В патроннике, я знаю, предпоследний патрон. И еще один — про запас, на тот случай если…
Никаких «если»!
Ну же!
Я жму на курок что есть силы! Но нет! Ничего! Ни высверка из ствола, ни отдачи в плечо, ни шороха, ни звука…
Неужели осечка?! Значит — промах, крах… Но вдруг — темень, ночь. Я погружен в темноту, как в преисподнюю ада. Что, что случилось?! Ни звука в ответ. Тишина. Жуть. Мне страшно шевельнуться, страшно закрыть глаза. Я сдираю с ушей наушники, но от этого в моем оптическом прицеле не становится светлее: там — ночь, тьма, ад кромешный. Я не могу взять в толк: я мертв, умер?..
Где-то ухает молот, визжат тормоза, и вскоре я слышу, как капает вода в ванной, затем слышу собственное дыхание… И этот неумолкный стук!..
Жизнь продолжается. А я сижу в темноте и не предпринимаю никаких попыток что-либо изменить. Наконец щелкает замок входной двери, а за ним выключатель. Света нет.
— Кто-нибудь в доме есть?
Ю! Вернулась! Йуленька… Тебя отпустили!..
— Да, — произношу я, — есть.
— Почему ты сидишь в темноте?
— Тебя отпустили?!
— И в такой духоте?
— А, — с досадой произношу я, — опять свет отключили…
И снимаю свою натруженную ладонь с мышки компьютера, закрываю теперь без всякого страха глаза, надо же им дать передышку, и спрашиваю:
— Ты вернулась?
— А ты все стреляешь?..
— Без этого наша жизнь не была бы полной…
— Лучше бы ты…
Лучше?!! Разве может быть что-нибудь лучше?
Я молчу. Я жду, когда снова дадут свет, ведь у меня еще столько патронов! И еще один, про запас…
— Я сама заплатила, — говорит Юля, — тебя не допросишься..
И тотчас же дают свет! Ну, слава Богу!!!
— Ага, — говорю я, — спасибо.
— Пожалуйста… Ой, что это у тебя с лицом?
— А что?
— На тебе лица нет!
Теперь бутылку можно запустить вон в ту стену. Но не при ней же!
Я жду, когда придет время слёз. Я люблю, когда озерца слез вызревают в её дивных глазах. И совершенно неважно — это слёзы радости или грусти, восторга или печали. Её слезы — немой крик души! Непомерный ее труд. Своими слезами она дает жизни шанс на спасение.
Я жду…
И вдруг ясно ощущаю: да! Да-да… Это ее запах, именно так пахнут ее руки, ее шея, ее колени…
— Ааааааааааааааааааааааа…
— Напился…
Да нет же, нет — трезв, как стёклышко…
— Знаешь, — признаюсь я, — все это время мне недоставало…
— Знаю.
— Запаха твоих колен…
— Да уж… Что это у тебя?
Юля тянется рукой к моему лбу, к вискам, нежно прикасается, затем смотрит на свои славные пальчики.
— Кровь?.. — Она поднимает голову, и, наконец, я вижу в уголках ее глазах бусинки слёз.
Наконец-то! Дождался! Пришло, пришло-таки время слёз..
— Ах, кровь, — произношу я как можно более равнодушно, — это же… Знаешь… Это кровь Христа…
Это правда! Капельки кровавого пота на моем лице — свидетельство моей непосильной работы! Это же капельки, просочившиеся на кожу из-под тернового венца, священной тиары, которую я вот уже целый день и всю жизнь чувствую на своей голове.
У Юли больше нет слов, только слезы, которые я собираю в свои натруженные ладони. Это наша с Юлей Стена Плача. Одна на двоих. Ведь и я, и она — монада. Мы — неразделимы, и живем, и это не пустой звук, живем, сколько знаем друг друга, не… да — не расплетая рук…
Это — совершенно!
И вот что еще очень важно — за свой непомерно-непосильный и упорный труд (замечу — до кровавого пота!) я не получаю, ни копейки, ни цента, ни су…
Вот пример великого гуманизма!
И всё же я задаю себе уйму вопросов: кто я? Что мне делать с собой — жалеть или ненавидеть? Что если я заблуждаюсь? Прав я или неправ? Чем всё это кончится? Наконец — в чем моя трагедия? Или героизм? Разве я святой?.. Или… Может, я просто псих?..
Наконец, тишина!..
О, этот неистовый звон тишины!
Мне кажется, вот-вот лопнут от напряжения мои барабанные перепонки. И, знаешь, нет сил, нет просто никаких сил терпеть эту тишину…
Нет-нет, я — нормальный!
Как уже сказано, я — Перст Божий!.. Карающая Его Десница!
И, право слово, кара моя священна!
Спорьте…
Если ума мало.
Когда в дверь снова стучат, я тянусь рукой к настоящему автомату, ощущаю его металлическую прохладу, мягко передвигаю рычажок предохранителя в нужное положение… Тссс-сс-с-с…
