Есть Ты… и есть Отсутствие тебя…
Есть Мир… и есть Отсутствие Его…
Так кто же ты?..
Мудрец ты, иль Безумец?..
В тебе есть всё, иль нету ничего?..
Пустив в своё сознание Любовь,
Ты сразу приобрёл себе и Бога!..
Но, может быть, расслабиться немного?.. —
Ведь, вспомнив всё, мы всё теряем вновь…
Так пригуби старинное вино!..
И поцелуй прекраснейшую даму!..
Пока цветёт цветок в болотном сраме…
Цветок из наших потаённых снов…
Заразная затея: Полюбить —
Да так, что б всё скончалось непременно!..
Однако и забвение нетленно…
Так что же в том хорошего – не жить?..
Но странно то, что если из-под ног
Уходят и терзанья, и сомненья,
И всё уж в предвкушенье погребенья… —
Нам мало просто дёрнуть за «курок»…
Ваяют Вечность столько разных рук:
Лукавых, чистых, нежных и жестоких,
Кольцованных и жутко одиноких…
Да только до сих пор не замкнут Круг…
И где-то под Законом, где Исток
Ты чувствуешь, что всё уже свершилось!..
Разбит Грааль… но что-то не разбилось…
Ты чувствуешь…
И в этом твой Порок…
Действительно, несчастные умы!
И плачет Сущий между строк в Завете…
Нет повести печальнее на свете…
И Света нет…
Однако нет и Тьмы!..
И как же дальше жить?..
– ведь, всё не спеть?!.
Да только прост ответ и гениален:
Мы чувствуем, что этот Мир реален,
Поскольку Смерть не может умереть!..
Но где же та, способная ожить
Душа?..
Иль, может, искренности мало?..
Ах, этого ещё не доставало!..
Ведь, как она в раскаянье хороша!..
Но где же Откровение сильней:
На Исповеди… или же в Постели?..
Скорей всего, ни жить мы не умели…
Ни погибать…
И это всех верней…
И грешен Он, и сладок этот Фант…
Как опиум, Бессмысленность Природы…
И, вот, уже, смотри: отходят Воды!..
И, вот, уже, смотри: Левиафан!!!
Мучительно-приятным вышел Миг
Рождения конца переживаний…
Болезненно красив Венец Страданий!..
И свят…
И демоничен…
И безлик…
И надо бы… – но не закрыть глаза…
И крикнуть бы!.. – но «встало комом» слово…
И чёртики танцуют в сердце снова…
И горькая, как Истина, слеза…
И пьяная ласкается Любовь…
Да грязных поцелуев мы стыдимся…
Ох, как порой Природы мы боимся! —
Не потому ль, что так правдива Кровь?..
Не потому ль нам нравится порой
Меняться с отражением местами?..
А Зеркало – как Мудрость между «нами»
Безумными…
А в Зеркале – покой…
И то, что в нас самих… что ближе всех…
Нам видится почти недостижимым…
И, вот, уже мы Богом одержимы!..
А, вот, уже и дьявольский наш Смех!!!
Что будет – было: будущего нет…
Что было – будет: прошлого – подавно…
Так странно…
Так печально и забавно…
Что «трогает» тебя весь этот бред…
Колдуют ви(о)лончель… «фано»… фагот…
Ты где-то между ними тонкой скрипкой…
То ль Будда не порадовал Улыбкой…
То ль всё намного проще… —
Дождь идёт…
И кто-то нас уложит на кровать…
И что-то нас потопит в ностальгии…
Ответьте, если умные такие:
Что тянет нас красиво умирать?..
На ципочках…
Что б только не спугнуть
Невинной Тишины…
Ты прокрадёшься
На крышу всех небес…
А вдруг сорвёшься?!. —
Не важно…
Свежей Ночи бы вдохнуть!..
Блестят глаза, раскрывшись широко…
Чисты, как грудь Мадонны…
И зрачками,
Как будто воспалёнными сосками,
Мы цедим в Бездну наше «молоко»…
Сказали «Бог»… —
Нас ангел «поимел»…
Сказали «Сатана»… —
Нас бес «имеет»…
Что шепчут губы – то и разумеем…
Что разумеем… —
Тот в нас и Удел…
Но если никому из нас не врать…
И пуще всех – себе…
То всем понятно:
Удел один…
И даже как приятно
Тайком Его Бессмысленностью звать…
Ведь, то, что в нас звучит, – не зачерпнуть
Ни страстью, ни иглою, ни молитвой…
Всё это – игры в бисер…
Может, бритвой
Тогда вскрыть вены?..
Только ль в этом Суть?..
Ни в чём нам успокоиться нельзя…
Никто не нарисует наши Краски…
Один Огонь в камине…
Эти Сказки
Так страшно по щеке Твоей скользят…
