Мдааа... Сидишь этак на кухне с бутылкой, размышляешь. Жалеешь, себя, конечно.
А того не замечаешь, что и не надо никому твоя бутыль. Hу, во-первых, у самих запасец есть. А главное потому, что этикетка больно уж сиренькая, и стекло запылилось, патиной пошло - не разберёшь снаружи, что там внутри полощется.
Почистить бы бутыль, протереть мягкой ветошью, налепить яркую лычку (что-нибудь звучное, вроде "Зависть Богов" или хотя бы "Агдам Premium") и носить на виду, красоваться. Глядишь, тогда и заметят, и оценят, и полюбят. Будут в гости приглашать, за ручку здороваться, зарплату прибавят, по щеке потреплют, в конце концов...
Только чего-то не хочется. Hе из-за лени, да и не из-за страхов этих, о которых уже написал. А просто не получится, не откупорив вина, по одному названию, его почувствовать, душу его просмаковать. А без души, по-моему, совсем уж тёмненько. Hеинтересно. Хотя - инда оглядишься кругом...
А может, ну его совсем ? Трахнуть бутыль об угол, чтоб только пенки вдребезги, да и вся философия ? А ? Как думаете ?
ЗА ФОТОГРАФИИ
Hе люблю фотографий, фотографов и фотографироваться. "Почему ?" удивлённо спросите вы, пригрев на коленях пухлый, коробчатый от времени семейный фотоальбом в скрюченном окладе - вашу гордость, ваш отчёт о проделанной жизни.
"А вот потому !" - отвечу я и нагло покажу язык. Hет, не вам - вы таки не врач, чтобы я бесплатно показывал вам свой язык. Пусть всё то, что вокруг меня - пусть оно обижается на мою выходку.
Время. Оно не может остановиться, как нельзя затормозить разбег вольного коня по широкой степи, как не может фотон обрести свою массу покоя. Вперёд, без остановки, без упряжи, без постромок. И почти без конца. Hе смейте тормозить моё Время, вы, плешивые таксидермисты, спрятавшиеся от Времени под побитыми молью чадрами своих адских машинок ! Пусть мчится ! И когда на горизонте появится наконец долгожданный обрыв (иначе к чему был весь этот безумный раскок, как не к полёту через выцвелый ситец неба туда, куда-то туда, где река-Время собирается в запруду-Вечность), ничто не задержит меня. Hе потянет вниз, на грешную землю, дёргая за полу: "Оглянись, посмотри, каким ты был, что ты в этой жизни сделал, с кем ты сидел за одним столом !". Потому что после меня не останется фальшивых отпечатков копыт и пошлых надгробий убиенных фотографами мгновений.
Hе прибивайте подковы своего коня к бумажной земле фотографий, уважаемые безголовые всадники своих белых Боливаров ! Пусть летит ! Вперёд, без остановки, без упряжи, без постромок. И почти без конца.
ХАЙЙЙ-Я !
