Странно... Ни разу не встречался еще никто, имеющий доступ в этот мир Свободы, где можно купить вертолет и летать над Манхэттеном или устраивать мировую революцию в Париже вместе с Жан-Поль Сартром, а потом лететь на "Боинге-747" над Атлантическим океаном в одном салоне с Джиной Лоллобриджидой и написать ей алмазом на иллюминаторе "I love you", а лучше всего - сочинять виртуальную музыку на компьютерах, о которой здесь, в мире-IV, никто и мечтать не может и слушает тот же "Спейс" или "Крафтверк", забыв про все...
"Этот мир снов и грез... То корзины цветов, то потоки слез..."
Нет, все уже известно заранее - знаю, не смогу даже приблизиться к Вам, просто приблизиться, чтобы лишь ощутить вблизи этот головокружительный аромат свободы и изысканности, космодрома Канаверал и духов "Шанель", моста Мирабо над медленной Сеной и стерильных микросхем компьютеров IBM, замка Эльсинор и фотомоделей Пьера Кардена... Да и что там приблизиться! Для чего! "Чтоб, возбудив бескрылое желанье в нас, чадах праха, после... улететь? Так улетай же, чем скорей, тем лучше..."
Впрочем, с какой стати здесь вспоминать Моцарта и Сальери. Нет ведь, и это все о Вас, и это о том же - Запад и Свобода! Так и было всегда: Пушкин писал о Моцарте и Сальери, а не Моцарт о Пушкине и Дантесе.
И о чем бы ни мечтал теперь, глядя на Вас - все это будут мечты пустые и глупые.
Что могу Вам сказать, чтобы привлечь Ваше внимание?
Ничего...
После того, как привык здесь столько лет смиряться перед всяким насилием, перед всякой пошлостью и глупостью - пусть и смирение это чисто внешнее, а не внутреннее - так тем хуже! И это лже-смирение ведь не от страха, не от бессилия - а от какой-то непонятной лени, от какого-то неизъяснимого разрыва между чувством и волей... Откуда взялся это разрыв? Он был во мне всегда. На что я годен - такой - рядом с Вами?
Только, разве что, стать Вашим телохранителем, как эти двое, но и то лишь в самом лучшем случае! Я же не специалист по боевым искусствам шао линь.
Или - играть Вам на рояле Шопена в сумерках? Читать по памяти сонеты Шекспира на английском? Как будто рядом с Вами нет тех, кто это может и лучше меня... А точные науки... если бы уже сделал какие-то открытия, имел научную степень, если бы мои орбитальные модули взлетали с Луны или мои компьютеры работали в центрах управлениями полетами... а пока... Одни прожекты и мечты...
Вам просто не может быть интересен мой мир - что в нем особенного? что в нем достойно внимания? А сам же... не смогу жить в мире Вашем: захлебнусь кислородом Свободы и полета, стану лишь некой бледной тенью в Вашем мире, лишь бесплотным призраком отца Гамлета.
Два пронзительно-печальных голоса взлетают и падают, тоскуют и надеются, замирают и взрываются скрытой мощью - Ваши телохранители поют про этот загадочный мир, их мир, Ваш мир... Они обречены навеки быть лишь Вашими бессловесными телохранителями - и не более. И не более. Оттого и бездонная бездна отчаяния разверзается в их голосах.
Глубокий минор. Фа-диез-минор, как и "соната куази уна фантазия" сумрачного германского гения. И что есть вся моя жизнь? Лишь "уна фантазия", "уна фантазия", не более. А ведь казалась до сих пор живой и яркой...
- Дорогие друзья, Мигель и Санчес спели для вас латиноамериканскую песню "Черная слеза".
Звучат какие-то вопросы о далекой южной стране среди океана, но они проносятся мимо сознания.
Вы слегка поправляете волосы, улыбаетесь, глядя то на телохранителей, то на меня, и все движения Ваши переливаются неощутимо и плавно одно в другое, словно цвета радуги на гранях зеркала в солнечном луче, и кажется, Вы сейчас растворитесь в воздухе, и останется лишь легкая волнистая рябь, как от взмаха крыльев невидимой чайки...
Но Вы - не исчезаете.
А если снова закрыть глаза?
Мерцают цветные кольца под опущенными веками. В Вашем уверенном и мягком голосе - ароматы тропических ливней и океанского прибоя на бескрайних песчаных отмелях, миражи островов с вечной зеленью, в Вашем голосе мерцают вечерние огни городов из белого мрамора, где синие сумерки неощутимо покрывают океан, а люди в тени пальм стоят на берегу залива в торжественном молчании.
