В любви, в мучениях рождаясь,
Не зная, сколь продлится век,
То подчиняясь, то сражаясь,
Идёт по жизни человек.
Когда страдая, чуть не плача,
Проклятья молвя про себя,
Когда в смущеньи страсти пряча,
Молитву скорбную творя.
Всё ищет правильных решений
Вопросов малых и больших
Без потрясений и крушений
Духовных принципов своих.
А что — своё? Оно — откуда?
Из недр каких восстало в нас,
Что зачастую до абсурда
Мы требуем, за разом раз,
К себе безмолвного вниманья,
Но осужденья тех обид,
Которыми непониманье
Чужих проблем нам сразу мстит.
Двойной подход в душе лелеем:
К себе — один, ко всем — другой,
Не ценим, что сейчас имеем,
Что рядом, прямо под рукой.
И, напрягая силу воли,
Ума способности решать,
Фантазий ветреных раздолье,
Хотим свободою дышать.
Хотим хотеть, но без оглядки
На то, что хочет ближний наш,
Потом хотим, чтоб взятки гладки
С нас были за любую блажь.
А чуть не так, воспрянем в гневе:
«Останусь я таким, как есть!» —
Не ведая, что суть мгновенья:
Таких, как мы — и чисел несть.
Любовь — безмолвная надежда,
Что будет сын любовью жить:
Не как зарвавшийся невежда,
А правду светлую любить.
Отец дал человеку волю
Свободным к истине прийти,
