Матвеев сошел с трибуны и, не торопясь, пошел к своему месту, чтобы забрать оставшуюся там сумку.
"Похоже, по эту сторону границы так и быть мне всю жизнь Стивеном Мэтью, - с улыбкой подумал он, раскланиваясь со старыми знакомыми и отвечая взмахом руки на приветствия издали. - Не хотят, сволочи, запоминать русские имена. Ладно, в Барселоне я вообще Эстебаном Матеосом был. Еще можно быть благодарным, что на бэйджике Matveeff написали".
Матвеев собрал бумаги в сумку и вышел из зала, пересекая медленно перемещающуюся в случайных направлениях жидкую "толпу" участников конференции. Выпил пару чашек черного кофе, оказавшегося на удивление хорошим. Закусил какой-то печенюшкой. И задумался. Вопрос сводился к тому, оставаться ли на дискуссию, или "ну ее на фиг, вашу рыбалку"?! Вроде все, что хотел услышать - уже услышал. С коллегами из Англии и Германии, с которыми намечался совместный проект, побеседовал. Подтвердил доктору Гершу, что в следующем году будет вести в их университете семестровый курс. Поспорил с молодым японцем, имя которого не мог нормально воспроизвести и он сам, но которого явно следовало запомнить. И, в принципе, мог считать себя свободным. А значит, незачем торчать в унылом мокром Утрехте, где вечерами, если не общаться с коллегами, то только волком выть от скуки на невидимую за тучами луну, и рвануть пораньше в Амстердам, и встретиться, наконец-то, с пацанами.
Сколько же лет они не виделись? Да, пожалуй, с похорон Наташи. Три года, а словно бы в другой жизни. Матвеев вздохнул. Внезапная гибель жены под колесами автомобиля все еще болью отзывалась в сердце. Прошло три года, но он не то что не мог ее позабыть, - это навряд ли - но даже и боль эта в сердце или в самой душе по-настоящему не уходила. Хоть и была супруга, что называется, с характером, хоть и разбегались как-то и не на день или два, а все же любили друг друга. И какого черта повез он ее в Англию? Но, с другой стороны, кто мог предполагать, что там, в культурной старушке Европе, тоже может оказаться водила-алкаш? Теперь вот Севка и Лиза только согревают сердце и, чего греха таить, стремительно приближающуюся старость, о которой, впрочем, думать пока совсем не хотелось. Сын должен скоро внука подарить, да и дочке замуж пора. А ему самому может еще приведется встретить последнюю любовь, а может, и нет. Тут как карта ляжет.
И в этот момент из внутреннего кармана пиджака раздалась веселая мелодия "Пора-пора-порадоваться" сотового телефона. Номер был, однако, незнаком.
- Hello, it's Matveeff! - Бросил он резко, едва ли не раздраженно.
- Степка, ты? - Откликнулась трубка знакомым голосом. - А шо не по-русски? Це ж я, Витька Хведорчук! - Старый друг, как всегда, перебарщивал со своей украинской аутентичностью. - Ты все еще в Утрехте? Конгресс идет?
- Почти закончен. Остались: дискуссия и прощальный банкет. И я уже подумываю об Амстердаме.
- Це добре. Подумывай - подумывай, потому что я во Франфуркте, и мои мясные дела благополучно закончились. Так что я выезжаю сегодня же, а ехать тут, как сам понимаешь... Ну, не Союз одним словом. Не те размеры.
- А Олег когда появится? - спросил упустивший этот момент Степан.
- К Новому году обещался успеть, но это мы уже в Амстердаме узнаем. У него там какие-то дела образовались, раньше не может. Впрочем, можно и позвонить, не так ли?
- Так! - Согласился Матвеев. - Я ему звякну и... Тогда и я выезжаю в Амстердам. К вечеру буду. Пообщаемся пока с тобой. Отметим католическое рождество по-нашему, по-православному, - Матвеев засмеялся и провел рукой по бороде, - Я вполне сойду за местного Санта-Клауса.
- О! Це добре! - Рассмеялся в ответ Виктор. - Я как раз самогону привез, хорошего, Степа, самогону! Тещин фирменный. Одним словом вещь в себе! И сало твое любимое имеется. С мясной прослоечкой... А сало, да под горилочку...
- Какой же русский не любит украинского сала! - С улыбкой поддержал друга Матвеев. - Тогда, встречаемся в гостинице, и не рассказывай мне потом, что горилка выдохлась, а сало по дороге потерялось!
