В своей избушке - страница 7

---

Перейти на стр. ОК

---

Лето

Июльский день. Сижу, страдаю,

лениво отгоняя мух.

И комаров звенящих стая

терзает беспокойный слух.

Деревня, скука, лето зноем

решила за день доконать.

Там облака плывут над полем,

а здесь - открытая тетрадь.

Пытаться тут писать нет смысла.

Нет, лучше в речке целый день

сплетать с волной шальные мысли

вдали от пыльных деревень.

Еще б дождя совсем немного:

на день, на два, – на целый год.

Чтобы, идя через дорогу,

ходил к соседу только вброд.

О снеге я уж не мечтаю.

Такое счастье не для нас.

Хоть чай со льдом, – побольше чаю.

И побыстрее, – хоть сейчас…

2009

Старики

Было детство. Жили просто

в доме маленького роста

на окраине села.

На обед всегда картошка,

мясо – редко и немножко.

Бедность тут гнездо свила.

Посчитать – семья большая.

Здесь традиция такая

у соседей и у нас.

Ни комода, ни дивана,

а темнело зимой рано:

так "стругали" про запас.

Как весна – всех гонят в поле:

кто ползком, а кто в подоле.

Все должны быть на виду.

У родителей – работа.

Мы ж малые, нам охота

забавляться в чехарду.

Куры, кролики, корова,-

нерушимая основа

выживания семьи.

И вокруг – в саду на ветках,

(было так еще при предках),

заседают воробьи.

Как давно всё это было!

Печь давно уже остыла,

а топили каждый день.

Разлетелись, словно птицы,

все братишки и сестрицы

и легла на сердце тень.

Дремлют целый день устало

старики, так тихо стало

в доме ветхом и пустом.

Пусть болеют и ворчливы,

но еще покуда живы,

что бы ни было потом.

2012

«Я знаю, последнее время…»

Я знаю – последнее время

пишу я стихи не о том,

не в ногу шагаю со всеми,

себя изнуряю постом;

не моден, угрюм и застенчив,

а сердцем – совсем как дитя,

как поздняя осень изменчив

и часто скучаю, грустя.

Я видел в музеях картины,

ходил иногда на балет,

но снятся березки, осины –

банальный, обычный сюжет.

Потерянной Родиной болен.

Диагноз безжалостный прям:

давно не брожу чистым полем,

а кланяюсь всем фонарям.

И пусть я еще вспоминаю

тот двор и дощатый сарай,

но что будет дальше – не знаю.

Так пуст мой заброшенный край...

2012

«Слегка корявые стишки…»

Слегка корявые стишки

пишу в потрепанной тетрадке, -

пишу с трудом, волнуясь, кратко.

Как летом ночи коротки…

Так душно в сумраке ночном,

и каждый день бушуют грозы,

а я застрял – все грезы, слезы, -

побьют, и будет поделом.

Все темы, исчерпав до дна,

пишу я про проблемы пола.

Да легче жито сеять в поле,

хоть каждый день и дотемна.

Ведь к старомодным чудакам

не ходит ангел современный.

И муза строго и надменно

глядит немного свысока.

Но не писать же про деревню.

В ней всё, как много лет назад:

навоза терпкий аромат,

разруха, пьянство, хмурый мат.

И крест на колокольне древней.

2009

«Возле края заросшего леса…»

Возле края заросшего леса,

где приветливы к людям поля,

был я молод когда-то и весел...

Опустела родная земля.

Там, в деревне, я прожил немало.

Помню сонных садов тишину.

Под березками юность мужала.

где я рвал на гитаре струну.

Помню первых свиданий надежды

и печаль моих первых разлук.

За околицей дремлют, как прежде,

поле близкое, роща и луг.

Пруд затянут осклизлою тиной.

Покосился дощатый забор.

Двор зарос лопухами, малиной.

И пустынен речной косогор.

Боль души забывается разве?

Край далекий заброшен и нем.

Лишь болотная жижа в канаве

не поймет моих вечных проблем.

2009

«Зачем в осенний, темный вечер…»

Зачем в осенний, темный вечер

покинул я свой дом родной?

Зачем помчался вдруг навстречу

мечте неясной, как слепой?

Надеясь на свое везенье,

на случай, что меня найдет,

не расставаясь с милой ленью,

легко и смело шел вперед.

А в старом доме, на пригорке,

на перекрестке двух дорог,

всё смотрит мать, отдернув шторку,

во двор, где носится щенок;

на кур, что роются в навозе

у полусгнившего плетня,

на сад, что вытоптали козы…

Вот только нету там меня.

2009

«Не знаю чувства…»

Не знаю чувства более святого,

чем та любовь, которая всегда

в тени густой, у самого порога,

меня ждала, безмолвно вдаль глядя.

Вдали дорога пыльной лентой вьется,

всегда пуста – и летом и зимой.

И мать все ждет, когда же он вернется,

когда вернется сын ее родной.

Как часто мы легко всё забываем

в плену своих безрадостных побед.

Как бабочки, в саду густом играя,

летим беспечно на неверный свет.

А мать все ждет покорно и устало

всю жизнь мою в душе своей храня.

Читать дальше

---

Перейти на стр. ОК

---