- Да, пойдем, - она медлила, никак не решаясь расстаться с журналом. Хотя и брать с собой тоже не спешила. Листала и листала глянцевые страницы: дошла до конца и вернулась к началу.
- Ну, пойдем? - нетерпеливо спросил он.
- Подожди чуть, - ответила она. Долгая пауза протянулась между вопросом и ответом. - Просто удивительно.
И она снова протянула ему журнал, раскрытый, кажется, на той же самой странице, что и несколько минут назад.
- Да, интересно, - отстраненно произнес он. По лицу было видно, что заботит его совсем другое. - Интересно, - на всякий случай подтвердил он.
- Очень интересно, - согласилась она поспешно, видно, не зная, какими еще словами можно описать возникшее влечение к журналу. - Столько всего...
- Дорогой, наверное, - произнес он, подбирая нужные ей сейчас слова.
- Да, дорогой. Рублей пятьдесят стоит. Или больше.
- Или больше, - кивнул он. - Одна бумага чего стоит. Хорошая бумага, и через двадцать лет не выцветет.
Произнеся эти слова, он резко повернулся и принялся собираться. Складывал пластиковые пакеты в большую сумку с оторванной ручкой, перед этим аккуратно завязывая их, и когда наполнил доверху, застегнул "молнию" и повесил сумку на плечо.
- Пойдем, - сказал он едва слышно.
И она повиновалась. Закрыла журнал и осторожно положила его поверх мусорной кучи.
Ветер затрепал обложку. Она увидела это, вернулась и положила журнал сызнова. И, взявши пластиковые пакеты в обе руки, медленно пошла по улице. Я заметил, как она несколько раз обернулась через плечо, а затем прибавила шагу.
Он тоже обернулся, поджидая ее. Через мгновение они оба скрылись за углом дома.
А ветер, неожиданно сменив направление, вновь принялся трепать обложку дорогого глянцевого журнала.
