кремовые обои с коричневыми венделями. Около потолка они уже отклеивались и свешивались над головами пришедших людей, словно выжидая момента для нападения. Под ногами лежал самые обычный, потертый линолеум, скрытый от чужих глаз красным истоптанным ковром в мелкую белую крапинку. Стасу совсем не нравилось это место. Оно похоже на дом с приведениями, откуда в любой момент из-за угла выскочит невиданная тварь и сожрет тебя целиком. На самом деле реальность была куда скучнее и обыденнее: стремный коридор вел прямо в просторный зал с многочисленными шкафами. В середине стояло несколько читательских столов, а поодаль находился абонемент. Алексей уверенно прошел вперед, к милой женщине престарелого возраста. Она работала здесь сколько парнишка себя помнит, и знала его очень хорошо. Еще с детства юноша предпочитал чтение общению с ребятами.
— Добрый день, тетушка Роза. — Ал положил на стол книгу. — Очень интересная книга, спасибо, что подсказали взять именно ее.
— Здравствуй, Лешенька. Я рада, что тебе понравилось. — довольным, тихим голосом произнесла женщина. Она взял книгу, откладывая ее в сторону. — Недавно библиотека получила в подарок от одной уважаемой женщины книги по психологии, философии и эзотерики. Если тебе интересно, можешь что-нибудь взять. Ты практически все здесь уже прочитал, скоро совсем книг не останется.
— Да, скорее всего. Все же, читаю с детства! Спасибо. — юноша направился к стеллажу с новыми книгами. Стас безмолвным призраком следовал за другом, пока ничего не говора. Он окинул взглядом друга. Так мало нужно ему для счастья, кто бы подумал. Орланский бегал пальчиками по корешкам книг, останавливаясь на безымянной, аккуратно вытаскивая ее. Кожаный переплет уже потрескался от времени и выглядел довольно потрепано.
— Что это за дневник Дамболдора? — Стас вопросительно изогнул бровь, глядя на сияющего от восхищения друга. Ал очень любил странные и старые вещи, находя в них нечто эстетичное и волшебное. Уж что поделать, этот человек всегда витал в облаках и мечтал о лучшей жизни, какой она могла бы быть, но никогда не будет. Он аккуратно вынул язычок из покрывшейся ржавчиной пряжки, боясь сломать ее. Обложка чуть скрипнула. Похоже, эту книгу уже очень давно никто не открывал. Страницы давно пожелтели, в некоторых местах даже покрылись волнами от чрезмерной влаги. Тем не менее, записи не испортились. Каждое слово написано от руки черными чернилами, каллиграфическим, миниатюрным почерком.
— Похоже, и правда чей-то дневник. Тут все написано от руки. — тихо ответил Алексей. Он опустил взгляд с друга на первую страницу. В середине красовалось три четверостишья и подпись автора:
«Дневник сей не для глаз чужих, в нем скрыто то, о чем мечтать боятся.
Все тайны дремлют тихим сном, в обложке проклятой души,
И то, что скрыто здесь в тиши, в секрете уж должно остаться.
Свою мне тайну расскажи и запиши ее в тиши.
В тиши сей проклятой души, что здесь таится, умирая.
А ты лишь взор открой глуши и звать на помощь не спеши.
И помни, путь сегодня начиная,
Историю свою пиши.
Пиши историю души, глаза закрыв в сие тиши, и после мне все расскажи,
Я жду тебя, мой путник ветра, на склоне у реки трех глав,
Там, где всегда бушует лето, где злости нет, и нету лжи,
Я усмирю твой дикий нрав, и покажу, как ты не прав.»
Мадам Шер
— И что это такое? — Стас недовольно фыркнул. Он насупился, складывая руки на груди. Юноша придерживался науки и обоснованных фактов, поэтому данный дневник выглядел для него не больше записок старой маразматички, к чему, кстати, тот и был отнесен. Алекс смирил друга укоризненным взглядом. Правда говорят — у спортсменов нет мозгов, и ему уже который раз приходится лично в этом убеждаться.
