К Уордмэну подошел врач из лазарета.
— Его необходимо вернуть, сэр.
Уордмэн кивнул.
— Знаю. Но я хочу, чтобы он уж наверняка усвоил урок.
— Господи, да вы только послушайте, как он орет!
Лицо Уордмэна омрачилось.
— Ладно, несите его обратно.
Врач пошел прочь, и в этот миг крики смолкли. Уордмэн и врач повернулись к лесу и прислушались. Тишина. Врач опрометью бросился в лазарет.
Ревелл лежал и орал. Мыслей было только две: о боли и о том, что надо орать. Но иногда, после особенно громкого крика, ему удавалось выкроить сотую долю секунды, и Ревелл ползком удалялся от зоны еще на несколько дюймов. За последний час он сумел преодолеть около семи футов. Теперь его голову и правую руку было видно с проселочной дороги, которая шла через лес.
На каком-то уровне сознания существовали только боль и крик. Но был и другой уровень. Ревелл полностью отдавал себе отчет в происходящем и ясно видел окружающие предметы — травинки перед глазами, неподвижные кроны деревьев, ветви высоко над головой. И маленький пикап, который остановился рядом.
Вылезший из кабины человек присел на корточки рядом с Ревеллом. Обветренное лицо, потрепанная одежда. Наверняка фермер. Он тронул поэта за плечо и спросил:
— Ты ранен, парень?
— Востокхххх! — крикнул Ревелл. — Востокхххх!
— А тебя кантовать-то можно?
— Дха! — выдохнул Ревелл. — Востокхххх!
— Отвезу-ка я тебя к лекарю, — решил фермер.
Когда он поднимал Ревелла, тащил к пикапу и укладывал в кузов, боль не усиливалась и не ослабевала. Она достигла максимальной величины и уже не могла нарастать. Фермер запихнул Ревеллу в рот скомканную тряпицу и сказал:
— Кусай ее, легче будет.
Легче не стало, но тряпица, по крайней мере, приглушила крики. И на том спасибо, подумал беглец, потому что крики пугали его.
В сгустившихся сумерках фермер подвез Ревелла к какому-то дому. Снаружи он казался дворцом колониальной постройки, но внутри выглядел, как настоящая больница.
Над Ревеллом склонился врач, ощупал лоб и отошел. Он поблагодарил фермера за доставку пациента, и после короткой беседы фермер уехал, а врач вернулся к больному.
Это был молодой рыжеволосый человек в белом халате, с мясистым лицом, выражавшим одновременно и ярость и страдание.
— Вы из той самой тюрьмы? — спросил он.
Ревелл по-прежнему орал и грыз свой кляп, но умудрился судорожно дернуть головой, изобразив кивок. Казалось, кто-то взял ледяной клинок и рассек ему сухожилия под мышками. Шею словно терли наждаком. Все суставы и сочленения хрустели, как куриное крылышко и руках чревоугодника.
Желудок жгло, будто он был наполнен кислотой. В тело впивались миллионы огненных иголок. Кто-то сдирал с него кожу, подсекал бритвой нервные окончания, колотил молотом по обнаженным мышцам. Чьи-то пальцы пробрались в череп и норовили выдавить глаза из орбит. Но гений, который придумал эту боль, сделал так, чтобы она не затмевала разум и не мешала осознавать происходящее. От нее не было спасения 8 обмороке, в забытьи.
— Какими же скотами порой бывают люди, — сказал врач. — Я попробую вытащить из вас эту штуку. Уж и не ведаю, что получится: нам не положено знать принцип ее работы. Но я попытаюсь извлечь коробочку из вашего тела.
Он снова отошел и вернулся со шприцем.
— Это вас усыпит.
— Его там нет. Его нет в лесу.
Уордмэн злобно зыркнул на врача, но тот наверняка не врал.
— Ну что ж, значит, его кто-то увез. На воле был сообщник, который помог Ревеллу бежать.
— На это никто не отважился бы. — возразил врач. — Любой пособник в конце концов и сам угодил бы сюда.
— И тем не менее я сообщу в государственную полицию, — решил Уордмэн и вернулся в свой кабинет.
Два часа спустя полицейские позвонили ему. Они опросили всех, кто имел обыкновение ездить по лесной дороге, местных жителей, которые могли что-то видеть или слышать.
Один фермер подобрал неподалеку от тюрьмы раненого человека и отвез его в Бунтаун, к врачу по имени Эллин.
— Мы убеждены, что фермер действовал так по неведению.
— Да, но не врач, — буркнул Уордмэн. — Этот должен был сразу смекнуть, что к чему.
— Да, сэр, полагаю, что так.
— И он не сообщил о Ревелле.
