Когда-то, на учебе, они не обращали друг на друга внимания. Да и после он ни разу о ней не думал. Как могло случиться, что в другой реальности они женились?
Похоже, он не может перестать мыслить схемами. Чувствует себя так, словно это съемки проекта «Женщина моей жизни». Степень вовлеченности: тридцать четыре процента.
— Петрусь!
Он обернулся. Моника стояла на кривых ступенях старого дома. Одетая в короткое белое спортивное платье, которое они купили по дороге в Ольштине, и в шлепанцы, она выглядела… красиво.
Он шагнул к ней, а она легко побежала навстречу и поцеловала его в губы. Ее зеленые глаза искренне смеялись. Любила — в этом не было сомнения.
— Это так романтично, — она взяла его под руку. — Похищаешь меня прямо со скучного мероприятия. Не думала, что ты способен на нечто подобное. Не боишься, что подумают люди, кто закроет дверь и кто приберется…
Кто приберется…
— Сколько лет мы женаты? — спросил он. И добавил быстро. — Мне интересно, помнишь ли.
— Не шуги, — улыбнулась она. Голос ее был мягким и ласковым. И нравился ему.
Они медленно шли по дороге, поросшей старыми дубами. Он чувствовал прикосновение ее кожи. Она не могла знать, какое производит на него впечатление. Для нее-то они были знакомы давным-давно.
— Я серьезно спрашиваю, — осторожно настаивал он.
— Брось! Ты ведь похитил меня с нашей годовщины! А я думала, что это я много выпила, — рассмеялась она. Свежий, чистый смех.
— Хочу услышать это от тебя — какая годовщина?
— Вторая.
— И когда мы начали… встречаться?
— Три года назад. Почему ты выспрашиваешь?
— Верифицирую собственные данные.
Она снова рассмеялась. Милым движением отбросила со лба волосы.
— Ты такой… технический. Сколько мы будем тут сидеть? — спросила.
— А сколько ты хочешь?
— Ну, знаешь ли, у меня не такой свободный график, как у тебя.
Она подошла к распадающемуся забору. Только теперь он мог внимательно к ней присмотреться. Облегающее платье открывало ее тело: красивая — даже несмотря на отсутствие бюстгальтера — грудь, естественные, не натренированные в фитнес-клубе мышцы. Трусиков не носила…
Она заметила его взгляд. Он покраснел, но она снова рассмеялась.
— Тебе не хватило ночи?
— Хочу насмотреться… боюсь, что ты внезапно исчезнешь.
— Петрусь, что ты такое говоришь?
— Пройдемся?
— А что с завтраком? Приготовь его хотя бы на отдыхе. Я немного проголодалась.
Петр глянул в сторону дома.
— Полагаю, религия запрещает им подавать завтрак в это-то время, но попробую выцыганить несколько яиц. Скажу, что на ужин.
* * *
Будучи холостяком, Петр опочил приготовление яичницы до совершенства. После завтрака Моника решила искупаться хотя бы в тазу. Просьба о теплой воде посреди дня удивила хозяев столь же сильно, как и завтрак пополудни, но это была бедная семья и вчерашняя банкнота чудных горожан по-прежнему обладала магической силой.
Петр использовал это время, чтобы прогуляться по лугу и позвонить профессору.
— Я решил проблему, — заявил он, когда после четвертого сигнала тот поднял трубку. — Забрал ее из опасного пространства.
— Петр? — У профессора был странно испуганный голос. — Тут была полиция. Спрашивали о тебе. И не выглядели добрыми.
— Знаю. Но не собираюсь ждать до прояснения обстоятельств в камере.
— Ты не смотрел телевизор…
— Нет, но знаю, что они показали: мою квартиру и несколько трупов.
— Несколько? Двадцать три тела. Вероятно, двадцать три. В утренних выпусках новостей тебя выставили психопатом столетия. Показали портреты, которые ты рисовал, готовясь к убийствам. Обсессия на определенном типе красоты.
Петр побледнел.
— Но вы ведь знаете, что это неправда.
— Конечно, знаю. Но дело настолько громкое, что объяснение в духе научно-фантастического романа даже не рассматривается. Официально ты — серийный убийца молодых рыжеволосых женщин.
— Они что, не знают, что это одна и та же женщина?!
— Может, и знают, но для них это невероятно. Девяносто процентов общества сходу примут известное нам с тобой объяснение как отговорки полиции.
— Значит, они должны найти объяснение в рамках традиционной схемы «жертва — мотив — убийца»…
— Логично, верно? Их работодатели именно этого и ждут.
