Бытует мнение о горячих эстонских парнях. На моих глазах Лёха пальцами затушил окурок и приоткрыл мусорку под раковиной. Со стороны его движения могли и правда показаться медлительными, но дай Бог каждому такую точность движений. Стоит ли удивляться, как быстро он красит миниатюры? Он просто умеет рассчитывать силы и не тратит их попусту.
— Знаешь, а мы даже заявление подавать собирались. И тут на тебе такое. Вот и вспомнила мне все обиды, казусы и не выброшенный мусор. Как по экселевской таблице, ничего не упустила. Сама слезами истекала, когда кричала мне в лицо накопленные обиды. И ничего не могла с этим сделать.
А знаешь почему?
— Почему?
— Потому, что баба.
Я потянулся было за сигаретой, но Лёха прикрыл пачку ладонью.
— Не начинай снова, если бросил, — иной дружеский аргумент просто так не оспоришь, — Знаю, ты не согласен с моим цинизмом. Я даже рад за тебя, что ты пока не встретил повод думать так же, как я. Знаешь, а ведь в этом ты и правда, счастливчик.
— И правда? Разве я говорил, что счастливчик?
— Нет. Это я тебе говорил. И повторюсь снова, понял?
Так разговоры заходят в тупик. Сейчас Лёха зол на себя, за то, что без всякой причины разозлился на меня. Странные мы всё-таки люди. Сейчас бы встать и уйти, оставить бедолагу наедине со злостью и коньяком в холодильнике, всем станет легче. А вот нет. Вживую происходят нелогичные вещи.
— Ты не более виноват, чем я.
Лёха вздрогнул и посмотрел с таким выражением, словно большей глупости в жизни не слышал.
— А ты-то тут причём? Вот уж кого-кого, а тебя к этому никак не припишешь. Мы о тебе с Настей даже почти не разговаривали. Так, парой слов обменялись. Кроме твоей персоны были другие темы для бесед.
— Это я знаю, — внутри тихо извивался неприятный холодок.
Я могу сказать то, о чём думаю, и рискую потерять друга. А могу промолчать и оставить это в себе. Пройдёт время, страсти улягутся, а вот невысказанное наоборот, обострится. И тогда не вытерплю, скажу. Лёха отнесётся спокойно, даже рассмеётся в ответ, или просто скажет: «пошёл вон». И будет прав.
— Сейчас можно что угодно сказать, всё оспорить. Ты даже способен придумать какую-нибудь чушь, будто это не мой ребёнок. Так? — его голос звучал очень тихо. С таким звуком скрипит сжатая до предела пружина.
— Ты прав, — меня всегда удивляла его проницательность, но в этот раз он ошибся, — Сейчас можно сказать всё, что угодно. Но насчёт ребёнка это ты зря, во-первых, я не люблю блондинок.
— Она не блондинка, у неё просто очень светлые волосы.
Да, это старая песня. Лёха позволяет себе говорить о Насте всё, что угодно, но любую реплику со стороны он тут же оспорит. К этому легко привыкнуть. Странно, что любовь принимает иногда такие экзотические формы. Впрочем, любовь и не бывает никакой другой. Любовь всегда кому-то кажется странной.
— Не о том речь. Лёха, прости меня, пожалуйста.
— За что?
— Я с самого начала был уверен, что у вас ничего не выйдет.
Мой собеседник медленно посмотрел куда-то вверх и мимо. Как будто я стал прозрачным, или сжался до плоской невзрачности настенного плаката. Так смотрят мимо вещи. Через секунду его взгляд смягчился. Может быть, это он так себя сдерживает? «Горячий эстонский парень» в таком состоянии, что запросто может проломить мне голову. И не вспомнит, как заботливо выводил нулевой кистью литеры империал готики на крошечных знамёнах. Да, должно быть, так и есть. Бедный Лёха.
— Знаешь, Тамплиер, — он чеканил звуки в словах сухой дробью, в которой не было и намёка на длинные гласные, — Кто другой мне скажет, тут я рассмеюсь. А от тебя слышу, и мне становится больно. Страшно, понимаешь?
— Нет.
— Нет, — эхом отозвался Лёха, — Ладно, давай закроем тему.
— Может быть, вы оба хотели, но просто не были готовы. Ты прости меня, друг, но я верю, что Бог не делает ничего просто так. Это ужасные слова, но это всё, что я могу сказать.
— Всё? Вот и молчи. Бог дал людям свободу воли, понимаешь? Не понимаешь… Оставь меня, лучше не трогай. Ноутбук на столе в комнате, где балкон. Спокойной ночи.
Может показаться глупостью, но в тот момент мне было глубоко плевать на организм. Голова и так будет болеть. Не от алкоголя, так от тяжёлых мыслей. Будет боль физической, или нет, какая разница? Есть боль, которую можно перетерпеть, есть и такая, к которой привыкаешь. Со временем трансформируется во что-то иное, но никуда не исчезает. Сродни боли от смерти близкого человека. Время превращает боль в пустоту, а пустота вызывает жажду. Точно так и есть, и будет так с тем же Лёхой. Имею ли я право так думать, писать об этом? Ведь я никогда не терял ребёнка, пусть ещё не рождённого, но уже живого. Кто скажет, что у него не было души, что он ещё не был человеком? Допускаю, теолог скажет: «правильно, но не верно». Ну и пусть.
