— Не возражаешь, если я допрошу? Я все же смотрел спектакль…
— Валяй, — согласился Микулин, приготовившись писать.
— Клавдия Анатольевна, — начал Степа, — Ушаковы были муж и жена?
— Почти в разводе, — ответила Овчаренко.
— Как это — почти? Можно состоять в разводе или в браке, но «почти» странно звучит, не находите?
— Ой, я уже ничего не нахожу, — отмахнулась Овчаренко и наклонилась за бутылкой. — У меня от всего этого один кошмар в душе. Хотите? — предложила бутылку по очереди ментам.
— Гражданка, — протянул Микулин, — как вы себя ведете? Мы вас сейчас…
— Не пугай, мне и без тебя страшно. Так не хотите? Ну как хотите. — Она вынула газетную пробку, сделала несколько глотков, словно выпила компот, заткнула горлышко и поставила на пол. — Вы хоть представляете, что чувствует человек, отыграв спектакль и видя своих коллег в образе… трупов?! Нет? А у меня нет слов… описать… мое состояние.
Все-таки ее развезло, впрочем, в бутылке было меньше половины и, надо полагать, выпила ее она одна. Микулин безнадежно махнул рукой и глазами спросил Степу: что будем делать? Тот кивнул, мол, продолжим. Овчаренко не заметила бессловесных переговоров, поставила локоть на гримировальный столик, обхватив пятерней подбородок, проникновенно заговорила, поминутно вздыхая:
— Жуткая смерть. Вот так живешь, копошишься, а потом — раз! Не так страшно подохнуть от… инфаркта там… от гриппа… А вот… это страшно. Я тут сидела одна… и так тоскливо стало… мрак! Видите эти стены? Я в них торчу со дня окончания театрального училища, да. Всю свою жизнь я провела в этих стенах, и все. Ну, гастроли. Были когда-то, сейчас мы никуда не ездим. И что, чего я добилась? Заслуженная артистка, а кто обо мне знает? Кто знает в России, что есть такая Овчаренко? Мне до пенсии восемь лет, а потом что? Выкинут. Всех выбрасывают! Я пока держусь. И думаете, мне хорошо, что держусь? Нет… мне нехорошо. Я нищая, живу от зарплаты до зарплаты, которая заканчивается, как месячные, в три дня. А я живу! И подличаю. Потому что не мыслю себя без театра. А театр не принес мне ничего, кроме боли. Но без него не могу. Как тут быть? А? Вот скажите: как быть?
— Клавдия Анатольевна, — остановил поток откровения Степа, — а что, Ушаковы конфликтовали с коллегами?
— Пффф! — заерзала она. — Конечно. В нашем храме все конфликтуют! Кто скрыто, кто открыто… по-разному. Одним словом, храм… хрям-хрям, и нету.
— А вы конфликтуете?
— Я похожа на дуру? Я хочу играть. Хочу работать. А работу, роль, не получишь, кон… конфликтуя.
— Так, ясно, — сказал Степа, понимая, что Овчаренко допрашивать все равно что воду ситом черпать. — Не скажете ли, с кем именно конфликтовали Ушаковы?
— Ну… э… со многими. Знаете, я сейчас не в том настроении, чтобы оценить и вывод сделать. А по секрету скажу, — она перешла на шепот, подавшись корпусом вперед, — мне жить не надоело. Я плохо живу, но живу. Уж лучше так, чем никак.
— Хорошо, подпишите и идите, — протянул ей исписанный лист Микулин, которому диалог с пьяной бабой попросту надоел.
— Не, не, не! — замахала та обеими руками. — Ничего подписывать не буду.
Невозмутимый Микулин несколько растерялся:
— Да вы что, гражданка! Я вас привлеку…
— Привлекай, привлекай, — засобиралась Клавдия Анатольевна, не забыла водку сунуть в сумку. Вскочила, повалив стул, ринулась за пальто, висевшее на вешалке. — Вдруг я не то там… Завтра прочту и, может быть, подпишу… а так… не в том градусе…
— Пальто не трогать! — гаркнул Микулин, она отдернула руки. — Пока не закончен опрос свидетелей, никто не выйдет из здания театра.
— А как же я домой пойду? — в удивлении развела она руками. — Без пальто холодно.
— Вы что, не поняли? — свирепо прорычал Микулин, поднимаясь с места. — Или вам наручники надеть, чтоб понятней стало?
— Не надо! — выставила она вперед ладони, защищаясь от него. — Не надо наручников. Я все поняла. Не пойду домой, подожду. Я все поняла.
Овчаренко метнулась за дверь, а Микулин в сердцах бросил папку и авторучку на стол. За сегодняшний вечер он впервые вышел из себя:
— Они что, все тут пришибленные? Я от кого-нибудь добьюсь вразумительных ответов или нет?
