У мира на пиру - страница 4

---

Перейти на стр. ОК

---

То шёпотом буду, то криком, – уж вы извините!

Но время – всезнающий знахарь,

                                      искуснейший лекарь, —

Всё вправит, всё сгладит, всё выправит.

                                     Время – аптека!

И будет всё ровно – ни шатко, ни валко

                                         (мечталось!),

И линии прямы… А всё именуется – старость!

Феофан Грек[1]

Мой пращур – Феофан —

По фрескам был мастак!

Художник – не профан,

Но всё ему не так!!

И деисус – как стих,

На солнечном луче,

И образы святых

В трагическом ключе!

И живопись была —

Стремительней орла!..

Сияют купола

Московского Кремля!

Ищу до сего дня.

Весь в праведном труде.

Что я ему родня, —

Хоть на седьмой воде!

Причислен он навек

Почти что к божеству.

Однофамилец Грек —

Пока его зову.

Такая канитель —

Доказывать родство!

Ведь божество – не цель,

Стремленье – божество!

Опыт самоанализа

Увы! Не личность я и не субъект —

Во мне толпа людей разнообразных:

И симпатичных (скромных!), и развязных, —

И трудно цельный воссоздать портрет.

Я – образец лоскутных одеял,

Поскольку скроен из противоречий.

И догмам общепринятым перечу, —

Понятно, что отнюдь не идеал!

Но всё же есть какое-то зерно,

Которое во мне живёт и зреет:

Оно моё, оно лишь мне дано,

Оно досталось мне не в лотерею!

Но ведь зерно ещё не колосок, —

До ранга хлеба путь его неблизкий!

Вдруг упадёт оно в сухой песок, —

Как велика тогда опасность риска!

Как поступить? Что делать суждено,

Чтоб проросло заветное зерно?

«Чужой судьбы крутые вехи…»

Чужой судьбы крутые вехи

С моей стыкуются судьбой:

Есть отклик в каждом человеке, —

Но не откликнется любой.

Откликнись – не бесстрастным эхом,

А чутким отзвуком души!

Всели надежду в человека

И, сделай милость, поспеши!

Спеши, пока ещё возможно

Предотвратить напасть и скорбь,

Пока призывно и тревожно

Грохочет барабана дробь!

Спеши! Добро всегда зачтётся:

Вдруг с тем, к кому был добр я,

Нам пить из одного колодца

Придётся чашу бытия?

«Живу на стрессах, как на углях…»

Живу на стрессах, как на углях,

Как на гвоздях индийский йог!..

Сбежать бы завтра в тихий Углич, —

Там к человеку ближе Бог!

А время катит, как по рельсам, —

Без остановок, без преград…

По правде говоря, без стрессов

Как был бы скучен мой уклад.

О малой родине

Нет у меня «малой родины»

С домиком в три окошка,

С кустиком красной смородины

И лубяным лукошком.

Нет у меня «малой родины» —

С заливными лугами,

С заботами огородными,

С дремлющими стогами.

Завидовать ли наследникам

«Таджмахалов» дощатых,

Бревенчатых срубов пленникам,

Коих рой непочатый?

Увы! Деревни усталые,

Как ни крути, – фантомы!

Исчезнут «малые родины», —

Время затянет в омут!

А я ненасытен сказочно,

Мне подавай всё разом:

Юга красу загадочную,

Севера блеск алмазный!

Заснеженных гор вельможности,

Сумрачный мир таёжный…

Без этого жить возможно ли?

Кому-то и возможно!

А время ставит пародии, —

Вот только финал трагичен:

Любил я большую родину,

Как древний бард Беатриче.

Когда все дороги пройдены,

Зачем мне копить полушки?

Куплю я «малую родину»

В чахленькой деревушке!

Одинокая птица

Одинокая птица сиротливо летит в поднебесье, —

Распростилась со стаей, видно, жаждет свободы иной.

А под нею – леса, мегаполисы, реки и веси —

Всё, что кратко зовётся в человечьем наречьи страной.

Распростилась со стаей, а суровый вожак не заметил:

Он вперёд устремлён, ему важно не сбиться с пути,

Он сверяет дорогу и с Полярной звездой, и с кометой…

Удивились товарки, но наказ непреклонен: «Лети!»

Вот опустятся разом на знакомом кормящем болоте,

Друг у дружки добычу начнут вырывать под галдёж,

Стоя, будут дремать, клекотать на одной той же ноте.

И одна будет радость, и одна боязливая дрожь.

И неведомо им, что такое любить, чем гордиться…

Горделиво летит в поднебесье одинокая птица.

Откровение

Не обижу ни зелень, ни живность,

По лесам совершая вояж!..

Жёлтой иволги посвист призывный

Восприму, как торжественный марш!

Отмеряю свои километры,

А со мной, не касаясь земли,

Соревнуются лоси и ветры, —

Не догонишь, хоть Бога моли!

Километры мои, километры, —

Не уйти от любви и тревог!

На ветвях оставляю, как меты,

Строки песен – издержки дорог.

Но в пылу наступающей жатвы

Обделённым не числю себя:

Будут песни звучать, словно клятвы,

Читать дальше

---

Перейти на стр. ОК

---